Schicksalstaxi

Taxi ins Nirgendwo

Nach einem weiteren, mehr oder minder enttäuschenden Abend hinter dem Tresen einer heruntergekommenen Bar, entschied er sich ein Taxi zu rufen.

Fünf Minuten. Das zumindest hatte die Dame in der Zentrale gesagt.
Mit leicht klammen Händen steckte er sich eine Zigarette an und beobachtete, wie der blaue Qualm sich mit seinem kondensierten Atem vermischte und in der kalten Januarluft hängen blieb.

Januar war der schlimmste Monat.
Weihnachten vorbei, kein Frühling auf den man hoffen konnte, alles nur kalt, nass und deprimierend.

Es versprach einer dieser Abende zu werden.
Dumpf, ohne richtiges Zeitgefühl, nur im Rausch einer undiagnostizierten Depression.
Was war das Leben eigentlich noch wert?

Mit quietschenden Reifen blieb ein gelbes Auto neben ihm stehen.
Er schnippte die Zigarette weg, die kurz aufglühte und dann auf dem kalten Pflaster erlosch.

Drinnen war es wärmer. Der Taxifahrer tippte zum Gruß an die braune Chordmütze und gab einfach Gas.
Er nannte die Adresse und lehnte sich dann zurück.

Zu dieser Uhrzeit herrschte kaum noch Verkehr, die Rush-Hour war lange um und die Ampeln sprangen wie von selbst auf Grün.
Im Radio liefen alte Popsongs, die rauschend und knackend aus dem Lautsprecher drangen.

Sie bogen um die Ecke, er konnte sein Wohnhaus schon ausmachen und...
Vorbei.
Der Taxifahrer bog, als sei nichts gewesen um die nächste Ecke und fuhr weiter.

"Sie sind schon vorbeigefahren", wies er den Fahrer auf seinen Fehler hin.

"Nein nein, ich weiß schon wohin Sie müssen."

Er kniff die Augen zusammen. War es möglich, dass es sich hier nicht um irgendein Taxi handelte?
War dass vielleicht sogar das "Schicksalstaxi"?

Er lehnte sich wieder zurück.
Es würde sich schon ergeben.

Das Taxi fuhr.
Raus aus der Stadt.
Durch Dörfer.
Passierte Felder, Wiesen, Wälder.
Landstraßen, Autobahn, Waldwege.

Irgendwo abseits jeglicher Zivilisation, auf einer leeren Hängebrücke hielt das Auto.

Der Fahrer schaute nach hinten und schaute ihm bedeutungsschwanger ins Gesicht.

Er nickte langsam, öffnete die Tür und stieg aus dem Taxi.

Der Fahrer mit der braunen Chordmütze  schaute nicht zurück, startete den Motor und gab Gas.

"Armer Kerl", murmelte er vor sich hin, als er die Nebelscheinwerfer einschaltete, "hat auf mich gar nicht gewirkt, wie ein Serienmörder."