Un dosel de telarañas negras se cierne sobre la espina dorsal de Dream, con ramas perforadas por un cielo de color púrpura intenso. Sus ojos cruzan en salvajes chasquidos de los troncos a las sombras, de los matorrales al suelo, y de nuevo a los escasos agujeros que hay en lo alto. Las motas de luz verde amarillenta se desvanecen en la atmósfera lejana y él extiende sus dedos
temblorosos hacia las luciérnagas.
Las hojas se enroscan en una caricia abierta contra su cara. Las hojas de cera rozan su áspera mandíbula, rozando la piel desnuda, y la palma de su mano extendida cae sobre su pómulo.
Desnudo.
Retrocede a trompicones. Las ramitas le raspan el pelo. La sangre que golpea calienta la carne de su cara, y las exhalaciones caen en sus manos.
Sin máscara.
El follaje se agita bajo las suelas de sus zapatos mientras sus talones apuntalan la tierra. Su peso se desplaza hacia los dedos de los pies.
Corre.
Un fuerte tirón le hace retroceder por la tela de la capucha, y sus omóplatos se estrellan contra un calor sólido. Dream tose con fuerza, con el pecho ardiendo, y echa el codo hacia atrás en una colisión ciega.
El frío acero se le clava debajo de la mandíbula. Su barbilla se inclina; sus pulmones se agarrotan. Agarra el antebrazo que le atraviesa el pecho y araña la piel envuelta en cuero. Una hiedra similar se enrosca en sus propias muñecas, desgastadas y manchadas de sangre, cuyo parecido apenas es visible sin el brillo de la luna.
Palabras de otro mundo suenan entre sus oídos.
"¿Has intentado hablar con él?"
La hoja amenaza con morder la carne. Sus labios se abren en una inhalación desgarrada.
No, no, no.
"Lo único que conoce es la violencia".
Una cabeza cuelga baja junto a su oreja. Se esfuerza por vislumbrar al asaltante, y un perfil redondeado sobresale donde deberían estar los rasgos: insensible, protegido, enmascarado. Dream recuerda estar en la orilla de arena suave y llamar al bosque, con el eco de la voz; la silueta ensombrecida refleja cada movimiento hacia la liberación de su rostro desconocido.
"Tú..." Las vibraciones que pican en el filo del hacha, Dream escupe: "-Mentiste".
El agarre que atrapa los hombros de Dream se tensa, el filo le presiona la mandíbula y le obliga a girar la cabeza. Las exhalaciones caen de su nariz y empañan el limpio y pulido armamento mientras se adentra en el sofocante bosque. Las hojas comienzan a temblar, las ramas de madera se rompen en el silencio, y una grieta se forma lentamente hasta la vista de la arena y el mar.
El estómago de Dream se agarrota, y tira del antebrazo que no se mueve mientras su aliento se diluye en bocanadas calientes. La brecha se ensancha hasta que la promesa de un suave paisaje infernal es todo lo que sus ojos pueden ver -laguna, marea, oscuridad- corre.
"Mira", dice el doble enmascarado, y sus palabras suenan como el viento. "Hay alguien en el agua".
El hacha cae de la garganta de Dream, y éste se lanza hacia adelante en un frenético impulso. Las rocas y el barro salen de las raíces bajo sus zapatos mientras corre, y corre, y corre: el furioso ardor de sus pulmones alimenta el empuje de los muslos sobre las rodillas, las pantorrillas sobre los tobillos a través de la oscura maleza. Sus oídos captan el murmullo de la orilla.
Los árboles se doblan y se rompen a su alrededor hasta que sus pies llegan a la arena, empujando hacia abajo montículos blancos, y un cielo de luciérnagas bosteza libremente sobre su cabeza. El viento le toca la cara. Pierde terreno en la orilla del agua y sus ojos se recortan.
El bosque ha desaparecido de él. El agua está por todas partes, extendiéndose por todos lados en un horizonte infinito de océano y cielo.
Un escalofrío recorre la parte superior de su espalda.
Mira.
Sus hombros alambrados bajan lejos de su cuello, y se gira para mirar hacia adelante.
Alguien, alguien.
Al otro lado de la turbia superficie, en lo más profundo del agua, se hunde un resplandor púrpura.
Alguien.
Los dientes de su bota chocan contra el agua de un centímetro de profundidad, y una flor azul se desliza entre las gotas. Su corazón no tiene sonido, las olas planas dejan de chocar, respira y no oye el aire pasar por su garganta. Las salpicaduras luminosas le llevan cada vez más lejos, el líquido caliente le llega a las rodillas, y la presencia púrpura disminuye rápidamente.
Dream se sumerge. El agua salada se desliza sobre su pelo y se enreda en sus oídos, los ojos cerrados, la respiración entrecortada, las palmas de las manos y las fuertes patadas le guían más hacia su inmersión. Una luz púrpura flotante le invade más allá de los párpados y separa las pestañas húmedas.
Un coro de rojos y azules se vierte en sus pupilas abiertas, extendiéndose en una repentina explosión que rodea su pecho. Las medusas van a la deriva en las luces. Se pregunta por las burbujas ascendentes y bioluminiscentes; la negrura se cierne bajo sus pies suspendidos mientras el agua, la sal y el alquitrán de la laguna inundan suavemente sus pulmones abiertos.
Retazos de luz de luna golpean la superficie balanceándose muy por encima de su pelo flotante. Los rayos queman sus extremidades y él se encorva hacia dentro, con las rodillas metidas contra el pecho. Su antebrazo se arrastra sobre su cara.
Bajando desde leguas de altura, una voz medio recordada le grita: "¡Mira!".
Le duelen las costillas y se le cierran los ojos.
-
Un grito de dolor se abre paso en la garganta de Dream.
Su abdomen se pliega en un tirón hacia arriba y los codos golpean sus rodillas, cubiertas de arena blanca -sábanas, mantas, reales- y sus inhalaciones traquetean violentamente.
"¿Dream? Dream-hey, hey, estás despierto. Estás despierto".
Los dedos de George le tocan la parte superior de la espalda y sus músculos se agitan en un brusco estremecimiento. Sus palmas temblorosas se clavan en los ojos, las imágenes arden, los recuerdos arden.
"Alguien... alguien estaba..." Su pesada respiración empuja la curva de la mano de George cuando ésta vuelve a bajar con cuidado hasta su hombro. "Ahogándose. Se estaban ahogando, necesitaban... ayuda..."
"Estás bien, estás bien. Está bien". George pasa una palma de la mano por la columna vertebral de Dream, lenta y firmemente. "Estamos aquí en tu cama, ¿okay? Esto es real, Clay. Esto es real".
Las manos de Dream se deslizan lejos de sus ojos, las respiraciones se espacian. La tela que cubre los tensos músculos de su espalda se calienta bajo el repetido recorrido de George, y su mente se pasea por ella con devoción.
"¿Por qué había alguien en el agua?", respira, y George lo acerca. "¿Por qué mierda estaba yo de nuevo en el agua?"
"No lo sé".
"Mierda- qué carajos". Su cara choca con la clavícula de George. "Pensé que se habían ido. Sólo quiero que se vayan".
"Lo sé", susurra George. "Lo sé".
Su brazo se arrastra por la cintura de George y le aprieta con fuerza. George se sujeta el costado de la cabeza dolorida y sus ojos se adaptan lentamente a la habitación mal iluminada. Los grises apagados se cuelan entre las cortinas y las persianas, y las formas de sus muebles familiares se vuelven menos borrosas con cada inhalación.
Con las extremidades apretadas contra las suyas y la espalda medio arropada por las almohadas, la silueta de George también se vuelve nítida. Unos ojos apagados le miran, con el rostro hinchado y un ligero ceño fruncido; el antebrazo de Dream se relaja sobre su cintura al verle.
"Yo... no puedo volver a dormirme", dice. "Lo siento".
"Si tú te levantas, yo me levanto", le dice George en un murmullo. Su pulgar roza la mejilla de Dream. "¿Quieres hablar de ello?"
"No."
"¿Quieres la hora?"
"...Sí, por favor".
La mano de George abandona la presión segura contra su cara, y Dream observa cómo se desplazan los pliegues de su camiseta mientras se estira hacia su teléfono boca abajo. La pantalla se acerca a sus ojos, brillando suavemente.
