Они.
Не я выбирал этот чёртов путь,
Его выбрали за меня.
Они вечно говорят приказным тоном,
Мол: я же им должен, я им всё что-то обязан.
Они почему-то выбрали путь без тепла, без счастья, улыбок.
Они почему-то решили что лучше знают, что и кто нужен мне в данный момент.
Они, все, родные и нет, знакомые и откуда-то посторонние,
Они говорят: я знаю, так будет лучше.
Но нет, так становится к сожалению всех только хуже.
И если бы не они, на моём лице чаще бы сверкала улыбка и сияли глаза.
Они как-то по-своему учили любить, но получилось у них лишь научить ненавидеть.
Они всё пытаются рассказать мне как правильно жить,
Но позже, на моих же глазах, своим же словам, ни с того, ни с сего вдруг противоречат.
Все говорят, что хотели как лучше,
А вот досада, получилось лишь хуже.
Пытаются всё обиду заглушить подарками, какими-то ненужными безделушками и вновь пустыми словами и ничего незначащими обещаниями.
Но внутри, ребёнок, как-то ими же раненный, не просит их во век.
Они ведь даже сейчас, его, но уже повзрослевшего,
Ни понять, ни услышать ни в силах.