Flynn's Fox Drink

Chapter 14

***

A primera hora de la mañana, la sala del hospital estaba ocupada. En el calor de la ebullición, los usuarios se mojaban con toallas frías, los médicos comprobaban los niveles vitales y la secretaria estaba como un vendedor haciendo sus propias tareas.

Cuando Hugo abrió por fin los ojos, vio la escena de la abarrotada sala del hospital con la cabeza colgando. Estaba desenfocada si el dolor de cabeza que se le había abierto también afectaba a la visión. Aunque parecía ser una mañana soleada, todo estaba oscuro.

Hugo trató de hidratarse sólo los ojos para mejorar la vista, pero respiraba pesadamente con un dolor como si le hubieran sacado la cabeza con un punzón. Abandoné el lenguaje de signos por el fuerte dolor y me agarré la cabeza.

"Oh, Dios".

"¡Sr. Hugo!"

Varios usuarios no tardaron en agarrarse.

"¿Qué te pasa?"

"Acuéstese, por favor. El profesor me dijo que me quedara en la cama".

"¿Ya estás despierto?"

Las frías palabras despejaron algunas inquietudes.

"Eh, qué hora es...."

Hugo preguntó la hora sin hacer contacto visual.

"Son las diez de la mañana. La hora a la que se desplomó ayer fueron las 3:10 de la madrugada, y se calcula que la hora del crimen es dos o tres horas antes."

"¿Crimen...?"

"No es la primera vez que recibe un informe, ¿verdad? ¿Cuándo es la hora exacta? Todo lo que sé son estimaciones".

Tibo chasqueó su cuaderno y preguntó de vuelta, doblándolo en voz alta.

"......."

La secretaria que ayudó a Hugo a corta distancia durante 12 años también fue extraordinaria. Con todo el mundo pataleando, sólo una persona señaló con calma el núcleo de la situación.

"Dime por ti mismo. ¿Cuál es la causa de este rayo de karma?"

"Bueno... Necesito dormir un poco más".

Mientras Hugo se recostaba en lo más profundo de la cama, Thibaut dio una patada a la manta y acercó su cara hasta el punto en que le resultaba agobiante. Susurró en un susurro, como si hablara de un secreto que le hacía cosquillas.

"Brenson Bain, 27 años. Director del departamento de control de calidad del alcance. Dos semanas de recuperación. Nombre del diagnóstico: conmoción cerebral. Un ataque de un pistolero".

"Suspiro, una cosa tan triste... Pero si es tanto, no tengo que expresar mi consuelo oficial a nivel de empresa, ¿verdad? Dios mío, está muerto. Eso no es cierto".

Hugo estaba enfermo en medio de su discurso. Debajo de los ojos estaban rojos por el calor, y había una etiqueta de sangre grabada en lo mucho que se mordían los labios secos.

"Deja de fingir que es bonito. No tenemos tiempo. Date prisa y dime a quién has pedido y cuál ha sido el precio. Así me será más fácil manejarlo".

Tibo volvió a abrir su cuaderno y se quedó con una pluma estilográfica. Te dije que separaras los asuntos públicos de los privados, pero no sabía que te encargarías en privado. No pude mantener la cabeza en alto a pesar de estar abrumado. La gente que hace daño a la gente por un precio no suele ser mala. También existía una gran posibilidad de que amenazara con exponer el caso de agresión a los medios de comunicación en el futuro. Era necesario prepararse antes de que ocurriera algo desagradable.