6:07 AM.
Los textos ociosos de Sapnap en su chat de grupo de iMessage se sitúan debajo de los descarnados números, terminando con palabras enérgicas de "buen plan" y "duerme bien", y Dream deja escapar un suspiro punzante.
"¿Puedes comprobar si sigue ahí?", pregunta en voz baja.
"...¿Estás seguro?"
Dream asiente con un movimiento contra la tela, y el teléfono se abre bajo los dedos de George. Se desplaza por un largo intercambio de grises y azules hasta llegar al hilo, y los Tweets descienden desde la parte superior de la pantalla.
"esta estúpida pareja en el acuario de florida no sale de mis fotos 😐 vine por los pingüinos no por el PDA"
"se agarran de la mano y todo son un poco lindos extraño a mi ex"
"que carajo es un DNF"
"Este Tweet ha sido eliminado."
"Bajaron la foto", respira George.
Los ojos de Dream se cierran, pero el peso fantasma de la pantalla de su teléfono hormiguea en su palma. Bajo un confuso pie de foto sobre la publicación para "pruebas", y una posible promesa de eliminarla ante la fuerte tracción, la imagen se almacena en sus retinas a pesar de su tardía eliminación:
Congelada en el borde de un plano más amplio, la luz del día se inclinaba hacia el lado de la cara de Dream mientras su sonrisa libre iluminaba a George, enmascarado, inclinado hacia él con los dedos apretados en el esternón. Ninguno de los dos recuerda el momento con exactitud, ni la mano de Dream envuelta con fuerza sobre su muñeca y sus nudillos, ni el choque de las rodillas contra los muslos y la cámara negra intercalada entre ellos.
Demasiado cerca para no significar nada; no lo suficientemente cerca para significar algo. Una pared de cristal sostenía pingüinos empapados de sol y agua profunda y verde detrás de ellos. Recuerda el aire húmedo y salado.
La laguna húmeda y salada.
"Dream". La voz firme de George interrumpe sus pensamientos. "Esto es bueno".
"Sabes que han guardado capturas de pantalla", murmura. "Mira las respuestas".
"La mitad de ellos están de acuerdo en que es sólo una especulación. Esto todavía no prueba nada".
Un tsk brota del borde de su boca. La repetida tirita de una resolución es endeble, él lo sabe, George lo sabe: las marcas de tiempo, las numerosas interacciones y las extrañas coincidencias apoyan el extremo opuesto sin esfuerzo.
"Algún día van a ver cómo soy". Dream enrosca las uñas en la palma de la mano e imagina la mordedura del cuero. "Cuando eso ocurra, lo sabrán". George le coge la mano; su voz se suaviza. "Lo sabrán".
Los montones de almohadas y los edredones despeinados guardan el banco silencioso de lo que no han intentado hablar, lo que él no sabe cómo decir:
Me conocerán, sabrán esto, nos conocerán.
Su cabeza baja hasta apoyarse en el esternón de George, y escucha el suave golpe de su corazón. George se tocó el pecho cuando se lo dijo; después de subir las escaleras a toda prisa, cerrar la puerta del dormitorio en silencio, sacudir el hombro de George y mostrar la fotografía a sus ojos cansados, George apretó los dedos sobre su corazón y preguntó: "¿Qué tan malo es?"
No hay ira, no hay pánico, nada excepto parpadeos lentos, manos cálidas y una mirada paciente que ruega: "¿Dónde, dónde, dónde estás?".
Abraza a George con más fuerza. George le devuelve el suspiro, hundiendo a ambos más profundamente contra el colchón.
"Está claro que esperar no te está ayudando", murmura. "¿Qué quieres hacer ahora?"
Las cejas de Dream se juntan. "No lo sé". A los hilos oscuros de la camisa de George, admite: "No sé si... quiero que me conozcan, George. Al menos no hasta que se apruebe el visado".
Siente que los pulmones de George se detienen debajo de su oreja.
Si, espera escuchar. Si se aprueba, si lo haremos, si...
"Okay", dice George.
Sus ojos se levantan y los de George se cierran. Los latidos del corazón golpean en su pecho y contra el lado de su cabeza. Con cuidado, Dream aprieta su visión en la oscuridad de nuevo, dejando caer rocíos dorados de esperanza en un pozo familiar.
George se aclara la garganta, y las vibraciones ondulan contra el borde de su voz pétrea. "No deberían saber de nosotros, entonces", dice, "antes de que sepamos lo que es esto".
Sé lo que es esto.
"De acuerdo", dice Dream en voz baja.
El teléfono se apaga con un silencioso clic, y la palma de George vuelve a envolver su nuca. Los dedos rozan la piel que el hacha amenazó con sangrar.
Lo sé. Lo sé. Lo sé.
"¿Qué crees que debemos hacer?" Dream pregunta, la voz apenas audible mientras la amplia cuenca sin agua de su pecho anhela, desea y se hunde en el agua de la marea que viene.
"Supongo que... un stream podría distraerlos". Las uñas le resbalan por el pelo. "Si aparece Twitter, lo ignoramos".
"No sé si puedo hacer eso".
"Bueno", dice George. "¿Puedes mentir?"
-
"Min-mindere, gracias por el dono, '¿por qué Dream no te compró un pingüino?'" George lee en la pantalla, y se burla. "Porque me odia, por eso".
"Eso es mentira, estás mintiendo, deja de acaparar las teclas". Dream le aparta de un codazo del teclado brillante, y él ajusta su incómodo alcance desde el asiento de repuesto que habían arrastrado. "Chicos, cualquier cosa que digamos en esta transmisión es una mentira, presionen el botón de sub ahora mismo si quieren escuchar el-oh. George está..." Sus dedos vuelan para silenciar el micrófono mientras ve a George levantarse. "¿A dónde vas?"
"A comer". George mira los trozos de Minecraft cargados y las construcciones desordenadas y medio apenadas en el SMP que se extienden por los monitores curvos. OBS se ejecuta en forma ausente; él mira hacia atrás. "Vamos. Vende por mí".
Dream sonríe y enciende el micrófono. "George se está tomando un descanso para ir al baño", dice con cariño, captando la mirada de George mientras desaparece por la puerta. "Que todo el mundo use sus primes, el sub es gratis, puede que no creas que lo tienes pero probablemente lo tengas..."
Los morados van a paso ligero, y él repite los nombres de usuario y escanea los mensajes antes de que salgan de su alcance. Los números de espectadores se inclinan y se van, pero el cúmulo de observadores, la presencia de miles bajo el título "construyendo una casa para Dream", obliga a sus dedos a frotar la nuca. Escatima una mirada al pasillo vacío.
Es más fácil cuando estás aquí.
Corriendo sin rumbo sobre los bloques de césped, golpeando a Callahan con la mano izquierda en un charco de agua cercano, Dream cambia a la silla de George -su silla- y tira del ratón hacia el otro lado. Las donaciones se deslizan.
"'¿Encender la cámara?" Se ríe. "No, que se jodan 'Cuándo se fue Sapnap', eh, hace días. Hace tres días". La retroalimentación de su voz aplastante suena ligeramente, agolpándose en su cabeza como el bullicio del aeropuerto, el chasquido de los limpiaparabrisas; la inundación del agua de las pesadillas. Bosteza y los ruidos desaparecen en un estallido. "Otra vez lo del pingüino, hoy están obsesionados. Bien, ¿saben qué? Aquí está la razón por la que no adoptamos uno".
Las tablas del suelo crujen en el pasillo.
Mentira.
Habían llegado hasta aquí sin una palabra de la foto, el desaliño en su cara, el brillo de los dientes en su sonrisa, George mirándolo en medio de una discusión despreocupada para siempre. Bajo el vientre de ansiedad latente en su pecho, una parte de Dream disfruta de la foto, quiere conservarla, se deleita con la idea de que alguien piense que George es suyo sin pensarlo dos veces.
Miente una vez y se acaba.
"El pingüino era muy bonito, no me malinterpreten-"
George se apoya lentamente en el marco de la puerta, mirándolo, con la cuchara de plata apoyada en el borde del cuenco en su mano.
Que se te ocurra algo. Algo. Algo.
