2000
Utinam Ne Illum Numquam Conspexissem:
Suores frios, estômago apertado da sensação de cair de um lugar alto, a desorientação de acordar na pequena sala indescritível à qual cada curandeiro foi designado - todas essas eram saudações matinais regulares com as quais Hermione havia se acostumado ao longo dos meses.
Aparando-se do colchão com a vontade de correr, escapar, lutar, fazer algo -
Algo que ela não conseguia se lembrar de fazer no segundo em que acordou. O destino nada além de um ponto de interrogação à luz do dia fluindo pela pequena janela acima. Apenas uma coceira no fundo de sua mente - uma resposta que a evadiu no segundo em que ela foi empurrada para a vigília.
No começo, a sensação de que ela estava perdendo algo, que havia uma coisa importante que ela precisava fazer, ou lembrar, ou agir, foi o suficiente para deixá-la louca. Hermione não aceitou uma pergunta sem resposta. Não aquele que sentiu essa pressão.
Mas, não importa quantos curandeiros ela procurasse, quantas consultas de hipnoterapia ela passou, ou quantos Legilimens treinados ela permitiu entrar em sua cabeça, ela nunca saiu com nenhuma resposta.
Só mais perguntas.
Trauma, um diria. Um resultado do uso extensivo do Cruciatus, disse o próximo. Um estado de fuga que deve ter ocorrido de algo excepcionalmente angustiante durante a guerra, o último havia determinado. Ninguém sabia com certeza, confiando apenas em seu melhor palpite, sua hipótese mais recente.
As primeiras semanas que se seguiram à última batalha foram as piores. As celebrações e as festas, o luto de amigos perdidos e os funerais, tudo isso enquanto ela lutava para se levantar todos os dias - para enfrentar os desconhecidos que agora eram companheiros constantes.
Então começaram os interrogatórios. O desfile ininterrupto de funcionários da Aurors e do Ministério ficou sabendo de sua aparente perda de memória e considerou profundamente suspeito.
Por que ela não conseguia se lembrar dos eventos que levaram à conclusão da última batalha? Por que houve tantas semanas dela no último ano como estudante em Hogwarts apagadas de sua memória sem nenhum vestígio ou remanescente para trás? As linhas em sua mente eram limpas, nítidas e definidas - desde a lembrança perfeita até a negritude absoluta.
Foi altamente incomum, descontroladamente fora do comum e convenientemente ausente da investigação determinada, o arquivo do caso foi encerrado com flagrante incerteza.
Não, eles não encontraram nenhuma evidência de irregularidade, nada para condená-la ou condená-la por um crime. Mas a suspeita permaneceu, o olhar atento do Ministério sobre ela o tempo todo. Eles pensaram que ela era uma espiã, sem dúvida. Uma sanguessuga para os Comes da Morte. Aquele que foi habilidoso o suficiente ou sortudo o suficiente para fugir até mesmo das estratégias de investigação mais poderosas.
Enquanto isso, Harry, o orgulho e a alegria, seu salvador e herói envolto em um, estavam em sua defesa. Ele foi rápido em preencher o pouco que sabia sobre as lacunas na linha do tempo dela. O sexto ano aparentemente foi um momento desafiador para ela. Crises de reclusão e isolamento, depressão e insônia no início do termo deram lugar a longos períodos de desaparecimento no final - bem na época em que o diretor Dumbledore havia sido assassinado.
Até ela teve que admitir que o momento foi estranho e que talvez eles tivessem o direito de suspeitar de falta. Harry não conseguiu dar respostas a todas as perguntas, suas próprias memórias permaneceram limpas e não rastreáveis.
Como se ela nem tivesse vivido os momentos esquecidos.
Ainda assim, ela era uma heroína de guerra, a garota de ouro, a bruxa mais brilhante de sua idade - todos os títulos dados a ela por outros. Pessoalmente, Hermione odiava ouvi-los, mas eles ajudaram seu caso durante a investigação. Ela, afinal, salvou sozinho muitos membros proeminentes da Ordem e inúmeros cidadãos com suas excepcionais habilidades de cura. Seu serviço em St. Mungos durante os meses seguintes à batalha final e mesmo agora, enquanto os grupos rebeldes que permaneciam ainda estavam sendo eliminados, era "invaliável".
Suas palavras.
