Goodbye, Moony

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Ele tentava reprimir os gritos de dor ao retirar a camisa de sua pele em carne viva. Sangue escorria de suas pernas em direção ao chão, esvaindo todas as suas forças, além de não colaborar nem um pouco para o seu estado atordoado e a sua visão que enegrecia cada vez mais.

"Merda, dessa vez eles quase acabaram comigo..." Era o seu pensamento enquanto se dirigia precariamente ao chuveiro, ansiando em lavar toda aquela sujeira que fizeram consigo.

Ao contato da água gélida, seu corpo estremeceu antes de relaxar e se entregar ao contato que parecia ser onipresente, o cercando de alguns segundos de vivacidade. Era a prova de que ele ainda se mantinha vivo, talvez pela benção da sorte. Ele poderia alcançar a sua varinha na pia para aumentar a temperatura, o que ajudaria na circulação do sangue, mas ele tinha de ser cauteloso. Da última vez que vira Dumbledore, ele o alertara do perigo de ser rastreado por ela, denunciando assim seu esconderijo.

Decidiu, então, gastar um pouco mais de suas forças. Fechou os olhos e se concentrou profundamente, apurando a sensibilidade de seus sentidos para cada gotícula de água que o atingia, e desejou fortemente que ela se tornasse mais abrasadora e terna. Uma espécie de formigamento percorreu seu corpo em direção ao seu peito, onde cessou com um simples estalido. Ao abrir novamente os olhos e erguer a palma da mão para coletar um pouco da água, ela se tornara quente e agradável.

Há muito ele não conseguia realizar um feitiço não-verbal. Claro que sua natureza lhe dava uma vantagem em relação à isso, fazendo com que tivesse mais facilidade em realizá-lo do que qualquer outro bruxo. Mas, mesmo assim, era uma experiência que ainda o surpreendia depois de tanto tempo de uso.

"E eu não tinha forças para realizar qualquer feitiço agora, fraco como estou. A sorte deve realmente ter me glorificado." Refletiu depois de desligar a torneira e se enrolar na toalha. Mesmo depois de ter se lavado, ainda havia sujado o tecido com o sangue que não conseguia ser estancado. Logo se arrependeu de ter gastado energia com um feitiço não-verbal, agora demoraria mais para se curar.

Entretanto, ele não se deu ao trabalho de se preocupar com isso por muito tempo. Na vida em que vivia no momento, não podia se dar ao luxo de se aprofundar em reflexões, como fazia quando era jovem. Quer dizer, mais jovem. Ele também não pensava muito em como era um homem novo. Possuía apenas 21 anos.

"Onde guardei o aviso de Dumbledore?" Se perguntou enquanto revirava o pequeno apartamento em que morava, afastando restos de comida, roupas e outros utensílios esquecidos. Se tivesse tempo, limparia tudo aquilo, tinha aversão a sujeira.

"Ahá!" Alcançou um pequeno pedaço de papel preso por um livro na estante. Seu conteúdo estava completamente decodificado, fazendo com que ninguém exceto ele pudesse ler.

"Agora estão no País de Gales..." Nunca imaginaria que se alastrariam por muito mais longe que o sudeste da Inglaterra, onde costumavam morar e aumentaram de tamanho.

Só que ele devia admitir que isso já não o surpreendia como teria antes. "Claro que eles chegariam lá... São como pragas mortíferas..." As palavras ressoavam em sua cabeça, mas não pareciam certas. Toda a sua vida, teve vergonha por ser um deles, mas sempre o faziam acreditar que era diferente, era bom. Mas, o que o fazia ser tão especial? Ele também não era capaz de estraçalhar a coluna de alguém e se alimentar de sua carcaça torturada, coletando até mesmo o sangue de uma pobre criança?

Durante um tempo adorável, ele passou a se martirizar pelo seu preconceito. Não era pior que humanos, afinal. Não cabia a ele se comparar com o caráter sanguinário de qualquer outro da sua espécie, como também não se deve julgar as pessoas a partir de um pressuposto generalizado. Seres humanos matam porque querem. Feras matam porque precisam.