Fazia nove longos anos desde que ele conseguiu escapar de Mérope Gaunt. Tom Riddle Sr. nunca acreditou na bruxa quando ela tentou o obrigar a ficar com ela gritando sobre uma suposta gravidez, não completamente, mas ele também nunca conseguiu sacudi...
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Quando se tratava dos bombardeios, até então Wool's tinha tido muita sorte.
Bem, também podia ser muito azar, dependendo de como você queria ver a situação. É, eles nunca tinham sido completamente soterrados ou destruídos pelas bombas, mas se eles tivessem sido, isso iria ser uma coisa boa ou ruim? Se você perguntasse para Tom, por exemplo, ele achava que ia ser bom. Ele achava que todo mundo lá merecia.
É claro, ninguém nunca o perguntava sobre suas opiniões.
No meio da Segunda Guerra Mundial, Londres já era extremamente perigosa. Depois de noites como aquelas, a cidade estava tão ruim que eles nem tinham permissão para sair do orfanato. Sra. Cole podia não se importar tanto assim com os órfãos que estava sobre os seus cuidados, ela ainda não queria que eles vissem todos os cadáveres lá pelas ruas e ficassem traumatizados para sempre.
Ainda iria demorar algum tempo para que eles fossem tirados, porém. De vez em quando os policiais simplesmente esqueciam de checar em alguns bairros, principalmente os mais pobres, então os corpos simplesmente ficavam lá jogados na rua como lixo. Sra. Cole os mantinha lá dentro até eles serem eventualmente tirados pelos lixeiros.
Era um tédio.
Tom não gostava de ficar entediado, porque isso era perigoso, o fazia sentir uma impaciência bem lá dentro de seu ser, fazia seus dedos começarem a se mexer por vontade própria. Quando ele fazia isso, coisas começavam a cair por todo o Orfanato, e de alguma maneira os outros meninos conseguiam arranjar um jeito de o culpar por isso, porque eles também estavam entediados e tinham escolhido participar do seu jogo favorito – se juntarem em grupos muito grandes e brigarem com Tom.
Os insultos deles estavam ficando velhos. Nesse ponto, eles eram um tédio também, e saber que eles nunca seriam capazes de fazer nada a não ser entediar Tom só os deixavam ainda mais irritados.
Eles queriam o machucar. Eles queriam esquecer da guerra. Bem, Tom apenas podia os dar boa-sorte tentando juntar seus praticamente inexistentes neurônios e pensar em algo novo para fazer com ele.
Não que isso parecesse que ia acontecer muito cedo.
Eles deveriam estar varrendo o chão quando aconteceu. Tom deveria estar, de qualquer maneira. Billy tinha aparecido em algum momento, amigos por trás de seus ombros e parecendo mais irritado do que Tom jamais tinha o visto. Ele tinha puxado o ombro de Tom, gritando alguma coisa que Tom se recusou a ouvir enquanto só continuava varrendo, tentando se segurar para não enfiar aquela vassoura pela goela dele.
Sra. Cole não iria ficar nem um pouco feliz se ele fizesse isso e Tom não queira repetir a semana em que ficou praticamente sem nenhuma comida como um castigo pelo acidente do coelho.
Insultos nunca o atingiam. Fome era uma coisa completamente diferente.
Billy tentou o derrubar. Tom só tropeçou um pouco para frente, cerrando seus olhos com irritação quando os amigos do menino mais velho riram. Honestamente. A mão dele se fechou no pulso de Tom.