"-Simplemente no quería arriesgarme a ser doxxeado por ello", confiesa Dream al micrófono, volviendo los ojos a la pantalla. Una piel de reno pixelada le devuelve la mirada. "Incluso hice que George esperara un par de días antes de tuitearlo, así que, tienen suerte de haberlo sabido".
Su boca sabe a arena, pero George se desplaza en el borde de su visión, y una mano le aprieta el hombro. El toque guía su cabeza lejos de su corazón en segundos.
"Además". Dream se aclara la garganta. "No querría dividir la custodia del pequeño entre aquí e Inglaterra, eso es simplemente cruel. Querría que mi pareja -co-padre- estuviera aquí conmigo".
La cuchara de George repiquetea en el borde del bol. La velocidad del chat se duplica, luego se triplica, gritando en tándem implacable, "¡pareja! ¡pareja!"
"Oh, Dios mío". Sus mejillas se calientan. "Cállense, chat, son los más tontos -era una hipótesis-. Ninguno de ustedes ha aprobado la clase de inglés, okay, dejen que lo deletree..."
Teclea y escribe: "H-I-P-O-T-E-S-I-S". George resopla desde su izquierda, con una irritabilidad mezclada con diversión de color verde, y se reclina en la malla de su silla.
"'¿Hipotéticamente enamorado?" Una sonrisa se dibuja en sus labios y sus ojos se entrecierran. "¿Quién ha dicho eso? Banéalo. En realidad, banea a cualquiera que diga..."
"Okay, no, devuélveme mi stream". George tira del brazo de la silla y lo aparta de los controles; no se mueve. "Dream".
Desvía la mirada del micrófono colgante para mirar a George, y se burla en voz baja: "Es mi silla".
Las cejas de George se levantan. "Es mi canal".
"¿De quién es la culpa?"
"¿Qué?" George deja caer su cara a centímetros frente a la del propio Dream, susurrando: "Estaríamos haciendo esto desde el tuyo si no te quejaras tanto de...".
Dream inclina la barbilla. "Te gusta cuando me quejo".
"Podrían haber oído eso". Una sonrisa se asoma a la cara de George. "¿Qué te pasa?"
"Eres mi alma gemela".
"Dream, muévete".
"Oblígame".
Los ojos de George se iluminan con su voz. "Eres un idiota".
"¿Pregunté ?" Dream pregunta en voz alta, y George se deja caer en su regazo.
El crujido del cereal suenan con el movimiento de la mandíbula de George, el metal tintinea contra la pala del bol. George los gira para mirar los monitores, los talones golpeando sus espinillas, y Dream se agarra a los reposabrazos. Sus muslos están calientes. El mundo está caliente. Dream trata de aclarar el nudo en la garganta hasta que los recuerdos de George en su regazo la noche anterior lo invaden, se convierten en él, y-Jesús, carajo, su culo está caliente.
"Hola, chat", chirría George.
"George". El susurro de Dream aterriza con cuidado, la respiración dirigida a los omóplatos repentinamente a centímetros de su pecho. "Esto va a ser realmente incómodo en un segundo si no te quitas de encima".
"¿Qué fue lo último que hicimos con la casa de Dream?" George continúa, y pasa su cuenco por encima del hombro. "¿El techo? Sí".
Dream coge el plato de mala gana, la cerámica lo suficientemente fría como para sisear contra su palma. "George", repite con impotencia.
La comisura de la boca de George se tuerce. "Gime todo lo que quieras", murmura, "no dejes que se hagan aguados".
Sujetando el cuenco con la palma de la mano, Dream apuñala en silencio la espalda de George con el extremo romo de la cuchara y se da un bocado de cereales. Horrible y demasiado dulce, sacado de la estantería de una gasolinera en algún momento de su pasado borroso de una semana y media, come con pesar y clava los ojos en la pantalla por encima del hombro de George.
Los bloques se apilan. George tararea, habla con su público invisible y con sus amigos en el chat del juego, riéndose a empujones; Dream mastica y mastica y mastica.
George silencia brevemente el micrófono. "Suenas como un caballo".
"Que te jodan a ti y a tu cereal de chocolate". Dream se inclina hacia delante para dejar los deprimentes restos de leche de color beige sobre el escritorio, y su núcleo se aprieta contra la espalda de George.
La rigidez se instala en el cuerpo que tiene delante.
Otra donación suena a través de los altavoces; Dream comienza a inclinarse hacia otro lado.
"Uh, ¿Dónde está Dream? Lo siento, me perdí el nombre, pero gracias", lee George y se inclina hacia sus clavículas en retirada. "Y no sé, Dream, ¿Dónde estás?"
Con el corazón latiendo con fuerza sobre los cálidos omóplatos, proyecta débilmente: "Aquí". Un codo le roza las costillas. "Aquí, hola, estoy aquí".
George saluda. "Lo siento, chicos. Hoy está callado".
Dream desliza los brazos por su cintura. "No lo estoy".
"Chat dice que sí".
"El chat va a morir".
"En el juego", añade George, con la respiración dispersa mientras los dedos le pinchan las costillas. "No puedes seguir intimidando al stream -y a mí-, para, eres tan...". Dream le da un profundo apretón en el costado, y los agudos reflejos empujan a George en un rebote contra su regazo. "Dream, okay, basta".
Su tripa se concava en una silenciosa toma de aire. La risa menguante de George lo atraviesa.
Basta, basta.
Sus ojos caen en picado.
"Más, más, por favor. Manos, Clay. Manos".
"Lo sé", le respondió Dream, con las palmas de las manos bloqueadas por la tela caliente y la cara en el cuello de George. "Lo sé. La próxima vez, George, lo prometo. Vamos. En ropa interior, para-"
Su frente cae pesadamente sobre el hombro de George, con los pómulos brillando, y murmura: "¿Eres feliz ahora, George?"
Las teclas oscuras se desprenden; los mensajes de chat rodantes cuestionan la pausa de estiramiento. Sus ojos saltan a la red metálica colgante de un micrófono, con botones verdes y escuchando.
Dream desliza el pliegue de su codo lejos de su torso. "...¿George?"
Los dedos atrapan su retirada, y sus nudillos se vuelven blancos bajo un firme y prolongado apretón de la mano de George.
"Callahan, um, ve a buscar un poco de abeto". La voz de George retumba en un suave trueno contra el pecho de Dream. "No, nada de trampas. Toma, coge mi..."
"George", advierte suavemente, con los pulgares presionando en la parte baja de su espalda.
"-Mi hacha", continúa George. "Consigue una pila, o pregunta a Bad, no sé. Voy a correr un anuncio".
El alivio cae de su nariz en una ondulación de la tela de la camiseta, y George se ajusta en un cambio contra su regazo. Un sonido se atasca en la garganta de Dream, amenazando con superar la pinza de su mandíbula, y sus manos se enroscan en las caderas de George.
Los tobillos con calcetines se enganchan silenciosamente alrededor de sus pantorrillas.
"Siléncialo", le suplica Dream al oído. "Siléncialo".
"Volveré en unos minutos, chicos", dice George. "Ha surgido algo".
Se inclina hacia el micrófono y Dream se inclina con él, los labios se posan en su nuca. Se pulsa el botón suave, la retroalimentación de audio se sumerge en un silencio agudo, Dream desliza una mano por su pecho y la exhalación de George se derrama en el aire.
"Necesitas..." Los dedos de George se extienden por la anchura de los suyos. "-relajarte".
La boca de Dream sube por su garganta. La espalda de George se curva; se besa y se duele contra él, jadeando hasta la esquina de su mandíbula. "Esto me está matando". Su palma cae sobre el muslo de George, apretando y amasando el interior de su rodilla cubierta por los largos pantalones cortos. "Sólo quiero sentirte".
George se echa hacia atrás y le toma la mandíbula. "Dios mío".
Dream lo acerca, el abdomen caliente en su columna vertebral, y las palabras salen de él sin pensar. "Apaga el stream".
La cara de George se inclina hacia él lánguidamente. Un aliento cálido hace brillar la barbilla de Dream, y su pecho se hincha al ser consciente de que no se han besado en toda la mañana; tal vez había asustado a George la noche anterior mordiendo su boca al rojo vivo en el sofá olvidado, saboreando su lengua hasta que los zumbidos bajos vibraron por su garganta; las uñas se incrustaron en su pelo. Tal vez su pesadilla alejó las ganas de comerse a fuego lento.
