¡Ay! Esta imagen no sigue nuestras pautas de contenido. Para continuar la publicación, intente quitarla o subir otra.
¡Ay! Esta imagen no sigue nuestras pautas de contenido. Para continuar la publicación, intente quitarla o subir otra.
¡Ay! Esta imagen no sigue nuestras pautas de contenido. Para continuar la publicación, intente quitarla o subir otra.
¡Ay! Esta imagen no sigue nuestras pautas de contenido. Para continuar la publicación, intente quitarla o subir otra.
✹ ㅤㅤㅤ ㅤㅤㅤ ㅤㅤㅤ ㅤㅤㅤ ㅤㅤㅤ ㅤㅤㅤ
ㅤㅤㅤMi padre murió en primavera.
Era su estación favorita. Con el olor a renacimiento, brotando de cada retoño antes seco y sin vida. Las flores llenando con color la antes triste pradera blanca, los pájaros tomándose el tiempo de cantar de nuevo.
Pienso que por eso eligió abril para morirse. Las flores sobre su tumba fueron frescas, recién cortadas de su arbusto favorito de nuestro jardín. Creía que nadie se daba cuenta, pero a veces les hablaba. Me gustaba espiarlo cuando lo hacía; siempre me gustó su voz. Melodiosa y dulce. Una combinación extraña para alguien que poco hablaba. Era también áspera, por el poco uso que le daba.
