Le stress d'un enfant soldat
Il avait rongé ses doigts
ils en étaient devenus blancs
pas le blanc des roses du printemps
un blanc mortuaire,
un blanc figé dans le temps
un blanc millénaire
comme celui du sanctuaire
qu'ils avaient plongé dans l'enfer
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Vrac
Short StoryHistoires, Poèmes, réflexions de vieux con : tout ce qui me passe par la tête
