Sin aliento, George pregunta, "¿lo hiciste?"
La lluvia tamborilea fuertemente en el techo de Dream. Sus nervios están ahora envainados por la reconfortante máscara de la oscuridad, y su confianza sin rostro crece con cada inhalación.
El vergonzoso deseo se arrastra desde su escondite en las grietas de su corazón.
Puedo mirarte. Se hunde más profundamente. Puedo conocerte.
"Lo hice", responde Dream, "No te veo de esa manera, normalmente".
La voz de George es cuidadosa, tirando ligeramente de las cuerdas de la restricción de Dream. "¿De qué manera?"
Puede ver todo tan claramente en su cabeza, la enredadera de mecha que se enrosca en sus pensamientos, serpenteando más profundamente, esperando ser golpeado con una chispa que encienda una red de gasolina, y lo queme a él y a George vivos.
Suavemente calienta sus palabras. "De cerca", se ciernen sobre el combustible, "tan privado". Su pecho se aprieta, y las llamas se inclinan amenazantes hacia la perdición. "Sólo para mí".
Los ojos de George revolotean. "Oh".
Las observaciones en el chat se filtran lentamente, una por una, y luego se convierten en una confusión unificada: ¿se está sonrojando? ¿George se está sonrojando?
"Sí, ¿te estás sonrojando?" Imita Dream, asombrado. Los trasfondos rojos de su propia cara están enmascarados por una luz brillante y amarilla-naranja. El aroma de la cera que se derrite se asienta en su labio superior.
George respira profundamente la sobriedad y vuelve al juego. "No estoy sonrojado, chat. Hace calor aquí."
Una sonrisa orgullosa se cuela en la cara de Dream. "Parece que lo haces mucho, cuando te hablo."
George lo ignora.
"¿Por qué, George? ¿Te hago sentir incómodo?" Su voz se ralentiza intencionadamente hasta un suave estruendo, "¿o te hago sentir algo?"
El movimiento que Dream observa es glorioso.
George mueve sutilmente su cabeza hacia un lado mientras una inhalación arrastra su labio inferior entre los dientes, irradiando calor y una repentina inquietud que Dream nunca ha visto antes.
Siente como su estómago cae.
"¿Es eso?" dice en voz baja, "¿mi voz?"
George asiente ligeramente. Una ráfaga de aire sale de los pulmones de Dream.
El calor insaciable trenza la tensión en los tendones de sus músculos. "Pero la gente puede verte, ahora. Muchos de ellos".
"Crees que no lo sé", murmura George.
Dream toca con una mano el pulso acampanado de su garganta. "Me hace preguntarme cómo serías cuando la cámara no esté sobre ti." Su piel zumba. "O si estuviera contigo."
El juego en la pantalla se detiene. "Callate".
Dream se niega. "Tal vez podríamos hacer algo más que hablar."
George se cubre la cara con una mano, con el codo apoyado en su escritorio. El chat se enreda con preguntas y alarmas... ¿Qué dice Dream? ¿Qué es lo que está pasando?
"¿Eres una persona física? Creo que nunca lo he preguntado", dice Dream, tratando de distraer la timidez de George, "con amigos y cosas, ¿eres cariñoso?"
"No lo sé", George habla detrás de la palma de su mano, "a veces".
Dream siente que su corazón salta inesperadamente. "¿Lo harías... conmigo?"
George no muestra ninguna duda. "Sí".
Una sensación de hormigueo recorre el cuello y el pecho de Dream con una peligrosa emoción.
"Bien", murmura, "Me gusta eso".
George se hunde de nuevo en su silla mientras una sonrisa nerviosa se asoma bajo sus dedos. Él pregunta, "¿qué hay de ti?"
"Oh, soy muy susceptible", asegura Dream, "Me lo han dicho muchas veces. No me doy cuenta, a menos que yo..." vacila, "a menos que lo quiera, basta". Su aliento se agita. "Contigo, lo querría lo suficiente".
Un suave ruido de escape sorpresa es la boca de George al instante. Su mano cae de su cara. La calidez de sus profundos ojos marrones calma a Dream en la creencia de que está disfrutando de esto... es real.
El tono de Dream se convierte en un tranquilo estruendo, "Desearía poder sentirte".
