***
Мы так спешили стать большими,
Познать всю сладость взрослой жизни,
А оказалось – это терпкий привкус яда.
Мы представляли, как устроим кипиш в книжном,
Зайдём в уютное кафе и полные живого духа
Читали бы стихи на раз два три.
Не стали бы спешить мы на учёбу,
Стараться быть такими умными, как профессора
И ждать очередного испытания,
Где, видимо, ты должен быть энциклопедией сполна.
Гуляли бы до самой ночи по тихим улицам со светом фонарей
И слышали бы возгласы ликующих,
Что позабавились пустить фейерверк.
Мы стали бы бросать вразброс свободомыслия читающих
И создали бы круг чтецов,
Где место есть всегдашнему искусству.
Мы не творцы, не создаём божественных писаний,
Эпопей с заглавной буквой гордости,
А лишь то пишем, что на душе лежит.
И, возлагая свой венок свободы,
Несёмся прыть со всех уж ног.
Мы не читали Шиллера, Гюго, Рембо и всех,
Кто с ними рядом так стоит,
Но нам всего семнадцать лет, а значит, время подоспеет.
Так мы сидели б с чашкой кофе, читали бы произведения
Великих нам писателей,
А после, чтоб не забыть всех чувств и мыслей, записывали бы цитаты,
Что впились мёртвой хваткой в страницу старых книг.
И мы признаемся – не идеал.
Ну что ж, никто не идеален, но в нас горит то чувство веры и надежды,
Что заставляет нас хотеть бежать, и жить, и снова уж писать
Все дни так напролёт.
И если так случится, что мы расстанемся и дух писательский покинет нас,
То горевать уж, вряд ли будем,
Ведь поэзия была и будет лишь для избранных любителей
Истинной литературы.
Мы те, кто мы есть.
Мы писатели навеки.
