Стихи.
О боли пишу в этих скромных стихах,
Открываю душу здесь, между этих строк, что связывает странная рифма.
Моя жизнь вся в этих словах.
Пишу всё что-то бессмысленное и на душе вдруг становится легче.
Пусть никто не прочтёт, пусть останусь здесь пустым местом, пусть всё же мечты не добьюсь.
Пусть так и останусь никому не нужным, странным мальчишкой с кучей проблем.
А расскажу о всём своём здесь кратко, вдруг, кому-то всё же интересно: о любви, о мыслях, о желаниях, мечтах..
О том, как трудно жить, о том, как хочется ночами постоянно - глаза закрыть и больше не открыть.
О закатах малиновых, о печальных рассветах.
О грустной музыке двадцать четыре на семь, об одиночестве в толпе.
О том, что кровь с ран новых тепла, о том, что слёзы частенько лицо обжигают.
О тревожных мыслях во мгле тишины, о своих вечных переживаниях, о том, как заебело здесь существовать.
О том, как надоело во общем жить, о том, как хочется поговорить.
О холодном взгляде, о трясущихся руках.
О том, насколько сильно нужен рядом, из миллионов лишь один.
Пишу я ночью здесь о боли,
Открываю душу в этих строках,
Рифму всё пропитываю грустью.
Никто кроме самого себя меня из лап дерьмовой жизни не вытащит,
А стихи позволяют сделать новый, пока ещё тяжкий мне вздох.
YOU ARE READING
Стихи.
PoetryЗдесь написана вещь, которая хоть от части в праве называться стихами. автору стало скучно, и помимо историй он решил начать писать это. На всякий: как и обычно(почему-то), без @user17355939, здесь не обошлось. P.s. я любитель, а не поэт.