La respiración de George se hace más profunda.
"En mis manos". Dream observa la inclinación de la mandíbula de George. "Cálido y real".
George mira su monitor, con la mirada cubierta de sombras oscuras en sus brillantes mejillas. Su voz tiembla. "Deja de joderme".
El fuego gotea por la columna de Dream. "No lo hago".
"Siempre haces esto."
"No entiendo cómo eres tan terco", dice Dream, la frustración de los días calurosos y las noches interminables afilando su lengua, "después de todo, ¿todavía no crees que puedes ser querido?"
"Dream", advierte George.
"No. ¿Por qué no? Eres jodidamente increíble, George."
George sonríe y aparta la cabeza de la cámara.
Dream se levanta bruscamente. "¿Qué necesitas oír? Que eres inteligente..."
"Oh Dios mío..."
"E impresionante", dice, "y atractivo"...
"Dream".
"¿Qué?" Se exaspera. "Vamos. Sabes que soy una persona honesta. Sabes que es verdad, no me vengas con eso".
George guarda silencio por un momento. Luego, sacude la cabeza y levanta el teléfono.
"Voy a colgar", dice.
Dream puede ver el rastro de cenizas que ya ha dejado atrás, y el charco de gasolina hirviendo que casi ha alcanzado. Ya se ha desgarrado lo suficiente.
Está listo para dejar que se queme.
"Necesitas que te besen, George", murmura, con la garganta en carne viva, "tan fuerte que no puedes recordar tu nombre, quizás entonces entiendas lo que quiero decir".
El teléfono se desliza de la mano de George y choca contra su escritorio. Está aturdido por el silencio; tratando de pronunciar palabras invisibles.
El fuego en el corazón de Dream ruge.
El chat esta desenfrenado.
"Um- yo- um, lo siento, chicos", George tartamudea finalmente, "Tengo que terminar el directo. Lo siento." Se sienta, y mueve sus manos de vuelta a su sitio. Sus dedos tiemblan. "Lo siento mucho. Adiós".
La aplicación Twitch se vuelve negra, y el chat se congela indefinidamente.
Dream espera en un silencio tenso a que la delgada barra roja de su pantalla desaparezca y que George cuelgue. Eso fue demasiado lejos, lo sabe, y George seguramente se irá en el momento en que esté oficialmente fuera de línea...
"¡Oh, Dios mío!" George explota inesperadamente, con la voz destrozada por la furia, "jódete, oh Dios mío".
Tomado por sorpresa por el repentino cambio de comportamiento, Dream lucha contra la sonrisa que se le sube a la cara. "¿Qué hice...?"
"Vete a la mierda, ni siquiera lo intentes", dice George, "eres terrible. Eres realmente, realmente terrible. Yo estaba transmitiendo, imbécil, todo el tiempo, y tú pensaste..."
"George, George, cálmate", dice Dream, sofocando su risa.
"Pensaste que sería tan, tan divertido hablarme así. Eres un psicópata. Estás loco. Te odio."
Dream ajusta el volumen de sus auriculares. "No lo haces".
"No lo hago", admite George, "pero sigues siendo horrible... ¿por qué dirías eso?" Su voz se eleva. "¿Por qué dirías eso?"
"Me falta mucho autocontrol."
"Vale, obviamente", dice George, "ya lo sabía, pero ¿qué coño pasa, Dream?"
Sus cejas se levantan. "Pareces enfadado".
"¿Lo parezco?" George exclama, "¿lo parezco? ¡Acabas de coquetear conmigo mientras cientos de personas miraban!"
La diversión de Dream vacila. No usan esa palabra. "¿Coquetear?"
George se burla. "No te hagas el tonto".
Apoya su teléfono en el pecho. "No lo soy".
"Eres un genio, Dream, ¿de qué otra forma sabrías exactamente qué decir para que yo..." George se corta bruscamente.
El aliento de Dream está caliente. "¿Para qué tú qué?"
"Ya sabes", dice George, en voz baja.
Los escalofríos se extienden por la piel de Dream. "Dime".
"No".
Su corazón se acelera. "Dilo".
"¿Por qué te importa, Dream?" George presiona, "ya no hay directo. Tu estúpido espectáculo ha terminado."