A verdade é que ela não conseguia se lembrar dos eventos que a levaram a se tornar uma curandeira. Ou como ela tinha feito seu caminho para St. Mungos naquele final do verão que deveria ter sido o início de seu último ano em Hogwarts. Harry e Ron disseram a ela que ela começou a treinar com Madame Pomfrey no segundo semestre do sexto ano e o fez naturalmente. Ela tinha sido a melhor aluna que o mediBruxos ensinou em anos, um prodígio se alguma vez houve um.
Não, ela não podia falar com isso. Incapaz de lembrar como ela entendeu os fundamentos, quando aprendeu a lançar seu primeiro diagnóstico, quando consertou seu primeiro osso ou curou sua primeira laceração. Ela só sabia que isso veio até ela facilmente. Quando uma paciente entrou, quebrada e sangrando ou com concussão e coma, ela sabia o que fazer. Que feitiço lançar ou qual poção administrar.
Isso a frustrou sem fim no início, sempre precisando de uma justificativa ou uma base para ação ou conhecimento. Mas quando ela aprendeu a confiar em si mesma, viu o sucesso de suas habilidades e viu seus pacientes viverem para ver outro dia, ela fez as pazes com a perda dessas memórias fundamentais.
Alguns momentos foram mais difíceis do que outros contar com o conhecimento aparentemente inato para vê-la passar. Como quando a casa de Luna Lovegood foi invadida por rebeldes e ela entrou lascada de uma tentativa de fuga fracassada usando a aparição. Sua perna se abriu horrivelmente, lágrimas silenciosas derramando de seus olhos azuis. Ou, quando Colin Creevey foi trazido até ela depois de ter sido resgatado do esconderijo de um Comensal da Morte - torturado por semanas e amplamente desnutrido.
Ainda assim, ela curou os dois e nenhum deles teve danos permanentes por seus ferimentos.
Aos dezenove anos, ela foi promovida a curandeira de nível sênior, uma posição nunca concedida a alguém tão jovem antes. Deveria ter sido uma honra, mas pareceu mais um ato de compensação, um prêmio de pena por seu serviço na guerra. Uma troca por seus anos de juventude perdida, crescendo muito rápido e sendo empurrada para uma vida que não parecia pertencer a ela.
Agora as memórias dela nem eram dela. Eles foram perdidos e esquecidos ou escolhidos e escolhidos por estranhos. O que ela deixou para si mesma?
Seus próprios amigos estavam espalhados por toda a Londres trouxa - Harry, um recruta rápido para o departamento de auror, Ron entrando no negócio da família na casa de Fred na loja de piadas, Ginny de volta a Hogwarts no ano passado, ajudando a reconstruir e criar o mais novo capítulo da história do Castelo. Claro, seu melhor amigo ardente estava destinado à grandeza e já estava sendo fortemente explorado por várias equipes de Quidditich.
O resto de seus amigos e colegas de classe estavam seguindo várias atividades, alguns optando por repetir seu sétimo ano. Alguns optam por fingir que a vida antes da guerra nunca existiu.
Alguns estavam em algum lugar menos favorável - na prisão e em investigação legal, ou mortos. Das duas opções, ela não tinha certeza de qual era pior.
No entanto, ela estava aqui, incapaz de escapar do papel que nem se lembrava de ter sido empurrada ou escolhida para si mesma. Preso. Revivendo o mesmo dia em repetição, não monotonia de rotina, mas variações extremas de altos e baixos que pareciam para Hermione uma sensação familiar de estar no limite, apenas esperando que o próximo desastre viesse pela porta.
Esta manhã, no entanto, tinha sido tudo menos rotina. Qualquer coisa, mas comum. Uma pausa na virada sem vida das tampas para a luz do dia, uma divergência no corte da escuridão vazia e sem sentido para mais um dia, um tapa não totalmente indesejável na cara..
Hermione não conseguia se lembrar da última vez que sonhou.
Às vezes, ela achava que os impulsos que permaneciam nos momentos entre o sono e a consciência eram compulsões de pensamentos ou impulsos inconscientes. Mas, não importa o quanto ela tentasse ou o que fizesse para tentar tirar as imagens de sua mente, não havia nada além de vazio.
Um desejo, apenas um impulso sem nome, um estímulo nada mais do que um fervendo em seu estômago, um pensamento irritante em sua mente.
Mas quando ela disparou do colchão, a sensação de náusea e traição grossa em sua garganta, ela não sentiu as imagens escorregarem. O sonho era tão definitivo quanto qualquer outro antes da guerra. Parecia um filme, uma peça sobre a versão da memória que ela tinha daquela noite.
