Clarke alcanzó a tomar un sorbo de café antes de escuchar que lo llamaran.
-¡Sargento!- gritaron.
Todos en el precinto, con excepción de la Sargento Ronda y el Capitán, lo llamaban Detective. Debía ser una mujer por el ruido de los tacones, y era externa a la fuerza.
Clarke siguió avanzando de vuelta a su oficina, con paso lento. Se podía imaginar quién estaría buscándolo a esa hora en la mañana.
-Detective - repitió la mujer alcanzando a Clarke y parándose frente que él. No interponiéndose pero sí en su camino.
-Dígame.- contestó Clarke con una cortés indiferencia burocrática.
-Lo he estado buscando por todas partes. - dijo ella con una sonrisa.
-¿Intentó en mi oficina? - preguntó Clarke.
- Sé que no estaba ahí - dijo ella sonriendo. - Con la oficial muerta y todo eso.
Clarke se despaviló rápidamente pero no dejó que su rostro lo mostrara.
-Me llamó Nancy Dreu. -dijo ella levantando su mano.
-¿En serio?- preguntó Clarke.
-Mis padres -dijo ella haciendo un ademán para quitarle la importancia. Saco su pase de prensa. - Ellos tenían un extraño sentido del humor.
-Chicago Tribune- leyó Clarke. - ¿Qué puedo hacer por usted señorita Dreu?
-Quería hacerle unas preguntas acerca de los sucesos de anoche. -dijo ella sacando una libreta de su bolsa.
-No puedo comentar acerca de una investigación en progreso.- dijo Clarke y siguió caminando hacia su oficina. La reportera lo siguió.
-Lo entiendo detective pero hay cosas muy importantes que necesitan esclarecer y... -
-Es la policía quien las esclarece. No los medios. -terminó Clarke deteniéndose y volteando a verla.
-Ahora si me disculpa necesito hacer mi trabajo antes de que otros 10 cazachismes vengan a preguntar y escribir lo que les de su gana.-
Clarke le hizo un ademán a un policía uniformado y le pidió que se acercara. -Por favor escolte a la señorita de aquí antes de que la detengamos por obstrucción de la justicia.-
-No hay necesidad- dijo ella guardando todo rápidamente, claramente ofendida. -Yo puedo encontrar la salida sola.-
Clarke regresó a su oficina. En un escritorio central tenían las cajas en las que estaban reuniendo todos los informes y reportes de la investigación. En el fondo tenían un pizarrón con varios apuntes, dibujos de las posibles armas homicidas, mapas de la ciudad con rayones y un mapa más grande, de América, con varias lineas pasando por encima de ellos.
Los detectives Dawson y Lopez estaban archivando todo cuando entró el Capitán.
-¿Ya está listo todo?- preguntó el capitán.
- Casi señor. -contestó Dawson. -Solo falta los últimos descubrimientos y los mapas.
-Entonces dejen de guardar todo. - dijo el Capitán.
El detective Clarke se levantó de su silla y fue hasta donde estaba el Capitán.
-¿A qué se refiere? -preguntó muy extrañado.
-Un viejo amigo mío me preguntó que pasó. Es de confianza. Después de hablar con él, decidió darnos el fin de semana con el caso. -dijo el capitán. -Oh, olvidé mencionarlo, es un juez federal.
Lopez y Dawson sonrieron y dejaron los archivos sobre la mesa. El capitán hizo un gesto para calmarlos.
-Tranquilos, no es definitivo. - dijo el Capitán. - Solo dijo que iba a revisar algunos antecedentes a la moción. De igual manera piensa fallar a favor de los federales pero tenemos 48 horas antes de que eso suceda.
- 48 horas para vengar a Petrenko- dijo Lopez entusiasmada.
- 43 -corrigió Clarke. -Pongámonos a trabajar.
El Capitán salió de la oficina. Les informó que no podría estar ese fin de semana, pues tenía unos asuntos "al Norte".
El equipo sabía bien lo que significaba eso. Para evitar que Asuntos Internos oliera algo parecido a tráfico de influencias, el capitán tenía que alejarse de esto.
Revisaron todo de nuevo. La teoría era que el homicida, o ahora "la secta" estaba cometiendo sus asesinatos en puntos específicos del país, por encima de las líneas telúricas.
Por eso siempre ocurrían en la segunda noche de la luna llena. La oficial Petrenko y la operación se había planeado en esa calle en particular porque la calle se alineaban perfectamente con una línea telúrica.
Llevaban ahí varios días esperando que el sospechoso casara por esa área y dio frutos la corazonada de Clarke, aunque todos los que habían trabajado al menos un año con Clarke sabían que él no tenía corazonadas.
El modus operandi también era idéntico. Encontraban círculos y símbolos, en toda la escena del crimen, pero muy poca sangre.
Los cuerpos eran drenados. Y la escena limpiada. El mantel encontrado la noche anterior tenía propiedades absorbentes muy buenas. La escena estaba prácticamente limpia.