Dream siente suaves llamas lamiendo heridas en su pecho. "Me importa una mierda el directo".
Dream entiende que ha empujado a George más lejos que antes, cruzó la línea y quemó sus reglas tácitas.
George está obligado a quebrarse. Tiene que hacerlo.
"¿Así que sólo querías ver", murmura George finalmente, "como me excitaste?"
El cuerpo de Dream se vuelve ingrávido en segundos. Su cara arde mientras su piel se convierte en un mapa colectivo de energía que anhela ser tocada, sentir calor, sentirlo.
Se pasa los dedos por el cuello. Oh...
El concepto de las frases le falla, "sí".
"Eso es cruel", dice George.
“yo—” El aliento de Dream se recupera. Piensa en las mejillas sonrojadas de George, en la forma en que su pecho se levantaba y caía, su barbilla inclinada mientras escuchaba atentamente. Joder.
"¿Te imaginas si te hiciera eso?" La voz de George fluye a través de los auriculares de Dream con una suavidad excitante.
Las manos de Dream aprietan sus sábanas.
"Si te dijera que quiero sentirte", reitera George, "y que necesitas que te besen, ¿te parecería justo?"
"No", Dream se las arregla para decir, "no sabes cómo soy".
"Escucharte es suficiente".
Dream ve estrellas. "¿Cómo puede ser eso suficiente?"
¿Cómo puede ser esto real?
"No creo que te conozcas a ti mismo, Dream", dice George. Después de un momento, añade en silencio, "tu voz suena como el fuego. Quema".
Su cabeza da vueltas. "¿Te quemo?"
"Me derrites", murmura George.
Los relámpagos brillan fuera de la ventana de Dream, brillantes y furiosos. Las paredes tiemblan.
"Vi eso", dice Dream, "Vi la forma en que tu cara se puso roja y cómo te hundiste, cuando dije que..."
"...necesito olvidar mi propio nombre", George rellena como si las palabras estuvieran grabadas en su memoria.
"Yo..." Dream se pellizca las cejas. Una disculpa no se siente bien. Su voz sale despacio, "Soy un desastre".
"¿Ah, sí?" George dice: "Pruébalo".
Dream se quita el teléfono del pecho. Respiraciones tibias e inestables pasan por sus labios mientras inclina la cámara y pone un brazo sobre sus ojos.
Un flash se emite en la oscuridad. Patches salta de su cama.
Se descubre la cara.
Incluso con casi la mitad de sus rasgos ocultos, sus mejillas están brillantes de color rojo, y su mandíbula brilla con ligeros rastros de sudor. La forma musculosa de sus hombros y el pelo del pecho son capturados por su camisa gris oscura. Su pelo despeinado ha sido claramente sacudido.
Lo envía. George lo abre.
"Por", George respira, "dios".
"Todo lo que tienes que hacer es pedirmelo", dice Dream débilmente.
Hay un poco de silencio nervioso. "Parece como si pudieras aplastarme".
Dream sonríe. "Bueno, eres un poco pequeño".
"¿Puedo... puedo quedarme con esto?" George pregunta.
"Por supuesto", dice Dream inmediatamente. Su corazón se acelera incontrolablemente contra su caja torácica. "Estás haciendo una gran colección".
La notificación de una captura de pantalla le llega. "Quiero decir, sí, estás caliente".
Un ruido incorregible deja la garganta de Dream.
Se pone una mano sobre su boca.
"¿Qué fue eso?" George dice, seguido de una ligera risa.
"Tú- que- uhm... joder", Dream balbucea. "Cállate, cállate".
"Oh Dios mío", George se ríe, "eres tan suave".
Dream da una patada a las cobijas asfixiantes. "No puedes simplemente soltar eso sobre mí."
"Estás bromeando, ¿verdad?"
Dream resopla tercamente, pero la esperanza revolotea en su estómago. ¿Lo decía en serio? ¿De verdad?
"Me envías una foto así y no puedes soportar que te señale lo obvio", dice George.
"Lo obvio", repite Dream débilmente. Siente que se va a desmayar.
"Tú mismo lo has dicho", dice George, "cómo es diferente verme de cerca. Y en privado".
Dream apenas puede creer lo que se ha dejado decir antes. "Y sólo para mí".