Limpando o suor de sua testa e colocando uma mão firme sobre seu peito, Hermione lançou um olhar curioso sobre a sala. Ela estava realmente acordada?
Ela estava aqui? Em St Mungos? A guerra acabou ou ainda estava à frente à espreita? Ela era uma estudante do sexto ano, alegremente agarrada à inocência e queimando com a picada da rejeição de uma estudante, ou ela era a curandeiro premiada que estava neste cargo há mais de um ano?
As duas versões de si mesma em linhas do tempo separadas tocaram em paralelo vertiginoso enquanto ela pensava no sonho. Não, não tinha sido assim. A primeira noite do sexto ano foi comum, certo? Apenas a festa e o nariz quebrado de Harry e depois a cama. Mas ela não ficou doente? Essa parte era verdadeira? Tinha que ser. Mas nenhum do resto.
Certo?
Certo.
Balançando a cabeça, ela empurrou para trás a confusão desorientada restante junto com a colcha de suas pernas. Acolchoando o espelho acima do pequeno armário que abrigava seus itens pessoais, ela piscou de volta para a garota no reflexo. Sim, essa Hermione não era a do sonho. Ela era mais velha e, com sorte, mais sábia. Cabelo mais longo, mas ainda selvagem com cachos que ela parou de tentar domar. Olhos um pouco menos brilhantes, piscinas mais firmes de marrom mel agora.
Sim, esses olhos eram certamente diferentes - eles tinham visto guerra, perda, morte e o fim e o início de uma nova vida para si mesma.
Reunindo suas roupas, ela se virou para seu banheiro pequeno, alarmantemente branco e gritante. Esperando que a água quente de seu banho matinal ajudasse a lavar a persistente sensação instável que se agarrava a ela, ela ajustou a torneira para o cenário mais quente antes de se despir.
Além de sua surpresa por ter experimentado um sonho, a coisa mais alarmante de toda a bagunça foi que seu subconsciente decidiu desperdiçar uma experiência tão rara com ele. Em que realidade perturbadora ela lançaria um segundo pensamento, um segundo olhar, um segundo de tempo na porra de Draco Malfoy.
Que desperdício de sonho.
Para ser honesta, ela não conseguia se lembrar quando foi a última vez que o viu. Talvez na Sala de Requisitos, a sala se iluminando em chamas. Deve ter sido isso.
Olhando para a parede preta em sua mente, ela sentiu a frustração familiar de não poder ver além dela - isso aconteceu quando ela pressionou uma memória à qual não tinha mais acesso.
Não que ela poupasse a frustração às custas dele. A última vez que ela viu o garoto que detestava e que havia traído toda a escola, toda a Ordem, foi a menor de suas preocupações.
Ainda assim - e ela negaria a qualquer um - isso a incomodou.
Não ser capaz de ver além da parede preta que foi seu último encontro com Malfoy ajustou suas engrenagens demais para ser normal nos momentos em que ela esperou que a torneira esquentou. Sentindo a flexibilidade familiar de sua mente enquanto procurava por uma rachadura, uma maneira de contornar o bloqueio mental, ela rangeu os dentes com raiva quando nenhuma lacuna se apresentou para ela passar.
Pisando sob o spray, ela deixou a água quente ajudar a dissolver os nós em seus ombros, a picada sempre presente em seu pescoço acalmou temporariamente. Este foi o único momento dela para si mesma, os únicos momentos em que ela pôde escapar.
Merda, ela odeia quando deixa sua perda de memória chegar até ela assim. Enche sua boca de amargura, mancha cada encontro e pensamento pelo resto do dia com ressentimento. Não destinado a ninguém em particular, e também não merecido por ninguém, mas simplesmente a única maneira de ela descarregar um pouco da frustração e dor no mundo.
Às vezes era tão difícil suportar todos os sentimentos dentro da cabeça dela. Parecia que todos os buracos negros em seu cérebro onde as memórias costumavam estar cheias de raiva, ressentimento e amargura agora. Não importa quanta paz ela fizesse com a inevitabilidade de nunca mais tê-los de volta, houve momentos de fraqueza que ameaçaram colocá-la de joelhos com a dor de tudo isso.
Luto por todo o tempo que ela havia perdido, pelas memórias que ela não conseguia acessar, pelas partes de sua vida que ela nunca mais voltaria.
Foi tão de repente e sem explicação.
A espuma de sua lavagem corporal a encheu de familiaridade reconfortante, o cheiro de hortelã potente e perfumado no vapor da água quente ao seu redor. Havia apenas algo sobre o cheiro que trouxe a ela a sensação mais estranha de calma, como se falasse diretamente para suas feridas, apimentando seus sentidos com tranquilidade temporária.
