per ogni coltello nel mio fiore
io aprirò i petali alla luna pallida
e il bocciolo l'ho lasciato nel tuo cuore
e il frutto è questa parola squallida
e l'amare non è dolore nel riparo
è non tapparsi le orecchie allo schianto amaro
ma questo è arcano e inabissato
nell'iperuranio del narcisismo malato
e ogni idea è il sole in eclissi,
è il tuo desiderio che io fallissi
