Kid's Football Force Volume 1

Chapitre 1 - Une Arrivé Flamboyante

Vendredi 26 juillet 1999

Je viens de déménager à Nantes. Tout est nouveau, mais je savais que je m'ennuierais ici. Mes parents ont eu une idée : m'inscrire au football. Le problème, c'est que j'étais nul.

Aujourd'hui, c'est le grand jour. Mon premier entraînement. Je n'étais pas motivé du tout. En vérité, mes parents m'avaient inscrit de force, juste pour que je fasse un sport. Mon nom est Timmy Jones, j'ai 10 ans, et mes cheveux bruns bouclés partent toujours dans tous les sens.

Je descends les escaliers d'un pas lourd, sac de sport sur l'épaule. Les crampons et la tenue à l'intérieur font un bruit sec.

- Maman ! Je suis nul au foot ! protestai-je, la voix pleine de lassitude.

Elle me sourit avec sa douceur habituelle.

- Justement, c'est pour ça que tu vas progresser.

Mon père démarre la voiture, sourire malicieux aux lèvres.

- C'est parti ! Arrête de faire cette tête, estime-toi heureux !

La voiture avance, mais mon moral, lui, recule. J'ai le ventre noué.

Quand nous arrivons, un grand panneau nous accueille : « Club Saint-George de la ville de Nantes - Bienvenue ». Le terrain synthétique s'étend devant moi, vert éclatant sous le soleil de juillet. Mon cœur bat plus vite.

Un coach d'une trentaine d'années s'avance vers nous.

- Bien le bonjour ! Je serai ton entraîneur, ptit gars. Comment tu t'appelles ? demande-t-il d'une voix chaleureuse.

- Timmy Jones. J'ai 10 ans.

- Parfait, tout le monde est là. Viens, suis-moi.

Je le suis jusqu'à un groupe d'une quinzaine d'enfants assis sur le sol. Tous me regardent avec curiosité. J'ai envie de disparaître.

- Allez, va t'asseoir, Timmy.

Je m'installe timidement. À côté de moi, un garçon blond à lunettes se tourne aussitôt vers moi avec un large sourire.

- Salut ! Comment tu t'appelles ?

- Timmy Jones. Et toi ?

- Mark Staune. Enchanté !

Je souffle discrètement. Au moins, j'ai trouvé quelqu'un de sympa.

Le coach installe des cerceaux au sol.

- Chacun prend un ballon ! Vous devez dribbler à travers les cerceaux espacés de deux mètres. On s'échauffe !

Je m'avance, ramasse un ballon. Je commence à avancer... mais il m'échappe à chaque pas. Mes jambes s'emmêlent, mes joues brûlent de honte.

- Timmy, t'as besoin d'aide ? me propose Mark, bienveillant.

- Ouais... j'y arrive pas. Je crois que je suis pas fait pour le foot...

- Arrête ! Tu peux y arriver !

Il me montre, fluide, naturel. Pied droit, pied gauche, léger contact.

- Il faut toucher la balle doucement, un pied après l'autre. T'as compris ?

- Oui... je crois !

Je tente. Une fois. Deux fois. Et, miracle, ça marche. La balle reste collée à mes pieds. Mon cœur s'allège.

Le coach siffle.

- Maintenant, on va apprendre à tirer au but... et à le défendre. Par deux.

Je fais équipe avec Mark. Il file aussitôt dans les cages.

- Prêt ? lançai-je, un peu nerveux.

- Toujours !

Je tire. Mark plonge, la balle coincée entre ses deux mains. Impressionnant. À mon tour d'être gardien. Il frappe... trop fort, trop vite. Le ballon file dans les filets.

- Dommage ! T'inquiète, tu vas réussir à l'attraper la prochaine fois ! m'encourage Mark.

Cette fois, c'est à moi d'attaquer. Je frappe de toutes mes forces. La balle fuse. Mark n'a même pas le temps de bouger.

- Wow ! Bien joué !

Son sourire me fait chaud au cœur.

Après plusieurs exercices, le coach siffle à nouveau.

- On va faire du deux contre deux. Timmy Jones et Mark Staune contre Billy Whyne et Loïd Southern !

Je regarde nos adversaires. Billy a des cheveux très courts et un énorme pif. Loïd, lui, a de longs cheveux noirs et un regard sûr de lui.

Le match commence. Loïd fonce balle au pied, ses cheveux volant derrière lui. En un éclair, il me fait un petit pont. Je reste planté, humilié. Il file vers nos cages et frappe. Je me jette, tête en avant, douleur fulgurante au crâne... mais j'arrête la balle !

Pas le temps de souffler. Je repars balle au pied. Mais Loïd me tacle sèchement et tire aussitôt. Mark plonge... trop court.

- BUUUUT ! hurle Loïd, sourire moqueur.

Nous perdons finalement 3-0. Je baisse la tête, la gorge serrée. Peut-être que le foot n'est pas pour moi.

Mais Mark, lui, garde le sourire.

- On s'entraîne tous les jours, d'accord ? La prochaine fois, on les battra !

- Ouais... je vais m'acheter un ballon.

Ses parents viennent le chercher. Moi, je reste seul sur le bord du terrain. Le coach me rejoint.

- Ton tir tout à l'heure, contre Mark... impressionnant. Si tu veux progresser, prends ça.

Il me tend une feuille remplie d'exercices. Je la serre fort dans ma main. Au loin, la voiture de mon père arrive.

- Dis-moi, Timmy... tu as aimé cette séance ? demande le coach.
Je hoche la tête.

- Je veux devenir le meilleur joueur de France.

Le coach sourit.

- Alors tu le deviendras. Avec du travail, tout est possible.

Je monte dans la voiture, cœur battant. Je regarde mon père droit dans les yeux.

- Papa... je veux continuer le foot.

Je ne le savais pas encore, mais ce jour-là, ma vie venait de changer.

À suivre...