Ela havia mudado do sabão de lavanda e jasmim que havia usado por anos logo após a guerra, esse cheiro em particular falava mais com ela agora. Foi estranho, ela nunca tinha sido uma para cheiros de menta no passado, sempre achando-os muito abrasivos. Agora era a única coisa que ela queria que enchesse o nariz para começar cada dia como um abraço de fragrância de manhã. As ondas persistentes quando ela escovou a pele trouxeram lembretes de calma para ela ao longo de seus dias.
Sabendo que a água quente poderia continuar para sempre, mas seu tempo aqui não poderia, ela desligou a torneira, saindo para lançar um charme seco em seu cabelo e corpo.
Ela vestiu as vestes de seu curandeiro e rapidamente jogou o cabelo em uma trança. Piscando a imagem de olhos cinzas e assassinos olhando de volta para ela no reflexo, ela fechou a porta do banheiro atrás dela. Um feitiço rápido para arrumar a cama e ela estava indo da pequena ala residencial do hospital no corredor para a sala de descanso.
Havia um bule de chá encantado sem fim esperando no mesmo lugar por ela todas as manhãs - um pequeno luxo que ela esperava ansiosamente. Desde a última batalha, ela começou a tomar seu chá preto, açúcar e leite com um sabor muito doce para o estômago. Uma metáfora irônica de como ela se sentiu em sua vida - doçura fora do lugar e um pouco desconfortável.
Como como ela se sentiu vendo Harry e Ginny se apaixonarem ainda mais irremediavelmente. Foi tolerável, bem-vindo na maioria dos dias, mas apenas em pequenas doses. Não a xícara de chá dela.
Ela sentiu que a parte dela que se agarrou à noção de livros de romance e "felizes para sempre" tinha desaparecido com suas memórias. Cada passagem de seus antigos favoritos é suficiente para transformar seu estômago e colocar seus músculos em tensão, as palavras não são mais eloqüentes e poéticas, mas quase infantis.
Nada mais do que contos de fadas.
Cínico. Foi assim que Padma a chamou quando assistiram à reunião de um amante depois de uma escaramuça com um grupo de Death Eaters que deu absolutamente errado - os dois se agarrando um ao outro e soluçando que ambos tinham saído vivos.
Padma tinha derramada uma lágrima. Hermione zomou e se afastou.
Talvez isso também tenha sido um sintoma do trauma dela. O amor simplesmente não parecia valer a pena a dor que trouxe. Uma razão para lutar, talvez. Mas além disso, foi impraticável e arriscado. Volto e instável.
Todas as coisas que ela não queria e não esperaria.
O chá preto ajudou a acalmar o desconforto que permanecia em seu estômago, o calor da bebida acalmando a garganta que ela jurou se sentir um pouco crua de seu episódio doente no sonho. Ela estava realmente perdendo se o sonho sozinho fosse suficiente para enganar seu corpo e fazer com que os sintomas acreditassem que os sintomas eram verdadeiros.
Olançando na época, ela notou que tinha quinze minutos restantes para si mesma antes de precisar começar as rodadas. Convocando uma pena e pergaminho, ela escreveu uma carta rápida para Ginny. Ela veria ela e Harry no final da próxima semana, mas achou que poderia ajudar a tirar os pensamentos de sua mente compartilhando-os.
Colocar a caneta no papel fez com que a lembrança e os detalhes do sonho parecessem ainda mais ridículos. Estudante nervosa e ansiosa Hermione fazendo sua melhor amiga ruiva enrolar o cabelo e aplicar maquiagem, obcecada com a forma como ela procurava... ele.
Esperando, esperando, contando os segundos até que sua cabeça loira entrasse no Grande Salão.
Deuses, não – não poderia ser ela.
O choque, o horror, a decepção devastadora, nenhuma traição que ela sentiu no sonho. Tudo porque uma garota sentou no colo dele? Tão potente que a fez fugir da festa fisicamente doente? Olhar para as frases em pergaminho a fez querer quase rir do absurdo de tal ideia.
Mas, através das releituras céticas de cada momento e da crescente certeza de que isso era um truque malvado de sua imaginação, a única coisa que Hermione não conseguia abalar era o olhar em seus olhos.