Las pantallas inactivas brillan en una burla ante ellos, y mientras su cabeza se desliza hacia la laguna, está seguro de que George puede verlo en su cara.
"Apágalo". La voz de Dream se suaviza. "Por favor".
Las pupilas se pierden en la oscuridad de sus iris, George encuentra su mirada. "De acuerdo, Dream. Dime que decir".
Sus dientes se hunden en su mejilla, y envuelve sus brazos alrededor del núcleo de George, apretando fuertemente, deleitándose con el sorprendido aliento que se le escapa. Un fuego lento se aviva en sus entrañas ante el empuje inmediato del peso que cubre su regazo, lento e intencionado contra la tela apremiante de su sudadera.
Las luces del micrófono pasan del carmesí al verde malaquita.
"Bienvenidos de nuevo, chat, ¿cómo están?" pregunta George a las pantallas que se asoman. "Perdón por el retraso, nosotros..." Se aclara la garganta.
"Mala conexión", murmura Dream en su pómulo.
"Tuvimos que comprobar nuestra conexión", se hace eco George. "Se me caen los fps sin motivo".
"Mal clima".
"Tiene que haber una-" La cara de George se inclina mientras le besa ligeramente la sien. "-Tormenta, o algo, no lo sé. El internet de Dream es lo peor".
Las manos de Dream dejan sus costados en un alcance sobre él, los hombros se asoman por la parte superior de la espalda de George. "La..." Apenas recoge sus pensamientos desenfrenados. "La electricidad".
"Lo hemos arreglado por ahora". La voz de George se desvanece mientras su mano flota sobre su mejilla. "Pero hay... una posibilidad de que la energía se vaya..."
Las pantallas se sumergen en la oscuridad, los monitores curvados de píxeles muertos y los espejos tenues reflejan su aspecto desaliñado. Los cabellos deshilachados y las camisas arrugadas los perfilan sobre un fondo de luz matinal, y sus ojos recorren el rostro de George, la oscuridad de su mirada; la silenciosa separación de sus labios. Sus propios rasgos son nítidos y sombreados, y una parte de él que dormita se despierta al verlos sostenidos en la palma de la mano de George.
Apenas se reconoce a sí mismo cuando las yemas de sus dedos se alejan del interruptor de apagado, oculto en una tierra de cables, y tocan la mandíbula de George.
George ladea la cabeza en señal de conformidad, flexionando los músculos de su cuello. "Probablemente deberíamos... tuitear... algo".
"Usa tus manos si quieres", dice Dream, con el corazón palpitando. "Me da igual".
Los dedos se deslizan en su pelo. "Dream".
Sus ojos revolotean ante los agarres, el cuero cabelludo le escuece, y se esfuerza por mantener su boca sobre la garganta de George. Baja la mandíbula en un rasguño contra la piel, y observa la expresión de George desmoronarse en el monitor descompuesto.
"Dream".
"Dios". Las manos de Dream exploran cálidos desniveles en el músculo y se extienden por las costillas de George. "¿Cómo eres de verdad?"
"Clay", ronca George finalmente, "haz algo".
Sus manos bajan hasta las rodillas de George y arrastran las uñas por sus muslos, juntando el dobladillo de sus pantalones cortos en una escalada por la piel y el pelo. Le encanta el suspiro bajo que llega a sus oídos; sonríe suavemente cuando se detiene a mitad de camino y oye a George murmurar una maldición.
"Tranquilo, George", murmura. "¿No tenemos 'mucho tiempo'?"
Unos dedos firmes le agarran las manos y las arrastran entre los muslos calientes. El calor dentro del cráneo de Dream se incinera hasta sus pómulos, las palmas ahuecan a George a través del fino material, y entierra su cara en su cuello.
"Yo..." Las palabras de Dream fluyen y refluyen con su contención, y sus manos se aprietan sin descanso. "Por favor, puedo..."
"Lo prometiste", susurra George.
"Lo prometí", exhala Dream y desliza los dedos por debajo de su cintura.
Cuando la parte posterior del cráneo de George golpea su clavícula, un recuerdo de sus primeras horas juntos le arde en el cerebro; la puerta clavándose en su hombro en un lado de la polvorienta habitación, George arrancando baratijas de su escritorio a metros de distancia, y el insuperable espacio entre ellos. A pesar de su ser de una semana, aprieta los labios en la garganta de George con devoción, hunde los dientes en la piel y extrae suaves sonidos de su pecho.
No le llames.
No lo quieras.
No se lo digas.
Vierte en los oídos de George cómo se sintió la noche anterior cuando estaba arraigado en el sofá, deseándole un piso más arriba con pensamientos de vapor de ducha, cómo ha deseado esta pesada cercanía de escritorio en su regazo durante horas en sus llamadas; cómo soñó con él durante días y noches desde el verano. Cada rechinar de dientes o cada respuesta rota hace que Dream esté más cerca de perder el suelo bajo él, la mente consumida por una niebla dichosa.
Finalmente, George se gira aturdido y se acerca a su boca con un suspiro afilado. Dream se funde con él, pecho y cuerpo, separando sus labios y pasando saliva entre sus dientes. Los dedos se estremecen en su pelo y se deslizan por su cuello.
El calor sofocante de la habitación con persianas y los ordenadores polvorientos se desliza por su piel. George le presiona la palma de la mano en la clavícula, firme y segura, y su mano comienza a deslizarse por el pecho de Dream. Sus hombros se hunden instintivamente en la malla de la silla, y los muslos se desplazan sobre los suyos hasta que George puede tocar libremente su esternón, su abdomen, su cintura.
"Tú no..." Se aparta de un prolongado beso. "No me debes nada. Nada".
Los pulgares acarician su estómago. "¿No... quieres que lo haga?"
"Sí quiero", respira, "pero no quiero ser demasiado...". Traga con cuidado y divaga entre sus palabras. "No entiendes lo que me haces. Lo que... lo que esto me haría".
Una sonrisa perezosa se extiende por la cara de George, y se inclina hacia atrás para besar a Dream lentamente, la boca empujando, chupando suavemente; los dientes visitando su labio inferior. Deja que el nombre de George salga de su lengua sin saber por qué. Una mano se desliza por la parte delantera de su sudadera, y los músculos del estómago de Dream se tensan para evitar que se levante ante el contacto.
"Relájate, Dream". La voz grave de George flota y se arremolina en el aire alrededor de su cabeza. "Relájate".
Unas bocanadas de aire salen de su nariz con dificultad y su cabeza se inclina hacia atrás. La palma de la mano de George se desliza dentro de su sudadera, envolviéndola lentamente, y su mandíbula se abre liberando un ruido de respiración sin obstáculos.
"Ya está", dice George en voz baja. "Bien".
Sus caderas se inclinan hacia las manos de George mientras una ola de oro le aplasta el pecho. No puede recordar la última vez que le hablaron con tanta suavidad, ni en la vida, ni en los sueños, y la incomodidad le aprieta la garganta.
"Esto... no..." Dream se fuerza entre resoplidos. "-tardará mucho".
George presiona los labios contra su mejilla. "Estás bien". Besa los labios de Dream. "Te tengo a ti".
La incredulidad resuena en sus oídos; el cielo se desliza por sus miembros y se arrastra por los rincones rociados de sus ojos. Palabras indescriptibles le arañan las entrañas hasta que George hace callar de nuevo sus pensamientos. La mañana transcurre con una lentitud amorosa que su casa nunca ha conocido, y la tarde llega con pintura.
-
Rodando en un tramo perezoso por la pared por encima de la cabeza de Dream, las rayas pasan de un cilindro esponjoso recubierto de azul goteante. El tono coincide con el suave cielo que contemplan por encima de los montones de ropa sucia, con la comida del gato y los platos en la mano después de que Patches les instara a salir de la oscura guarida de su dormitorio. Los árboles y la hierba sin cortar se agitan con la brisa en medio de un mundo húmedo más allá de las ventanas de proa, abiertas de par en par, filtrando el ruido de la vista de los suburbios.
