Une fille qui se voulait douce et délicate, mais la rose avait de nombreuses épines. Les mains qui voulaient les prendre, saignaient abondamment. Et dans toutes ses plaies, les hommes partaient.

L'un d'eux resta pourtant, serrant d'autant plus fort la rose pour en sortir l'odeur.

Amour ? Haine ? Alice et Avallon ne seraient jamais du même monde. Absolument, jamais, et pourtant, ils s'aimaient encore.
Ils s'aimaient d'un amour fou, d'un amour qui ne peut pas durer.