Clarke se comunicó con la morgue. Después de negociar una recompensa, el Forense aceptó hacer expédita la autopsia de Petrenko. Clarke sabía que el Forense lo había estafado, que ya estaba trabajando en la autopsia. Todo el precinto estaba al servicio de Clarke, todos estaban concientes de que el reloj estaba corriendo.
Lo que más urgía era el examen toxicológico de Petrenko. Si habían usado algún veneno para incapacitarla, necesitaban saberlo. "Cualquier hilo. Solo necesitamos uno."
-Detective. -llamó Dawson que tenía el teléfono en su hombro. -Encontraron el Taxi.-
-Voy para allá. Lopez sube y consígueme el reporte del arma. Dawson ve a Evidencias y asegúrate que todo lo del caso esté procesado, es probable que necesitemos sacar más evidencia pronto. Entre más rápido juntemos las piezas, más rápido armamos esto. -ordenó Clarke y salió del precinto.
Clarke condujo con bastante apremio. Nunca usaba la sirena de su auto, de hecho no estaba seguro de que funcionara, pero encendió de maravilla.
Al llegar a la escena vio unos cuantos policías y una ambulancia. "Diablos" pensó. En un lugar desierto como ese, 20 minutos después de que le avisaron, y que aun siga ahí la ambulancia significaba que habían encontrado un cadáver. Ocho de cada diez veces al menos.
El taxi estaba estacionado en un callejón atrás de una carnicería. Apestaba por los desechos y la grasa de los contenedores. Si alguien hubiese dejado el cuerpo del taxista sin el Taxi, es probable nadie hubiese notado el olor.
El Forense que estaba en el taxi se acercó a Clarke y se quitó los guantes para estrechar su mano.
- El GPS del auto estaba arrancado, como era de esperarse. La Compañía de Taxis dice que el señor Folly, se iba a retirar porque no se sentía bien. En la Central lo esperaron para que entregara el taxi pero nunca llegó. Esto ocurrió alrededor de las 8 p.m. -el Forense checó sus apuntes - El GPS dejó de funcionar 30 minutos después. La Compañía lo iba a reportar como robado hasta que, bueno, nosotros lo encontramos.
Clarke siguió mirando el taxi sin decir nada.
-Ninguna huella, ninguna fibra. -continuó el forense. - Ni siquiera un cabello suelto. El Taxi estaba limpio, bueno a excepción del conductor.
-¿Perdón?- preguntó Clarke volteando a ver al forense.
-No había rastros del homicida o de la oficial Petrenko- dijo el forense cerrando su libreta. - Pero había huellas y cabello del conductor en todo el taxi, adelante y atrás.-
-Folly limpió el auto... - dijo Clarke en voz baja.
-Y una vez acabado todo, el homicida se cargó que Folly.- terminó el forense.
-Gracias. -dijo Clarke y se acercó entonces al médico examinador que estaba arrodillado ante el cuerpo.
-¿Qué tienes para mí, Emile?- dijo Clarke.
-Nada.- dijo secamente Emile.
-¿Disculpa?- dijo Clarke genuinamente desconcertado.
-No tengo nada.- dijo levantándose y quitándose los guantes. -Lo que hay aqui es un tipo con 5 horas máximo muerto. Tendré una hora más exacta cuando lo llevemos a la morgue. No tengo la menor idea de qué murió.
Clarke no dijo nada pero vio que Emile estaba claramente perturbado.
-25 años en esto y es la primera vez que tengo que escribir "Inconcluso" en mi reporte.- Emile tomó la tabla y comenzó a escribir su reporte. -No tiene heridas de entrada, no tiene marcas de estrangulación, no hay ningún indicio o marca de algún veneno. Este tipo simplemente se murió.
Clarke se quedó ahí en silencio, escuchando a Emilie murmurar y hacer rabietas.
-Ya saldrá en el toxicológico.- lo intentó animar Clarke. -Este tipo es muy refinado. -
-Sí, es lo que me cuentan. - dijo Emile rascándose la sien. -Una oficial caída, ¿verdad?
-Las malas noticias viajan rápido. -dijo Clarke.
-Los de la morgue siempre nos enteramos primero de estas cosas.- dijo Emile dándole una sonrisa simpatética a Clarke. - Somos Banshees.-
Clarke rió con el comentario de Emile. Empezaron relativamente al mismo tiempo sus carreras, aunque sus caminos se cruzaron mucho tiempo después.
Tenían 10 años de trabajar juntos y resolver lo peor que la ciudad tenía para ofrecer. Podría decirse que Emile fue el que volvió a Clarke tan oscuro. Por cada trago de victoria que Clarke le invitaba por cerrar un caso, Emilie tenía 5 cuerpos en la morgue contando otra historia.
Ninguno de los dos se rendía. Talvez por eso eran tan amigos, a su manera. No se veían en festividades, salvo en la fiesta de Navidad de la Policía.