Aqueles malditos olhos cinzas. Cheia de malícia, rancor e superioridade arrogante, ela sabia ser exclusivamente dele em sua ferocidade. Não era necessariamente nenhuma dessas características que a incomodava, havia inúmeras memórias facilmente acessíveis em sua mente de outras vezes em que ela tinha visto o mesmo olhar vindo dele. Os redemoinhos desorientadores das extensões pálidas deles eram clipes que não tinham tempo, nem contexto, nada que ela pudesse acessar para colocá-los em um momento específico no tempo.
Apenas os olhos cinza.
Foi a reação dela a eles - como se tivesse sido um choque, um total preto e branco do que ela esperava. Como ela esperava, sonhava e ansiava por coisas diferentes. Como se ela já o tivesse visto olhar para ela com algo mais do que indiferença antes disso.
Ela não tinha. Certo?
Não parecia uma declaração definitiva.
Enviando a carta com um desejo de amor e uma esperança de uma explicação de retorno dos verdadeiros detalhes daquela noite, ela assistiu enquanto a coruja marrom voava, o sentimento mais estranho em seu peito. Quase como se a carta que ela receberia em troca confirmasse algo que ela já sabia, mas não conseguia colocar palavras. Não ousaria esperar.
Não era uma memória, não. Impossível. Não essa estranha série de ações e eventos inexplicáveis. Eles eram apenas partes de um sonho.
De pé e ocupada com o início de sua revisão diária do gráfico, ela baniu as imagens em uma caixa em sua mente. Esquecer completamente o incidente seria a melhor coisa possível que ela poderia fazer por enquanto. Mas enquanto ela trabalhava, ela viu esses olhos em cada reflexo, no fundo de cada caldeirão enquanto se preparava, e em cada pessoa que passava por ela no corredor antes que ela pudesse dar uma olhada melhor.
No final do dia, ela se sentou em uma conversa principalmente unilateral com Padma Patil e Lavender Brown, ambos a quem ela havia treinado após a guerra. A última tinha sido uma surpresa, mas agradável. A garota sempre pareceu muito doce, muito pegajosa, do tipo que desmaiava ao ver sangue ou gritava com a ideia de segurar órgãos em suas mãos. Mas ela tinha aceitado a arte bem, apenas ocasionalmente sucumbindo ao horror de tudo isso.
Isso era esperado em sua profissão. Era normal.
Hermione tinha sido tudo menos normal. Capaz de compartimentar como ninguém a menos de Madame Pomfrey, que só era tão capaz depois de setenta anos de cura. Outros tinham a hipótese de que esta era uma forma de Oclusão, mas ela nunca havia sido treinada na arte. Nunca tive tempo para me dedicar a isso, para praticar como era necessário para o controle bem-sucedido da mente sem efeitos colaterais não intencionais.
Um livro sobre o assunto acabou em seu porta-malas junto com todas as suas poções e textos relevantes que ela havia acumulado de sua coleção doméstica e dos anos de Hogwarts. O volume e sua capa de couro marrom envelhecido estavam entre os outros, agora em uma pequena estante em seu quarto. Ela não tocava nele há meses, sem saber quando, onde ou como o texto acabou em sua posse para começar.
Enquanto ela bebria seu chá de hortelã e camomila lentamente, sua bebida noturna favorita aquecendo-a e relaxando sua mente cansada, ela parou de ouvir quando os dois curandeiros companheiros começaram a discutir suas vidas de namoro. Padma recentemente começou a namorar Dean Thomas. Lavender estava fazendo malabarismos com alguns solteiros elegíveis, não completamente feliz com ninguém sozinho.
Os amigos pararam de perguntar sobre sua vida amorosa inexistente há muito tempo depois de uma retaliação particularmente dura de uma Hermione bêbada há dois meses.
Ela era tão grata que seus amigos mais próximos tinham senso suficiente para não empurrar ou forçar. Quando souberam de sua perda de memória, nunca testaram seus limites ou a questionaram sobre o que ela podia ou não se lembrar. Ela contou tudo a eles de qualquer maneira e eles lhe forneceram todos os detalhes que ela pediu, seguindo as ordens do curandeiro de que atendesse para não sobrecarregar sua mente a qualquer momento com muita informação.
Foi arriscado e perigoso e não valia a pena o fracionamento adicional de sua mente que eles suspeitavam que poderia ocorrer se muito estresse fosse colocado na reforma da conexão ou na apreensão de fragmentos. Às vezes, ela se encontrava perseguindo uma possível memória, apenas para seguir uma trilha de fumaça que levava apenas a um final delirante. Um que só a deixou tonta e mais confusa sobre o que era real e o que era engano criado por sua própria mente.
