"No niego que el presente de cada pensamiento ingrato me está matando". Ellos no me entienden, yo tampoco lo hago, escribo para escapar, respirar, pero no es suficiente. Esto no es arte, son palabras al azar, suspiros desalentadores o enamorados, que dejo ir. Aunque nunca llegan a dónde deberían, no me preocupo si eres tú por casualidad quien me lee, quien se adentra en mi mente y puede tomar como suyos, estos pocos textos mezclados con sentimientos. • 01/12/20 #8 poemasbreves • 01/12/20 #59 poesía • 25/11/20 #29 poemas