Alvo rubro

Qual é a pior parte da guerra?
Esse questionamento pode ser respondido de inúmeras formas, por cada um que a vive e a enxerga do seu próprio jeito.
Quantas faces vis tem a morte?
A fome sem dúvida é a mais covarde delas, arranca-lhe o sono com crueldade, lhe roendo as estranhas mendigando um pão que a mate, e quando os olhos finalmente cedem e se fecham em suma exaustão, o desejo mais pleno é de que eles não se abram.
As feridas são apenas memórias repetitivas de nossa miserável servidão, depois que os anestésicos perdem seus efeitos, latejam suplicando que se findem de uma vez por todas.
Pensamentos corrosivos sopram atrativamente na madrugada sombria, inundando uma mente mais frágil que papel molhado, ouvi um pedido obsceno, quando a estrela noturna se escondia atrás de nuvens sem glorias, "por favor! Corte meu braço, é melhor não tê-lo que aguentar mais um pedido seu para arrancar-lhe, pois ele já está morto.
O medo, face nefasta, incontrolável, crescente e implosiva, se é de fogo, lâmina, pedra ou a mão violenta de seu irmão, ele a todo momento nós mantém imaginando cenários destrutivos do nosso temível fim, torturando-nos minuto a minuto.
E para quem é pior? Aos que escolhem a guerra e a abraçam com camaradagem? Ou para os amargamente foram obrigado com aguilhões? Para aqueles que tem pelo o que lutar? Ou para aqueles que já não tem mais o que perder?
Para quem está ativamente com a espada empunhada ou para os que estão em suas casas e depositam em nós suas esperanças mirradas?
Qual o pior pecado? Abandonar seu juramento ou continuar no inferno, não podendo suportar mais um segundo sequer?
Existe a lenda do instinto e me agarro insanamente a possibilidade de que fui tomado por tal e perdendo pouco a pouco inconscientemente o controle de mim mesmo.
Podem me achar louco, mas para onde eu fugiria? Só me restou o duro e frígido leste, e o uivo do vento é uma companhia menos solitária que os lamentos lacinantes dos moribundos, mas com o gelo veio a pior escolha da minha pobre e amaldiçoada existência, não poderia imaginar que aqui nesse frio insistente, a neve queima mais que a lava do vulcão de Kryfi, e esse... Esse maldito lugar, faz com que Sáfis e suas pelejas se tornarem os mais lindos campos de flores comparado a essa horrenda tormenta.
O único bálsamo é poder ver nessa cela alva, que quanto mais o chão se torna escarlate, mais o meu sofrimento está próximo de acabar, que Diourmors me receba em seus átrios.