Sus felicitaciones de cumpleaños consistían en una botella de whisky escocés del bar esa reunión semanal. Eran distantes, pero era lo más cercano que Clarke tenía a un amigo.
-La DHS se acaba de ir. - dijo Emile. - estaban muy preguntones.
- ¿Qué querían saber?-
-Qué si era químico, qué si era algún virus. Qué si en "mi experiencia profesional" podía identificar el arma homicida. -dijo Emile manoteando a su alrededor.
-Algo los tiene muy asustados- dijo Clarke.
-¡Bah!- exclamó Emilie. - esos están preocupados cada que un musulmán orina.
Emile acabo de hacer sus anotaciones y empezó a guardar su equipo. El equipo médico cerró la bolsa de cadáveres con el cuerpo del señor Folly y lo subieron a la ambulancia.
-Oye, Emile... -empezó Clarke.
- ¡Uy! Que personal - contestó Emile sarcástico. - Espero no me vayas a invitar a cenar. Estoy viendo a una italiana que...
-Necesito tu informe hoy mismo. - dijo Clarke con total seriedad.
-La policía no dicta mi horario. - dijo Emile con cara de pocos amigos, pero luego se relajó. -Lo sé, haré doble turno hoy. ¿Es por la chica verdad?
Clarke asintió. No tenia que dar muchas explicaciones. Toda la policía sabía que el Viejo Clarke estaba en busca de venganza, y todos querían cooperar.
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Dawson caminaba a prisa. Llevaba un panecillo glaseado de la esquina. Eran los favoritos de Ronda, la sargento de Evidencias. Nunca es inteligente intentar forzar a alguien de mayor rango, sobretodo cuando había solo una oportunidad de resolver esto.
Por eso sabía que Clarke lo había mandado. Dawson tenía cierto encanto que solía usar para engatusar a Ronda, y la pieza central de la estrategia eran esos panecillos que la sargento adoraba y que no podía salir a comer cuando quería. En realidad, Dawson no tenía ningún encanto, pero Ronda realmente amaba sus panecillos.
-Ronda mi sargento favo...- habían carpetas enteras regadas por todo el suelo en la entrada de la bodega. No había nadie en el escritorio.
-¿Ronda...?- Dawson se acercó al escritorio. Dentro de la bodega también había mucho desorden. Ronda estaba en el fondo tras las rejas donde se guardaba la evidencia.
-Ronda, ¿estas bien?- preguntó Dawson. Ronda no respondía, seguía hurgando en la evidencia.
-¡Ronda!- llamó Dawson de nuevo.
Ronda tomó una caja y se dio media vuelta. Caminaba rígida y su mirada estaba perdida.
-Aqui está lo que me pidió- dijo Ronda con una voz seca y monótona.
-¿Con quien estás hablando? - preguntó Dawson mientras movía sus manos frente a Ronda. Intentó pararse de puntillas para ver si había alguien más en la bodega, que estuvieran gastándose una broma.
Entonces Dawson vio a la otra oficial archivista en el suelo.
Entonces el oficial sintió que alguien entraba a la bodega. Inconsientemente Dawson se llevó la mano a su cinturón buscando su arma.
- ...cus Totalus- dijo la sombra. El Agente Dawson se quedó completamente petrificado viendo a la Sargento Ronda detenida ahí con ojos muertos.
No podía mover ni siquiera los ojos, era como si hubiesen desconectado su cuerpo de su cerebro. La figura avanzó con pasos pesados hasta el escritorio y hurgó en la caja hasta que encontró la bolsa que buscaba. Era la bolsa con la sábana ensangrentada de la escena del crimen.
El Hombre se paró frente a Dawson para que pudiera verlo bien.
-Ustedes tienen algo que es mío. - dijo sonriendo con dientes amarillentos.- y lo quiero ahora.
- ¿Dónde está el cuchillo? - se giró hacía Ronda.
Ronda abrió el libro de registro. -Está en el tercer piso en el laboratorio 2 con el forense.- contestó con una voz monótona.
-Ustedes malditas cucarachas me obligaron a hacer todo esto. - dijo con ira volteando a ver a Dawson. -Bueno ya la usé una vez, nada me cuesta usarla de nuevo.
Entonces Dawson sintió como le presionaba el estómago algo picudo que no alcanzaba a ver.
-Tendré que ir por mi reliquia - dijo acercándose a Dawson. - y aplastaré algunas cucarachas en mi camino.
Dawson luchaba frenéticamente por moverse gritaba en su interior, que le permitiera mover sus músculos. Sentía como su pulso se elevaba. Estaba aterrado.
La sombra vio a Dawson a los ojos, sonrió y dijo
-Avada Kedabra-
Dawson cayó como muñeca de trapo al suelo.
- ¿Dónde está el ascensor? - preguntó el hombre.
-Saliendo de aquí a la derecha y luego girando a la izquierda, por las máquinas expendedoras. -contestó Ronda.
-Muchas Gracias - contestó el hombre -Ah, y, Ronda querida, cuenta hasta cien y estrangúlate.-