"...eso estaría bien, ¿no?"
Dream siente que la sangre caliente se le escapa de la cara, sin poder luchar contra el oscuro camino hacia el que fluye. "¿Si fueras mío?"
La respiración de George se complica. "Tal vez".
"Tú", la voz de Dream es apenas audible, el aire de sus pulmones robado por la estática flotante, "no puedo decirme eso. A mí."
"¿Por qué no?" George dice en voz baja.
Los ojos de Dream se cierran de golpe. Se aferra desesperadamente a la compostura: la taza de té enmohecida en el fregadero de su cocina, el débil ardor de su quemadura de sol, la preocupación de su casa sin electricidad.
El olor pútrido del moho. El fregadero. El olor. Colocando a George contra la encimera de su cocina; las manos clavadas en las caderas, las uñas subiendo por las espinas, la boca caliente en la carne.
Sal de mi cabeza.
Su piel quemada por el sol, irritada y dolorida. Piensa en los suaves y cuidadosos dedos de George aliviando el enrojecimiento con escalofríos de gel que le gotean por el cuello, toques tiernos, besos lentos.
No vayas por ahí. Quédate aquí. Vamos, idiota.
Su aire acondicionado roto. No hay electricidad. Sin luz. Teniendo a George en su dormitorio, entre las sábanas de algodón y la lluvia del exterior. Lo devoraría entero.
"No puedo hablar más", habla Dream finalmente, con la garganta apretada, "mi-mi cabeza es sólo..."
"Oh", dice George, "...está bien".
Dream pasa ligeramente una mano por la parte baja del abdomen, los dedos rozan una rigidez que le hace estremecerse. Por favor, no me odies.
"Ha sido un largo día", dice George de forma reconfortante.
Mira fijamente el negro vacío de su habitación. "Lo ha sido". ¿Cuánto entiende George de esto, de él?
"Adiós, Dream".
"Adiós", respira.
La llamada se desconecta. No puede pensar cuando sale de la cama, golpea una linterna, golpea el marco de la puerta al salir.
De alguna manera, vuelve a su santa catedral de las emociones catárticas, el escalofriante baño.
Se ilumina a sí mismo con la luz de su teléfono en el espejo.
George le envía un mensaje de texto, duerme bien, demonio.
Una sonrisa temblorosa se forma en el rostro de Dream. Toma una foto de su reflejo borroso en el baño oscuro y añade: buenas noches.
George responde con una foto inmediatamente, una rápida selfie dirigida a su mandíbula y cuello. El trozo suelto de su camisa expone la pálida piel de sus clavículas. Buenas noches.
Dream presiona dos dedos calientes contra sus labios. Se siente como un peligro.
Le have una captura de pantalla.
George responde rápidamente. Ve a la cama.
Dream se apoya en el lavabo de mármol. Envía una foto de su mano extendida. Bien.
Espera, George teclea después de abrirlo, espera.
Dream se muerde el labio, la diversión se enreda con la excitación. Había colgado, iba a coger pañuelos de papel del baño, y ponerse a dormir tranquilamente, pero George le envía otra foto.
Esta vez es de su propia mano, agarrando sus sábanas azules y blancas, sus muñecas delgadas y sus dedos largos.
Dream quiere llevárselas a la boca. Quiere probarlos.
Probablemente más pequeños que los tuyos, George escribe por separado.
Le pesa el pecho. Más fáciles de sostener.
Piensa en la ola de calor, piensa en la canción.
You can’t fight it
You can’t breathe
You say something so loving…
George escribe, creo que dejarías moretones.
Dream aprieta la mandíbula, respondiendo: se verían bien en ti.
Más y más lejos, camina por el infierno con una mano sobre sus ojos.
...I don’t wanna be alone
You know it hurts me too
¿Qué pasaría si mirara hacia atrás? ¿Perdería la paciencia?
Pareces un gentil gigante, responde George.
Dream suspira. Tal vez lo sea.
George continúa, algunas de las cosas que dices me hacen dudar de eso.
Cuando visites, Dream dice, tal vez podamos averiguarlo.
George no responde durante un largo y tenso momento. Cuando finalmente lo hace, es un simple: bien Dream. Entonces, envía, duerme.
