El Bucle

Capítulo 6: Los buenos.

Su cabeza yacía sobre la almohada y la muñeca le tapaba los ojos. Apenas respiraba, sólo tomaba bocanadas de aire cuando sus pulmones comenzaron a arder. Se sentía enfermo. Mucho es así.

No hay forma de escapar de esto, pensó. Es un hecho doloroso. Uno que no había llegado a aceptar, pero que seguro le darán el tiempo suficiente. Irónico, considerando que ahora literalmente tiene un número ilimitado de ellos, le guste o no. Ni siquiera la muerte podría arrebatárselos.

Dejó escapar un enorme suspiro. Lentamente levantó el brazo, la luz de arriba cegó sus ojos rojo rubí. Se levantó y se sentó en el borde de la cama. ¿Qué debería hacer entonces?

Touma lo hace divertido. ¿Pero cuánto duraría eso también? ¿Cuánto falta para que se le acaben las cosas que hacer? ¿Cuánto tiempo perdería el contacto con la realidad? ¿Cuánto tiempo pasará hasta que su mente se rompa? ¿Y qué puede hacer al respecto?

Él no lo sabía.

Ahora no tiene sentido salir de la ciudad. Todas las cosas que había hecho habían sido inútiles. Todo es prácticamente inútil ahora. ¿Alguna vez tuvo sentido hacer algo para empezar?

Su ceño empeoró.

Había dado por sentada su antigua vida. No importa lo horrible que fuera, vivir en soledad durante toda la vida era mejor que esto.

La cama crujió cuando se levantó. Se paró con piernas temblorosas y alcanzó la puerta, saliendo.

El cielo es de un azul brillante con algunas nubes esponjosas esparcidas por todo él. Era un hermoso día soleado. Se sintió burlado por ello.

Sin nada que esperar, su vida se sentía incompleta y sin rumbo. El mundo estaba tan vacío como antes, pero era algo hermoso de contemplar. No hubo ningún sonido.

No hay sonidos de ninguno de los vecinos. Ni siquiera estaba seguro de tener vecinos.

La escalera de abajo estaba tan oscura como siempre, pero aún podía ver sin necesidad de utilizar una fuente de luz.

Las escaleras continuaron unos metros más y se detuvieron una vez que llegaron al final. Un olor horrible y acre llenaba sus pulmones. Se había olvidado de ellos.

La multitud de personas mutiladas, que de alguna manera siguen vivas incluso después del infierno por el que pasaron. Los miró desde la escalera, hasta el suelo, con una palpable indiferencia.

Recordó que iban a morir esa noche. Probablemente por pérdida de sangre. Pensar que a nadie le importaría. Serán triturados como los cadáveres putrefactos que son y, si alguno sobreviviera, mañana estarían aquí de nuevo. Como todo.

Tarareó y bajó las escaleras, pasando por encima de los cuerpos apenas conscientes. Las salpicaduras de sangre y el olor de los cuerpos eran repugnantes. Y pensar que se había acostumbrado años antes...

Algo se aferró a su tobillo. Se sintió bastante nostálgico al respecto. El agarre es débil, pero tampoco lo logra. Miró hacia abajo y volvió a ver a esa persona.

La mirada suplicante en sus ojos mientras respiraba por la boca, la sangre corriendo por su barbilla. Quería decir algo, pero el daño causado en su mandíbula es irreversible. El tenía miedo. Puede darse cuenta por la forma en que sus ojos se mueven de izquierda a derecha.

Están muriendo, piensa para sí mismo. Lo ha experimentado de antemano. Recuerda cuánto le ardían las heridas. Sabía el frío que hace después. La forma en que su cuerpo se entumeció mientras toda la sangre brotaba de él. El olor persistente a hierro oxidado.

El terror de mirar a la muerte directamente a los ojos y lo verdaderamente feo que es. ¿Cuántos de ellos había causado? Esos ojos que habían visto miles y miles de sus propias muertes. ¿Sienten miedo?