Hoje eu peguei a carta novamente. Ela havia sido escondida na parte de trás da minha gaveta da cabeceira, na minha tentativa de escondê-la longe de mim. Mas eu tinha que ver a sua caligrafia, e ler as palavras impressas na página que eu sei de cor, palavras que eu poderia recitar no meu sono.
Eu me sinto culpada agora mais do que nunca, a pontada de culpa está começando a infiltrar-se através da minha alma mais uma vez. Nunca deixou de se infiltrar, mas relendo a sua carta, a culpa passou a me machucar de maneiras que eu nunca havia imaginado que era possível até agora.
Keaton está muito longe, ele está fora de cogitação. Eu não falo com ele desde que terminei tudo. Eu não posso acreditar que você se foi e não percebeu que isso não era o que eu queria.
Você poderia ter me dito. Eu teria deixado ele ali mesmo, no minuto seguinte. Eu deveria ter dito, eu acho, mas eu não estava ciente desses sentimentos no momento. Tudo que posso fazer é me culpar.
A culpa é minha e sempre será.