Vincenzo Sabato

Ciò che è dentro è  irruento,
Trascina in sé, lento,
Scorrere d'anni e pioggia,
di mali umori e sogni in orgia. 
L'angoscia vibra su carni inermi
nutrendosi dei suoi vermi.

Vedo da fuori i colori spenti, 
vagano e dall'ombra 
riaffiorano immagini evanescenti
senza lasciare orma.

Vuoto uguale forza su accelerazione 
Prende in sé ogni possibile definizione
Margine e confine precipitano.

È di venale rabbia il torto, 
contorto a sé e di pelo folto.
Su nebbia di boscaglia in fiamme,
Ingoiata da nerissime acque calme,
si perde l'amato ingegno
e si cede il passo al disimpegno

Vedo i fiori dei perdenti
Allagare la tomba
Ti offrono mai agiti silenzi
Tirandoti la corda.

Vuoto uguale forza su accelerazione 
divora ogni attimo ogni azione,
alba e tramonto, non nulla.