Воспоминания об убийстве.

Пролог.

  Я опускаю глаза на свое отражение в зеркале и встречаюсь с усталыми, почти пустыми глазами и синяками под глазами на белой коже. Сухие, израненные губы дрожат, шепча, словно молитву:

  — Пожалуйста... Пожалуйста.

  За закрытой дверью снова разбивается посуда. Хочу стать глухой, чтобы не слышать эти отчаянные крики моей матери и ненавистный до дрожи голос пьяного отца. Почему-то вспоминаю, как ещё много лет назад, когда я была совсем маленькой, пряталась в шкафу, пытаясь избежать этого разгневонного взгляда отца. Как же я, черт возьми, его боялась. Каждого его слова, каждой буквы и дыхания.

  Боюсь ли я его сейчас? Определенно. Но ещё сильнее я его ненавижу. Ненавижу так же сильно, как люблю маму. Ненавижу так же сильно, как ненавижу вставать по утрам в школу, как ненавижу рисовый суп. Он — главный предмет моей ненависти.

  Я хочу выбежать из этой темной, покрытой мраком комнаты и оттолкнуть от матери отца. Хочу кричать на него так сильно, будто от этого зависит моя жизнь. Хочу защитить ее хотя бы один раз, даже если от этого пострадаю сама.

  Однако еще до того, как отец, снова в стельку пьяный вернулся в нашу маленькую и старую квартиру, мама крепко сжала в руках мои плечи и попросила с мольбой в голосе:

  — Не выходи, пока он не уйдет, слышишь? Я не позволю ему ударить тебя снова, как в прошлый раз. Если выйдешь — я сама себя не прощу. 

  В прошлый раз он замахнулся и ударил меня по лицу. Синяк на том месте не заживал еще две недели и мне пришлось каждый день тратить несколько слоев тоналки, чтобы скрыть ушиб и не показывать его в школе. Отец помнил, что сделал это. Даже в трезвом состоянии он не удостоился хотя бы извиниться передо мной. Просто несколько секунд смотрел в мое лицо, а потом ушел, словно ничего и не было.

  Через десять минут становится тише. Я слышу, как захлопывается дверь после тяжёлых шагов. Еще через десять секунд раздаются тихие всхлипы. Мама снова плачет.

  Быстро поднимаясь я на всей скорости направляюсь к двери, отталкиваю и выхожу на кухню. На полу лежат разбитые тарелки, мама сидит на маленьким столом и прикрывает лицо, пытаясь скрыть от меня свои слезы. Я сажусь на корточки около разбитой посуды и начала собирать осколки. Тихим, посаженным голосом шепчу:

  — Разводись, мама. Он нас погубит.

  Мама молчит. Она поднимает на меня молчаливый голос. Не помню сколько раз я уже просила ее об этом, сколько раз проливала слезы, но она никогда меня не слушает. Это так эгоистично. Ей так все равно.

  — Мама, — я бросаю собранные осколки в мусор и сажусь напротив мамы. Она заплаканными глазами наблюдает за мной. — Смотри, — я пальцами ныряю в свои длинные и черные с рождения волосы. Когда вытаскиваю пальцы с легкостью падают волосы, застреваю между сжатых пальцев. Я протягиваю клочье волос к маме. — Мои волосы. Я не хотела тебе говорить, но я скоро стану лысой. Черт возьми, что же ты делаешь? Хочешь, чтобы я сбежала от вас обоих? Я не могу тебя оставить. Но он убивает меня.

  Мои длинные черные волосы — такие любимые мамой. Она всегда говорила, как любит их длину и просила не стричь их никогда, ведь это — моя изюминка.

  На глазах мамы снова застывают слезы. Она встает и заключает меня в своих крепких объятиях. Я слышу, как бьётся ее сердце. И мне становится так тепло. Сама не замечаю, как мои собственные слезы впитываются в старую кофту мамы.

  — Прости, прости меня, — она гладит своей морщинистой рукой по моей голове — она не старая, ей всего-то сорок лет, но что делает с людьми двадцать лет жизни с тираном? — Завтра же займусь документами. Я уйду от отца, хорошо?

  Теперь слезы становятся слезами счастья. Я сжимаю губы в узкую полоску и словно глупая активно качаю головой. Спустя несколько секунд произношу дрожащим голосом:

  — Он не оставит нас в покое. Будет преследовать. А если убьет?

  Маму мои слова приводят в ужас. Она смотрит в мои глаза:

  — Уедем. Никому не скажем, купим билеты в один конец, соберём вещи и уедет в другой город. Денег немного, но я найду работу. Если нужно, буду работать на двух работах. Ничего страшного. Куда ты хочешь? В Сеул? Столица, город молодежи. Ты ведь так давно хотела посетить Сеул.

  Я молча кивают головой и прикрываю глаза. Меня ждет что-то лучшее — я почти в этом уверена.