El hoy muere en las garras del mañana
Tal beso se desvanece en las aguas turbias del deseo
Como un suspiro fugaz, la pasión y el fuego se sumergen sedientos al olvido
Y la devastadora primavera muere en la tormenta.
Los pájaros cantan susurrando desatinos del que sangre derrama
En lo insulso del ayer y la inclemencia del pasado
Como el vino añejo en los labios de aquella mujer pecadora
Y al agravio de una mirada en pena en el absurdo dolor del desierto.
El frio de la furia de un felino salvaje
Las dagas en el filo de los pobres saberes de una lengua maldita
Como el león al conejo, en el corazón donde con placer y lujuria, se consumen
Y el dolor de una doncella en los placeres violentos y finos, del funesto triunfo en la vida de un noble perecer
Hermoso e infame delirio.
Lucero.