Dream se ríe en breve - nada de esto tiene sentido, está delirando por la falta de sueño, y mareado por el latigazo emocional.
Apaga su teléfono y se sumerge en la oscuridad. La oscuridad de la noche lo lleva de vuelta a su cama, susurrando en sus oídos con dulce toxicidad, mezclando su pulsante deseo.
Aleja su edredón y se hunde en un charco de almohadas y tela.
No puedo luchar contra eso.
Coloca una mano sobre sus calzoncillos. Sus ojos se cierran.
Jódete, George, piensa y se rinde.
-
Una brillante, hermosa mañana arranca el sueño de Dream dolorosamente. Blancos destellos de sol lo iluminan a través de las persianas abiertas, calentando su pecho como si el cielo azul nunca hubiera visto la lluvia.
Se revuelve sobre su estómago en protesta. Parpadea ante la loción y los pañuelos de su mesita de noche.
Un gemido se le escapa de la garganta mientras entierra su cara en la suave y blanca almohada. El algodón silencioso amortigua su vergüenza. Se pregunta si este podría ser el lugar donde pasa el resto de su vida, sin volver nunca a la luz del día.
Patches le maúlla con fuerza.
Se sienta, con el pelo esponjado por la estática de su colchón, y la mira.
"¿Qué?", dice.
Ella lo mira expectante.
"¿Tienes hambre?" Él pregunta, y ella sale inmediatamente de la habitación. Él suspira.
Saliendo de la cama, hace un gesto de dolor por el sudor seco y los rastros de irresponsabilidad en su ropa sucia. Rápidamente barre la basura de su mesita de noche en un cubo cercano que no pudo alcanzar anoche.
Se cambia de ropa.
Dios, piensa, tirando de una camiseta blanca que huele a detergente de lavanda, anoche.
Sale de su habitación para seguir a Patches a la cocina. Si lo piensa demasiado, empeorará el dolor sordo que le penetra en las sienes.
Pasa una mano sobre la pintura pálida de su pasillo hasta que llega al interruptor de la luz. Sus pies se paran. El plástico está frío y resbaladizo bajo sus dedos.
Pulsa el interruptor.
Las bombillas colgantes sobre su cabeza iluminan su estado despeinado con un brillo fluorescente. Al menos, piensa, las luces están de vuelta.
Puede prepararse el desayuno, y por último, poner en el microondas un burrito o una porción de pizza para mantener sus extremidades en movimiento. Sin embargo, una vez que llega a la cocina y le da a Patches una comida para comer felizmente, el hambre se le escapa.
Tal vez esto es malo. No comer, no dormir.
Se pasa una mano por la cara. No es de extrañar que sus amigos estén preocupados.
Justo cuando sus ojos pasan sobre los platos que aún tiene que lavar en el fregadero, el teléfono fijo comienza a sonar desde su receptor. La llamada entrante parpadea en rojo.
Frunce el ceño y contesta. "¿Mamá?"
"No", dice Sapnap.
"¿Por qué", Dream se sienta en la encimera moteada, "estás llamando a mi casa?"
"No estabas contestando."
"Estaba dormido", dice Dream. "¿Cómo conseguiste este número?"
"Tu hermana me lo dio para emergencias, cielos. ¿Hasta qué hora estuviste despierto con George?" Sapnap pregunta.
Dream aguanta responderle, frotando su mandíbula cansadamente. "Ni siquiera lo sé, amigo. El tiempo dejó de existir después de un tiempo".
"Bueno, no quiero alarmarte", dice Sapnap con cautela, "pero Twitter se está volviendo un poco loco en este momento. Los moderadores están un poco cabreados".
"No tengo mi teléfono conmigo. ¿Qué están diciendo?"
"La mitad de ellos piensa que tú y George se odian por lo de anoche", explica Sapnap.
Dream frunce el ceño. "¿Y el resto?"
"Bueno, ellos... piensan que están pasando cosas."
El corazón de Dream salta, murmurando, "¿por qué debería importarme?"
"Porque están tratando de cancelarte", dice Sapnap.
Pone los ojos en blanco. Casi todas las semanas. "Haz que George los cancele".
"Lo hizo", dice Sapnap, "dijo que todo está bien, pero que tampoco va a publicar por un tiempo por razones personales".