Se a memória dela voltasse - um grande se - eles suspeitassem que isso teria que acontecer gradualmente, a maneira da mente de não se machucar. Eles disseram que certos momentos ou lugares poderiam criar uma nova memória para sair, voltar ao lugar e se revelar.
Até agora ela não teve tanta sorte. Não é um Grimmauld Place, não no Burrow, nem mesmo em Hogwarts quando ela havia visitado para um serviço memorial de guerra três meses antes.
Harry ficou na ponta dos pés em torno de seus pensamentos perdidos, excessivamente cauteloso para não esticá-la ou chocá-la, como se ela fosse de vidro. Quebrável. Ron, no entanto, conseguiu dizer todas as coisas erradas para evitar derramar algo que ela não se lembrava. Coisas como "você sabe que eu estava apenas esperando o fim da guerra para te dizer que eu te amo, certo?"
Coisas que ela não conseguia segurar espaço por enquanto.
Ginny, graças a Merlin, era essencialmente sua guarda-costas. Censurando conversas, explicando o contexto quando era necessário, tranquilizando-a quando não era. Rápido para incentivá-la a falar sobre o que estava claro em sua mente e a a acalmar quando os dias de seu passado não eram nada mais do que um borrão indecifrável. Quando foi hora de Ginny voltar ao castelo, Hermione entrou em pânico - em particular, é claro. A ruiva não permaneceu mais sábia.
O trauma tendia a formar laços insalubres, ela sabia disso. Seu trauma escolheu o companheirismo e o conforto de sua melhor amiga como uma muleta não intencional.
Sem ela, Hermione havia tentado, de verdade, recuperar partes de si mesma que conhecia de antes. Ela leu, trocando romance por não-ficção, fantasia por biografias. A fabricação de cerveja há muito tempo passou de uma paixão para um projeto, uma função essencial. Perseguir o domínio de uma poção neste momento seria redundante, pois ela era amplamente conhecida como uma sem o título formal.
Viajar a deixou ansiosa - novos lugares eram aterrorizantes. A música era reconfortante até que uma certa música ou frase pressionasse contra uma parede preta de memória perdida e ela tivesse que desligá-la de uma só vez. Ela começou a tricotar por um tempo, mas a monotonia da ação ficou chata rapidamente. Os hobbies eram totalmente difíceis de manter com o tipo de trabalho que ela fazia.
Ainda assim, ela fez as pazes com sua vida na maior parte. O que sobrou dele de qualquer maneira. A recompensa de seu trabalho a manteve indo de dia para dia. A promessa de usar seus talentos para o benefício dos outros foi motivadora, se não mais emocionante. Ela manteve o amor pela arte perto dela, isso a levou para a frente através dos longos turnos e a ajudou a sobreviver às perdas mais difíceis.
Eram apenas memórias. O que eles realmente eram em comparação com toda a vida que ela tem na frente dela? Apenas uma grande parte de um ano letivo. Apenas o início da caça ao horcrux, o início da guerra, o meio dela dividido em fragmentos agitados. Apenas a conclusão da batalha que mudou a vida dela.
Apenas.
Então, por que parecia mais? Como as melhores partes de sua vida estavam no passado, quando o conhecimento das dificuldades daqueles tempos era bem conhecido. O pensamento permaneceu em sua mente, não importa quantas vezes ela repetisse que estava bem. Não importa quais planos ela tenha feito para si mesma, algo no fundo de sua mente lhe deu uma pausa.
Como se algo estivesse dizendo a ela para aguentar um pouco mais, para confiar na possibilidade de lembrar. Que algo que ela descobriria mudaria tudo.
Foi ridículo. Ela se sentiu ridícula. Mas enquanto ela voltava para o quarto, pensando nos ingredientes para a poção de reposição de sangue para manter sua mente ocupada, a sensação irritante cresceu.
Ela tinha esperança, palpável e inebriante em suas veias. Espero que ela sonhe novamente, espero que tenha sido, de fato, uma memória. Espero que qualquer parte desse foco em Draco Malfoy em seu subconsciência permaneça em seu passado.
Deitada na cama e olhando para a extensão indescritível do teto, ela fingiu que aqueles olhos cinzentos não estavam se formando nas linhas das muitas rachaduras na folha de rocha acima dela. Deslizando mais uma vez para a escuridão, Hermione saboreou a possibilidade de outro sonho.
Outro engano, mais parecido.