Je me souviens du jardin d'hiver de la maison où j'ai grandi. C'était un lieu étrange, une sorte de transition entre l'extérieur et l'intérieur. Un espace clos, baigné de lumière tamisée qui passait à travers les vitres anciennes, recouvertes de fines couches de poussière. Les plantes semblaient figées dans le temps. Des géraniums, des violettes et des plantes grasses, toutes rangées dans des pots en terre cuite. Parfois, je restais là pendant des heures, seul, à regarder les fleurs, les mains dans les poches, à respirer le parfum lourd de la terre humide. J'avais cette sensation de calme absolu, un calme qui me paraissait tout-puissant, comme si l'extérieur n'existait plus. Le vent, bien qu'il fût parfois fort à l'extérieur, semblait s'éteindre dès qu'il passait par la fenêtre ouverte. Tout était figé dans une douce immobilité, une sensation de paix qui, aujourd'hui, m'échappe. Il n'y avait pas d'horizon dans ce jardin d'hiver, pas de but, juste l'instant présent, cet éternel ici et maintenant. C'était mon royaume. Un petit monde à moi.
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Souvenir d'enfance
No FicciónDans Souvenir d'enfance, un narrateur nous invite à un voyage à travers ses souvenirs les plus intimes et profonds. De son enfance joyeuse, marquée par des rires et des découvertes, à des moments de douleur et de doute, chaque chapitre dévoile une f...