Dream se tensa inmediatamente. "Espera, ¿qué?"
"No estoy realmente seguro de lo que quiere decir, no me ha respondido todavía", continúa Sapnap.
Se desliza lentamente del mármol frío. "¿Va a dejar de transmitir?"
Sapnap tararea ligeramente. "Como un hiatus, no sé... sólo mira el tweet."
Dream deja rápidamente a Patches en paz y navega para buscar su teléfono. "No pensé que algo tan malo había sucedido que él..." la culpa comienza a robar el aire de sus pulmones, "Dios, ¿hice algo? Joder, Sapnap..."
"No te asustes, hombre, está bien", asegura, "sólo habla con él primero. Estás bien".
Encuentra su teléfono envuelto en la tela de su sudor de ayer, tirado en el suelo con desdén. Cuando la pantalla se ilumina, está inundada de notificaciones.
Abre el tweet de George.
Hola a todos, Dream y yo estamos bien, prometo que no nos peleamos ayer, Lol. Me alegro de poder abordar eso porque voy a tomarme un descanso de la transmisión en línea por razones personales. Grax por su apoyo :)
"No sé qué hacer con esto", dice Dream, "no parece estar molesto ni nada".
"Exactamente".
"Así que debería preguntarle", razona Dream.
"Sí".
Él duda. "Pero, ¿y si..."
"No", dice Sapnap.
Dream se sienta en su cama sin hacer. "Bien".
Le envía un mensaje a George, ¿dejas de transmitir? Después de un segundo, añade, también buenos días.
Sapnap dice, "Juro por Dios, que si te responde después de horas de ignorarme..."
Dream interrumpe apresuradamente, "acaba de hacerlo".
Buenos días. Déjame llamarte y hablarte de ello.
"¿Qué dijo?" Sapnap pregunta.
"Déjame llamar y hablarte de ello", repite Dream. Él lo mira fijamente. "¿Qué crees que significa eso?"
"Oh Dios mío, eres tan estúpido", dice Sapnap, y rápidamente cuelga.
Dream murmura algunos golpes de autoprotección mientras coloca el teléfono de su casa en su mesita de noche. ¿Qué sabía Sapnap acerca de sentirse así por un mejor amigo, de todos modos?
Listo cuando estés, responde a George, hundiéndose de su colchón al suelo.
George llama.
"Dream", George saluda.
Los nervios cortan su amistad a la mitad. "Hola".
Se quedan quietos. La mano de Dream localiza los surcos crespos en la alfombra marrón debajo de él, y comienza a pasar el pulgar sobre ellos distraídamente.
"¿Cómo dormiste?", pregunta Dream lentamente.
"Bien", dice George, "¿y tú?"
Mira el par de calzoncillos arrugados a varios metros de él. "Bien".
"Eso es bueno".
"Sí", murmura, sacando mechones de la alfombra.
"Entonces", dice George, "piensan que nos odiamos".
Una ola de alivio se precipita por el torrente sanguíneo de Dream. "Sí, vale, ¿qué pasa con eso?"
"No lo sé, creo que me quedé corto contigo en el directo, pero honestamente, no lo recuerdo", admite George.
Dream sonríe. "Deberían haberte escuchado en el momento en que te desconectaste. Era como si estuvieses flotando".
"Sí, sí", George descarta, "deberían haberte escuchado".
"Tú eres el que me quitó el altavoz".
"Porque empezaste a lanzarme coqueteos", dice George con fervor.
"Lo haría de nuevo", dice Dream, riéndose ligeramente, "Dios. Realmente fue cuesta abajo después de eso, ¿eh?"
"Sí", George está de acuerdo, "así fue".
Dream siente su cara caliente mientras se callan. Siempre estará al capricho de su lengua inmanejable.
Aclara su garganta, "Creo que hago tus directos más interesantes".
"Te prohibiré el acceso a ellos", advierte George.
"Sí, claro", dice Dream juguetonamente, pero se desvanece mientras continúa hablando, "así que... ¿cómo es que te estás tomando un descanso? Si todavía quieres hablar de ello".
"Oh, sí", oye a George arrastrar los pies, "no es nada demasiado serio, de verdad. Quiero decir, es algo triste pero estoy bien." Hace una pausa, "esto puede ser difícil de explicar".