Dream vuelve a pisar el suelo cubierto, y ladea la cabeza hacia su creación con una sonrisa imitada. "George".
"¿Hm?" Un ligero chasquido de teclas por encima de su hombro se detiene bruscamente. "Por favor, no cubras eso".
Dream contempla la pared de imprimación blanca que tiene ante sí, la gran sonrisa recién pintada de azul que abarca en amplios trazos, y frunce el ceño. "Lo estoy cubriendo".
George chasquea la lengua en señal de desaprobación, y los ojos de Dream saltan de nuevo a su percha frente al extremo del espacio de la oficina. Rodeado de cajas bajas y cepillos secos, una tarjeta SD sobresale del lado del ordenador de George en su regazo, y los cables cuelgan en conexión con la cámara cercana.
"Si quieres que lo guarde", sugiere Dream, "podrías hacer una foto".
Los ojos de George vuelven a su teclado. "No, gracias".
La calidez se apodera del cuerpo de Dream mientras sonríe, y se agacha en una vuelta de su rodillo a una lata de pintura. "¿Cómo va todo?"
"Debería haberle enviado esto a principios de semana", murmura George. "Recordar lo que hay que arreglar ahora es extremadamente molesto".
Tararea. "¿Porque estás distraído?"
"Porque estoy aburrido", corrige George, pero cuando sus ojos suben para encontrarse con la cara de Dream, su expresión se inclina irónica. "Tal vez estoy un poco distraído. ¿Quién se viste de negro para pintar?"
Una quemadura de trementina flota hacia su nariz, y Dream aleja la brocha de su cara, mirándose a sí mismo. "Es mi ropa desordenada".
"Pareces una especie de agente especial. O un ninja".
El cepillo rodante se acerca de nuevo a la pared mientras Dream disimula su error. "Sabes, los ninjas en realidad vestían de azul en lugar de negro para poder mezclarse mejor con la noche. La óptica, y esas cosas". Escucha un resoplido, y su codo elevado se detiene. "¿Qué?"
"Nada."
"¿Qué?"
"Nada", insiste George, con los labios sin besar desde hace más de una hora apretándose en una pequeña sonrisa. "Sigue pintando. No has hecho ningún progreso".
"He hecho... algunos. Algunos progresos". Dream examina la pared con el ceño fruncido; hace tiempo que empezó a tallar un espacio de oficina adecuado en la habitación sin usar, añadiendo imprimación durante el verano, empezando en azul unas semanas antes de que la llegada de Sapnap le introdujera en interminables días de preocupación. Después de que las manos de George le infundieran en la silla de su escritorio, ambos acordaron, entre muñecas agarradas y pantalones recuperados, intentar hacer algo además de arrastrarse a su cama deshecha. Pasaron diez minutos de su pintura inquieta, y cinco más de mirar a la puerta, hasta que George finalmente arrastró su equipo de edición para unirse a él.
"¿Qué te hizo elegir este color de todos modos?" pregunta George.
"Bonito".
"...¿Por qué lo elegiste realmente?"
Extendiendo un fino brillo sobre las manchas blancas, Dream admite: "Es bueno para tu cerebro. Te hace más productivo, o algo así".
"¿Y de qué libro sobre cómo convertirse en un genio multimillonario has robado eso?"
Dream se gira y blande el cepillo hacia él en forma de regaño. "Una revista de decoración para el hogar en el baño de mi madre", se defiende mientras George se ríe. "Hasta los genios leen en el retrete, imbécil".
El borde del portátil de George está metido bajo su barbilla mientras tira del bulto hacia él, sonriendo por encima de la descarnada gota de negro. "¿Besas a tu madre con esa boca?"
Sus cejas se levantan. "Te he besado a ti".
"¿Lo has hecho de verdad?"
Dream se burla. "¿Que si lo he hecho? ¿Qué se supone que significa eso?"
George se encoge de hombros. "Sólo creo que recordaría algo así".
"¿Qué es... es tu extraña forma de decir que quieres que te bese de nuevo?" Sus preguntas se encuentran con una risa inmediata, aguda y genuina en el movimiento de los hombros de George, y Dream pone los ojos en blanco con indiferencia a pesar del calor zumbante en su cara. "Bueno, no. Se acabó el coqueteo conmigo para evitar hacer tu trabajo. Ahora los dos no estamos siendo productivos".
"Boo", dice George.
La pintura vuelve a la pared en una escalada hacia el pico de la esquina, y Dream se estira de nuevo con el par de ojos añadidos arrastrándose por su columna vertebral. "Además", dice, "quería asegurarme de que también podrías ver el color que sea".
"Oh." La suavidad de la voz de George calienta aún más sus pómulos. "Puedo ver mucho ahora mismo".
Dream lanza una mirada brillante por encima de su hombro. "¿Así que me estás mirando?"
"Podría ser".
"Bueno". Hace un gesto con la mano hacia abajo. "Ya sabes lo que dicen de que las fotos duran más..."
"Te odio", murmura George, pero el leve tic ascendente de las comisuras de su boca hace que Dream sonría, los ojos persistentes, el estómago caliente.
Renuncia a la capa que se está secando y emigra hacia la pared de ventanas, abriendo de golpe el marco central de madera mientras el cristal dobla su ropa manchada. El aire exterior se cuela a través de la pantalla bostezante, y él desengancha la barrera negra y polvorienta con los pulgares ociosos, bajando para sentarse en el alféizar de la ventana. Su cabeza se inclina hacia fuera para unirse a un mundo más verde, y la belleza rescata sus fosas nasales cegadas por la pintura.
La brisa húmeda exhala con él. "Podría ir a comer algo después de esto".
George zumba, con vibraciones que llegan desde el fondo de la habitación. "¿Podrías... quedarte donde estás un segundo?"
Su cuerpo se pone rígido.
"No te des la vuelta. Relájate, Clay".
Relájate.
Su mano enganchada al lado de la ventana se afloja; ligeramente. El patio delantero de verdes resguardados y arbustos bien regados sólo ofrece el pico más desnudo del asfalto gris para que sus ojos se claven en él.
"¿De qué tienes hambre?"
"Um." Dream traga. "Hay... hay una buena pizzería a la que podría llevarte, si te parece..."
Un obturador de la cámara corta sus palabras a la mitad; aunque suave y silencioso, el sonido deja que surjan pinchazos en su nuca. Atrapado de nuevo en un momento enmarcado que sabe que nunca verá, sus ojos rastrean las puntas de las hojas de las palmeras tocando el cielo nublado.
"La pizza suena bien", dice George en voz baja. "Ya puedes moverte, Dream. Gracias".
El cráneo de Dream se inclina hacia atrás para apoyarse en el marco de la ventana y descubre a George agarrando la cámara oscura todavía, estudiando hacia abajo con el borde de la uña del pulgar entre los dientes, descalzo sobre el suelo cubierto de sábanas. La falta de sudor en la frente de George es sorprendente dado el calor del mediodía, y su escrutinio hacia lo que sea que se capte en la pantalla.
"¿Hay...?" George baja la cámara, mirando hacia arriba. "Abre las piernas".
"...No puedes decir eso sin más".
George se quita el cabestrillo de nailon del cuello y avanza, evitando cuidadosamente las ligeras gotas de pintura del suelo. Los ojos de Dream se abren de par en par mientras se agacha.
"¿Qué estás...?"
"Hay algo escrito aquí", dice George, presionando con los dedos la pared detrás de las pantorrillas de Dream. "Es imposible que no supieras de esto".
Dream se dobla, los ojos aterrizando en las letras negras en bloque contra la pintura de semanas de edad. Su cabeza se inclina para juntar las palabras al revés, y el mensaje dice:
Sapnap estuvo aquí
u suck balls
"Genial", murmura Dream, y George se ríe ligeramente. "Dijo que estaba ayudando".
"Es genial. Déjalo ahí".
Mira hacia abajo con cariño, viendo a George buscar en una caja cercana y sacar un grueso paquete de rotuladores. "¿También estás haciendo grafitis en mi casa?"
"Sí".
Apretando las palmas de las manos en el alféizar de la ventana, Dream se inclina cuando la punta del rotulador chirría contra la pared. La tinta se seca rápidamente y la estudian con la cabeza inclinada.