"No te preocupes", dice Dream, "tómate tu tiempo". El miedo tímido se enreda en sus entrañas.
"Mi mamá me dijo esta mañana que visitaremos a mis abuelos por una semana," explica George, "no están enfermos, ni nada, pero ese es el punto. No hemos ido a verlos desde hace tiempo, y ella dijo que sería bueno ir mientras están realmente, todavía aquí." Su voz se desvanece. "No quiero ni pensar en cuando no están."
La voz de Dream cae en un murmullo de preocupación, "Siento mucho oír eso, George".
"No hay nada que lamentar, serán unas felices vacaciones. De verdad".
"Seguiré aquí si necesitas algo", dice Dream reflexivamente.
"Gracias, pero", George duda, "ese es el asunto. Son mis abuelos que viven a unas horas al norte de aquí".
"Espera", Dream frunce el ceño, "los que viven en la..."
"Granja", termina George.
Un sentimiento hueco y pútrido se abre paso hasta el pecho de Dream. "Sin Internet".
"Sí".
La gravedad de su mundo se inclina, y todo lo que puede murmurar es, "oh".
La voz de George es suave, "Me voy mañana".
"Mañana", repite. Esto no debería importar tanto. "¿Qué... a qué hora?"
"Um, temprano en la mañana, creo."
Una semana sin oír los labios de George pasar suavemente sobre las palabras en el extremo opuesto de su línea telefónica, sin enviarle un mensaje de texto en el momento en que se despierta y antes de que se duerma. Días y noches de mirar fijamente el estado de desconexión junto al nombre de George.
¿Por qué duele?
"Te echaré de menos", confiesa Dream, y sus pulmones se agarran a su propia temeridad. ¿Existe la posibilidad de que de alguna manera, en la tranquila tensión del tono de George, los hilos del dolor se extiendan a él también?
Después de un momento de silencio, George respira: "Yo también te extrañaré".
Olas santurronas de dolor se estrellan en Dream mientras exhala. La reivindicación, la euforia burbujeante de que es querido, es digno de ser extrañado, lucha con las piedras que se hunden de la desesperación.
Lo que sea que haya pasado la noche anterior, tiene que haber significado algo. Se tambalea en la punta de la lengua de Dream, un concepto que quiere agarrar desesperadamente pero que no puede alcanzar. Las palabras oscuras y los sutiles resbalones de frustración los acercaron, ¿no es así? Más cerca de algo que ahora se está llevando la dura luz de la mañana.
Los labios de Dream se separan, y luego se cierran. ¿Cómo coño se supone que voy a hacer esto?
"Dios", dice George de repente, "No sé por qué esto apesta tanto".
El corazón de Dream se acelera. "Lo sé, ¿verdad?"
George murmura: "No quise hacer esta llamada tan deprimente. Lo siento."
"Está bien", Dream intenta, "Todavía estaré aquí cuando vuelvas".
"Está bien. Es sólo una semana."
"Sólo una semana", dice Dream, y de alguna manera, lo hace sentir más ligero.
"Bien, sí", George aclara su garganta, "sí. No está tan mal".
"Además podrás ver a la familia", señala Dream.
George resopla. "Eso no es algo que me entusiasme normalmente."
Dream reclina su cabeza para mirar su ventilador de techo inactivo. "Bueno, entonces pensemos en otra cosa para que esperes con ansias. Algo soleado."
George no pierde el ritmo. "¿Como tú?"
Una sonrisa tímida florece en los rasgos de Dream inmediatamente, y una risa cálida se escapa de sus labios. "Sí, como yo".
Se zambullen en la investigación en línea, revisando las cargas de viaje y refrescando las páginas de las fechas programadas. Marcando los días que George ha reservado, cuando Dream tiene que celebrar el cumpleaños de su hermana, mirando la proyección del tiempo para el mes de agosto y septiembre.
Dream le pide a Sapnap que se una a su llamada, pero no puede comunicarse más allá de los textos. Recurren a poner una fe inestable en sus habilidades para hacer clic en los enlaces y leer sus mensajes.
Después de una hora y media de discusiones, planificación y excitación vertiginosa, es oficial.
Se compran dos billetes de avión a Florida.
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