George :]
"Qué bonito", dice.
George le pasa el rotulador y él garabatea una firma ilegible en el espacio entre sus nombres.
"Esta podría ser la obra de arte más cara que poseo", reflexiona Dream. "Aunque me mude, la recortaré. Lo llevaré conmigo donde quiera que vaya".
"¿Mudarse?" George se hace eco, apuntando la cámara a la pared con un ligero clic. "¿Por qué ibas a mudarte?"
En una silenciosa recapitulación de la lente oscura, George le devuelve la mirada. Las promesas sobre la convivencia que había hecho con Sapnap en la terminal del aeropuerto, nacidas de una conversación sobre perritos calientes y alubias cocidas en casa de su madre, se deterioran bajo el peso de los ojos de George; el voladizo de su visado no confirmado. No se imagina a Sapnap queriendo vivir con los dos después de su reciente progresión en la cercanía, y tampoco se imagina a George queriendo una presencia que se cierne sobre ellos.
Con la boca seca, dice: "No quiero vivir en Florida para siempre. Ya lo sabes".
"Eso es lo que siempre dices", reflexiona George, uniéndose a él en un cuidadoso apoyo contra el borde de la ventana. "Pero tu familia está aquí".
"La oferta de mi madre sigue en pie, por cierto", dice Dream en un repentino recuerdo. "Si quieres ir allí alguna vez, claro. Lo siento, me lo has recordado".
El silencioso rodar de un coche se cuela por la ventana abierta; los pájaros gorjean en los ásteres.
"Claro, Clay", dice finalmente George. "Eso suena muy bien".
Dream exhala. "Bueno, genial, le preguntaré qué día es mejor, entonces". Su pecho se parte de alivio cuando George desvía la mirada para dejar su cámara. "Mi hermana debería estar por aquí y tal vez... pueda enseñarte dónde crecí, y esas cosas. No es mucho, quiero decir, hay parques que son en su mayoría pantanos, el centro comercial, la casa de la piscina del barrio, mi eh, mi escuela-"
Un suave apretón en la palma de su mano, y la atención de Dream se sumerge en sus dedos entrelazados que pesan sobre la madera blanca. No se había dado cuenta de que había cogido la mano de George.
"Creo", dice George, "que amas Florida. Es lo único de lo que hablas".
"Yo... no creo..." Sus cejas se juntan y sus pulmones arden. "...que me ame a mí también".
Los ojos de George caen hacia el dolor de sus costillas. Dream se desliza por el alféizar de la ventana.
"Tú también te vas a mudar pronto", descarta, agachándose para recuperar el cepillo del suelo salpicado. "-Aunque probablemente echarás de menos a tu familia. ¿Verdad?"
"Por supuesto que los echaré de menos".
Se vuelve hacia la pared de cristal, y las manos de George se cruzan en su regazo en silencio. Las sombras moteadas crecen tenuemente detrás de sus hombros.
Dream roza el rodillo húmedo sobre su palma abierta, y pregunta en voz baja: "¿Cómo te enfrentas a ello?".
George inclina la cabeza en dirección a la caja de cartón sobre la que descansa su cámara, inactiva y posada con cuidado. Los ojos de Dream se deslizan desde el dispositivo hacia su portátil abandonado, con meses de recuerdos recogidos en el software; toda una vida de la que ha estado al margen pero que apenas ha visto. Las conversaciones de la cocina desde una distancia similar resuenan.
"¿De qué haces fotos?"
Agua brillante sobre las cabezas de Sapnap y su hermana, un globo sostenido frente a su cara, ruedas de monopatín en un aparcamiento vacío, animales en exposiciones de cristal, su espalda en el alféizar de una ventana.
"Cosas que importan".
Cayendo con cuidado en la brisa, la pregunta sale por fin de los labios de Dream. "¿Por qué no me haces fotos?"
"...Acabo de hacerlo".
"Ya sabes lo que quiero decir".
George se baja de la madera de la ventana y recupera su cámara, con los ojos fijos en los controles. "Tu cara cambia mucho", murmura. "No quisiera equivocarme".
Dream aprieta el rodillo y la pintura gotea por su muñeca. "¿Qué tendría de malo?"
"Nada que ver contigo, Dream, me refiero a que... mis razones para tomarlo podrían estar mal". George pasa por delante de él. "No sé cómo explicarlo".
Dream se queda mirando su espalda mientras se agacha, los cables vuelven a conectarse desde la elegante cámara a la fría pantalla del portátil, y suelta: "Quiero que seas tú".
La cabeza de George se levanta hacia él. Se aclara la garganta con suavidad.
"Cuando revele mi cara, quiero que sea una de tus fotos", dice Dream. "Significaría mucho de esa manera, y... nada más se parecería a mí".
"Realmente..." George se pone en pie. "¿Lo crees?"
"Sé que no sé mucho al respecto", admite Dream, acercándose a él. "Sólo hay una sensación que tengo cada vez que los miro. Sé que tienen talento". Su mano libre rodea ligeramente la muñeca de George, el cuerpo se inclina hacia el toque de enlace por completo. "Realmente quiero ver todo lo que has tomado. Si me dejas".
Un débil color emerge bajo las pecas de George. "Habré... terminado con ellos por la mañana", dice. "Pregúntame de nuevo entonces".
Su pulso se dispara hacia el techo sin pintar, y el impulso de tirar de George en un abrazo aplastante recorre su torrente sanguíneo; pero no lo hace, porque cada roce de piel y cada momento de calor bordea algo que sabía que querría decir en el momento en que George le pusiera las manos encima. Si lo abrazara, tal vez George lo sentiría. Tal vez ya lo sabe.
"Los tuyos del acuario no están tan mal, ¿sabes?", dice George con ligereza, haciendo que su corazón vuelva a bajar. "Salvo que son casi todas de pájaros. O de mí".
"Yo soy-" Dream le da un apretón en la mano. "-un hombre sencillo".
George aparta sus dedos bruscamente. "Me estás manchando de pintura".
Mira la mancha desordenada que comparten entre sus palmas, y una sonrisa enmascara sus rasgos traicioneros. "Me resulta familiar".
"Sabía que ibas a decir eso". George se limpia la mano en la camisa de Dream en represalia. "Ya está, te lo mereces".
"Oye." Tira del dobladillo de su camisa con el ceño fruncido. "Sólo porque esto esté desordenado no significa que se te permita..."
"Lo siento, no lo conseguí todo", dice George, arrastrando rayas por su estómago.
La palma de Dream se dispara para agarrar su muñeca, y hace girar el mango del rodillo en la otra. "¿Sabes qué?"
"¿Qué?"
"Creo que soy demasiado amable contigo, ahora". Se resiste a sonreír cuando George se burla. "Di que lo sientes".
"No voy a hacer eso".
"Di que lo sientes".
Imitando su acento, George balbucea: "Lo siento".
La pintura rueda en una franja por el antebrazo de George, y su muñeca se desgarra en un alfiler salvaje contra su pecho. Dream aprieta los labios con tensión hasta que un ligero resoplido estalla, doblándose bajo la recepción de una mirada profundamente frustrada.
"Nosotros-" Su respiración se calma. "-estamos a mano".
George agarra el bulto esponjoso del cepillo, cubriendo su palma en azul, y una mancha fría empuja a través de la mejilla de Dream antes de que pueda bloquear el ataque. "Hah. A mano".
Se limpia apresuradamente la cara. "Qué... eso fue barato. Que te jodan". Vuelve a girar el rodillo hacia George, fallando al salirse de su alcance. "Vuelve aquí. No corras, no querrás rastrear pintura en mis limpios pasillos, ¿verdad?"
"Eres un psicópata", dice George, levantando la voz. "Tienes tus ojos de loco, no hay manera de que me quede aquí-"
"Georgie, vuelve", canta, cerrando la puerta con una palma aplastante y disminuyendo su distancia. "Ven a amarme, vamos. Dame un beso-"
Unas cálidas palmas agarran los lados de la cara de Dream y le empujan hacia abajo en una abrupta colisión de sus bocas. Él se deja abrazar obedientemente, el cepillo se desprende de sus manos mientras agarra la cintura de George y enrosca sus dedos. Los labios separan los suyos, sus tobillos se desplazan hacia atrás, acercando a George y sintiendo cómo las yemas de los dedos se alejan de su abdomen.
George se aparta de él, con las frentes apretadas mientras Dream exhala calor sobre su nariz.
"Eres", respira George, "un simp".
Un puñado de pintura cae sobre la cabeza de Dream.
Su mandíbula se abre, los hombros se arrastran hacia arriba en un pellizco mientras el líquido corre por su cuello, goteando a través de los mechones de pelo y goteando por su columna vertebral. En la esquina de su visión, conecta sin palabras el cubo de pintura posado en un taburete cercano con el estado azul de la mano de George desde la muñeca hacia abajo. Cerrando los ojos en una breve y lenta limpieza del dorso de los nudillos, los abre ante una hermosa sonrisa en el rostro de George, la alegría en sus ojos, la risa que finalmente brota de su garganta. El sonido martillea en el pecho de Dream.
Lo amo.
"Te odio".
"Estás muy sexy ahora mismo", dice George. Dream apoya las palmas de las manos en los hombros de George y sacude violentamente su pelo revuelto, enviando un chorro de pintura que salpica sus ropas. George levanta los brazos para defenderse.
"Dream, pa-para, está llegando a todas partes-"
Vuelve a besar a George con bocanadas de risa empujando entre sus labios, tropezando sin rumbo en amplios giros por el suelo, empujando cajas, con los dedos en el pelo resbaladizo, con las narices enroscadas ante la acre catástrofe que se está secando en sus ropas y en su piel. El aire se inclina hacia la fragilidad en la piel de Dream, George y su voz y su cercanía el único calor al que quiere aferrarse.
Cogiendo su cara con ambas manos, Dream pasa su pulgar por la mejilla de George. "Nunca he... sentido..." Su cabeza se marea con la forma en que George le devuelve la mirada.
"Sí", murmura George.
"Sí", repite Dream en voz baja.
Las manos tiran de él hacia dentro mientras su cuerpo se inclina hacia delante, presionando a ras de la caja de las caderas de George en un profundo suspiro compartido. Siguiendo adelante, sus nudillos empujan la madera dura y aplastan la espalda de George contra la pared.
"Húmedo", jadea George en una brusca caída de la mandíbula. "Pintura húmeda, la pintura. Oh, Dios mío".
"No", susurra Dream, las manos se deslizan hasta los codos de George y lo despegan cuidadosamente de la pared. "De ninguna manera".
Girándose, George muestra la gruesa capa que recubre desde la parte superior de sus hombros hasta la parte trasera de sus pantalones cortos. "Lo has hecho a propósito".
Dream arrastra un dedo rápido por ella y dibuja una sonrisa descuidada. "En realidad no lo hice".
"Dream".
"No lo hice".
"No, Dream, aguanta". George le presiona una mano en el pecho. "Escucha un segundo. Escucha".
Se limpia la punta del dedo en un trozo seco de la manga de George y espera a que salga más de su boca. George baja la mano que le toca el esternón, cortando el contacto por completo entre ellos, y los oídos de Dream captan un tenso repiqueteo que se produce en algún lugar cercano.
Su mandíbula se gira bruscamente. Más allá de la ventana abierta y saturando el asfalto gris con manchas de negro, una llovizna que cae desciende sobre el césped. Desaparece el cielo azul mientras el rocío se acumula en las briznas de hierba, nubladas durante su desorden de minutos, y el rocío creciente salpica desde los canalones.
Un trueno se abre paso por encima de la cabeza y hace sonar las tablas del suelo cubiertas. Sus ojos saltan hacia la cara de George, con los pómulos y el pelo plagados de huellas azules, suplicando ser lavados. Antes de que tenga la oportunidad de dejar que la pregunta salga de sus labios, George le sonríe suavemente.
Dream le agarra de la mano y le arrastra hacia la ventana abierta.
"¿En serio? Dream- la puerta está justo ahí-"
"Huellas en el pasillo", descarta, agachándose bajo el marco apuntalado y metiendo las rodillas por el hueco. "Esto está más limpio, lo prometo-"
"Nuestras huellas están por toda la madera", se queja George desde detrás de él, con las manos enlazadas salvando la distancia.
Las plantas de sus pies caen sobre el mantillo húmedo y la tierra. La lluvia empaña la piel de Dream y se dobla alrededor de su cráneo cuando se encuentra fuera de la habitación en la que han estado encerrados durante horas, y levanta la muñeca de George a través de la ventana, presionando un beso en sus nudillos.
Dream le guía lentamente para que trepe por la madera enmarcada en blanco, y le pregunta: "¿Pepperoni o salchicha italiana?".
George se agarra las manos mientras se desliza por el alféizar, y Dream sonríe al ver el arrugamiento aprensivo de su nariz bajo el voladizo del techo. "¿Quieres una pizza empapada?"
"Estoy planeando, tonto". Los charcos se aplastan bajo cada paso cuando Dream lo acerca en un mundo de humedales, y la pintura gotea en vetas azul claro por su piel. "Dame tu orden o te recojo".
La cara de George se inclina hacia arriba y se golpea con las gotas en la nariz. "¿No lo has memorizado ya en esa pequeña lista tuya?"
"De acuerdo". Dream se inclina y rodea con los brazos el centro de George. "Voy a llamar antes..." Una mano le golpea la espalda mientras levanta el peso de George sobre su hombro. "-Pidiendo aceitunas-"
"No, no hay aceitunas-"
"Espinacas", continúa Dream, balanceándolas desordenadamente en círculos sobre el césped mojado. "Jalapeños, champiñones, aderezo ranchero-"
"Al menos, déjame subir", amenaza George, "o me pondré malo por tu espalda".
Vuelve a bajar a George al suelo encharcado y un momento después lo levanta de un salto sobre su espalda, con los codos enganchados bajo sus muslos. Los antebrazos se cierran sobre sus hombros y las camisetas húmedas comparten el calor en una presión pegada entre ellos.
La barbilla cae sobre su hombro. "Mitad vegetal, mitad carne", propone George. "Oferta final".
Con un apretón en las pantorrillas, Dream declara: "Trato hecho".
Le da un ligero salto a George sobre su espalda, y las piernas se aprietan alrededor de su cintura; los hace girar, las manos se revuelven entre su pelo enmarañado, y sus planes de pizza se pierden entre risas y declaraciones de "seguir adelante" a través del empapado suburbio. A solas en el barrio, en un hermoso silencio, las voces se oyen, los movimientos se balancean y Dream los precipita con pasos de niño por el lateral de su casa hasta el patio trasero que se inunda.
Los truenos dividen el cielo; el granizo cae sobre los canalones y rebota en sus hombros. George pone las palmas de las manos a centímetros de la cara de Dream y recoge guijarros helados para equilibrarlos sobre su cabeza.
"Tiara", insiste George.
"Lo juro". Dream inclina la cabeza hacia delante, y la ráfaga de lluvia helada cae sobre su nariz. "El agua te pesa".
Empapado de pies a cabeza, las manos tiran de su camisa cuando los pies de George vuelven a tocar el suelo, y ambos se hunden para tumbarse en la hierba encharcada e incrustada de cristales nevados. Las perlas se derriten bajo la columna vertebral de Dream mientras mira a George, con la mejilla apoyada en el barro frío. Impresionante en la lluvia; él es más que la lluvia.
"Es pesada", murmura George, entrecerrando los ojos en el cielo. "Echaba de menos este tipo de tormenta".
Con el corazón dolorido, Dream desplaza su rostro hacia las amplias nubes grises. Sus dedos helados por la lluvia se arrastran por la hierba y encuentran la palma de George, las manos se entrelazan entre ellas mientras las hojas de la palma se balancean.
"¿Crees que...?" La voz de George llega en silencio desde su izquierda. "...que las cosas serán diferentes?"
Su cabeza se gira. "¿Qué quieres decir?"
"No lo sé."
"¿Por qué iban a ser diferentes?" El agua corre por sus costillas y aprieta la mano de George. "Hola. ¿Dónde estás?"
Una llovizna pasa por sus oídos, y un pesado calor rueda hasta posarse en su hombro. Dream se calma y se relaja lentamente, animando aún más a George a hundirse en su lado, y siente un suspiro húmedo en su cuello.
"Todo esto acaba de empezar", dice George, "y luego estaríamos viviendo juntos".
El pulso de Dream se dispara; deja libres los dedos para rozar de arriba abajo el fino vaho del brazo de George. "Bueno, puedes... quedarte con tu propia habitación", aventura con cuidado. "Ven a la mía cuando estés aburrido. Mueve tu setup en la de repuesto, tal vez, tener una oficina al otro lado del pasillo de la mía. Y..." Le da un apretón en el hombro a George. "Toma el baño que usó Sapnap, así no compartimos nada. Muy fácil".
George presiona su nariz en el cuello de Dream. "¿Por cuánto tiempo?"
"Todo el tiempo que queramos".
Enterrando aún más la cara, George murmura: "No te vas a quedar en Florida para siempre".
Manchas de lluvia caen con fuerza sobre la piel de la frente de Dream, y sus ojos se abren de golpe. Los pulmones de George se mueven suavemente contra él, la hierba le hace cosquillas en los talones, y retira lentamente su cara para que sus miradas se encuentren.
"Entonces vendrás conmigo", dice suavemente, y toca la mandíbula de George. "Empacamos todo-" Sus labios tocan el puente de su nariz. "-Ponemos a Patches en el coche-" Apoyándose en un codo, sonríe a George. "Conduce hasta que lleguemos a la nieve. ¿Qué te parece?"
"Frío", dice George sin aliento, con los ojos recorriendo su cara. "¿Podemos... traer el jacuzzi?"
Dream baja y lo besa, un zumbido feliz retumbando en su garganta mientras un pecho húmedo por la lluvia se curva contra el suyo. Su mano se desliza por la parte baja de la espalda de George en un empuje de la tela húmeda, exponiendo la piel al aguacero, resoplando contra sus labios cuando la piel de gallina se levanta bajo las yemas de sus dedos.
"¿Quieres ir a usarlo ahora?", pregunta, y cuando George sacude rápidamente la cabeza en señal de objeción, su boca se inclina para reunirse con él.
El agua retumba en sus oídos y golpea su espalda. Las rodillas se deslizan juntas, sus palmas calientes agarran suavemente la cara de George mientras lo besa de nuevo, y de nuevo, y de nuevo, recordando el calor solitario que arrastra las garras sudorosas por su espalda en verano, perdonándose a sí mismo por las semanas que pasó tratando de enterrar cada impulso, las manos aferradas, la lengua empujando, sintiendo los jadeos empujar contra sus labios y las temblorosas puntas de los dedos presionando su columna vertebral. Los escalofríos recorren las extremidades bajo él. El calor de las toallas de la lavandería y de la ropa fresca y de las cajas de pizza humeantes se extiende.
Dream se retira en una recuperación jadeante. "George".
"Qué..." Los ojos aturdidos parpadean hacia él. "¿Qué has dicho?"
"...¿Tu nombre?", aclara suavemente.
"Oh", susurra George, y se ríe en un empujón contra su pómulo.
"Vamos a calentarnos, ¿si? Estás temblando". Las frías palmas de las manos se aferran a los hombros de Dream, y mientras las levanta del suelo con el agua corriendo hasta los talones, George murmura: "¿Cómo no te estás congelando?"
-
Incluso en un paisaje de capas de edredones y ventanas cerradas por la noche, el sufrimiento de George a su lado continúa, con frío y aferrándose a cualquier instancia que pueda agarrar; los tobillos se mueven contra las sábanas, se acurrucan a su lado, los labios en su mejilla y las manos se agarran con fuerza. Para empeorar las cosas, Dream ha cogido una camisa recién salida de la secadora para que George se la pase por los hombros. Holgada y larga, perfumada en su detergente, su ropa, su cama; George.
Inútilmente, Dream se sobrecalienta.
"¿Cuál es tu problema?" George murmura, con los dedos presionando su pecho desnudo. "Es como si el sol se escondiera ahí, o algo así. Te lo has comido".
"De hecho, ya he oído eso antes". Dream bosteza, aplanando la palma de la mano sobre la suya. "Esto viene de mis padres, pero, era súper caluroso el verano en que mi madre estaba embarazada de mí. En cuanto nací, refrescó. Así que sí, me comí el sol, lo tragué, lo absorbí, lo que sea".
George se retira a lo largo de la almohada compartida y lo mira. "Me lo creo".
"¿Ah sí?"
"Mhm". Un pulgar empuja su mejilla. "Tienes una sonrisa soleada".
Dream le devuelve la mirada de forma salvaje. "Eso es lo más ñoño que me has dicho nunca".
"Cállate."
"George", dice, "Georgie, te gusta mi sonrisa". Su amplia sonrisa se gana una mirada, y deja que su expresión se apacigüe. "Me gusta cuando me dices cosas así, sabes. No hace falta que te pongas tímido".
"No soy tímido".
"Eres un poco tímido".
"No lo soy". Los brazos se cruzan sobre su medio y lo acercan en un abrazo, las rodillas empujan entre sus piernas mientras el cuerpo de George se funde en el cálido capullo de su marco. La voz de George desaparece en su garganta. "No lo hago, Dream. No lo estoy".
"Okay, oye, te creo". Su medio se aprieta más, y su voz se suaviza. "¿Estás bien?"
La cara de George se entierra en su pecho desnudo y palpitante. Las manos que se curvan lentamente, Dream agarra la bolsa de la camisa de George y bolas de tela en sus nudillos, presionando un beso a la parte superior del pelo oscuro que se apiñan contra él. Los tobillos se deslizan entre sus pantorrillas. Las farolas naranjas tocan el ventilador del techo.
"Hoy ha estado bien", dice finalmente George.
La lengua de Dream se ablanda bajo la inmediata ribera de frases similares que pesan sobre su mandíbula, cada una inundada con el nombre de George y la felicidad y la incredulidad entretejidas. Podría decirle que movería montañas; podría decirle que se movería a sí mismo.
"Nunca sale bien", susurra George, cortando sus pensamientos en dos. "Me gustaría ser como tú. Ojalá pudiera escribirlo todo".
"Yo..." La mano de Dream baja para extenderse por la parte superior de su espalda, y dice sin aliento: "Me gustaría que tú también pudieras, George".
"...Quizá debería intentarlo".
"¿Escribir?" Dream pregunta suavemente. "¿Para mí?"
Sus ojos se deslizan hacia abajo cuando George inclina su cara hacia arriba, y la tensión que alinea su boca en un ceño fruncido se desliza cuando unos labios suaves le presionan. Las yemas de los dedos rastrean la suave piel de su mandíbula, afeitada después de que la pintura se hiciera un hueco en su desaliño. El colchón se hunde y las sábanas envuelven su espalda cuando George presiona más, Dream se inclina con lenta sorpresa, la cabeza se aplana en la almohada.
"Tal vez", repite George con cuidado, "pueda mostrarte".
"Mostrar..." Las palabras de Dream vuelven a golpear su barbilla. "¿Mostrarme?"
Los labios de George bajan la comisura de su boca, se demoran y comienzan un suave recorrido por su mandíbula. Una inhalación profunda y creciente se apodera de los pulmones de Dream mientras su garganta es rozada por una estela incineradora.
"George". Un beso se demora en su clavícula; el calor se extiende desde su esternón. "George".
Contra su pecho, George murmura: "Confía en mí".
Las manos de Dream se deslizan por su pelo, acariciando impotentemente su cráneo y trazando la parte superior de sus hombros mientras bajan cada vez más, unos labios cálidos descienden por su abdomen. Sus dedos tiemblan sobre su cuero cabelludo.
Oh, Dios. Oh, Dios. Oh, Dios.
Unos pinchazos de vértigo salpican el oscuro techo en una red de estrellas creadas por él mismo. La palma de la mano de George se aplana sobre su estómago, guiando sus inhalaciones hasta igualarlas, inhalando y exhalando.
"Estás... temblando", observa George en voz baja, con los ojos levantados.
La noche se posa en su mirada; sus dedos enganchan lentamente la tela escocesa de la cintura de Dream.
Pasando un pulgar por su frente, Dream exhala en confesión: "Estoy jodidamente obsesionado contigo".
-
"estan locos no doxxee a nadie"