Le Dindon

Je m'enfuis à la toute dernière minute, le couteau de boucher allant s'abattre sur mon magnifique coup de volaille premier choix. Je saute, renverse l'établi et nos deux voix s'unissent en un choeur éternel :

-CODOC !! COT COT CODOOC !!

- PUTAIN DE BORDEL DE MERDE DE DINDON DE MES DEUX !!!

Je sors du magasin à toute berzingue, zigzaguant entre les passants amusé par le spectacle : un dindon courant comme un fou en caquetant rageusement et un boucher a l'air fou le poursuivant en lâchant une magnifique bordée de jurons strident. Je tourne précipitamment dans une petite ruelle, évitant de peu une poubelle nauséabonde que mon chère bourreau se prends de plein fouet en m'insultant (encore) de je-sais-pas-quoi de Noël. Mes petites pattes commence à me faire souffrir, il est vrai que je n'ai presque jamais couru. Je m'enfonce dans un labyrinthe sombre de ruelles, évitant les gens et les murs. Mon coeur s'affole et mes poumons résonnent comment une locomotive à vapeur. Je le distance au bout de la quatrième rue, je tourne à gauche, à droite et me prends un mur. Et merde. Un cul de sac. Je songe un instant à me retourner mais j'entends déjà les pas du boucher se rapprocher. Très bien. Si je dois mourir, je mourrai. Mais pas sans laisser ma trace. Je me battrais, lui enfoncerai mon bec dans sa chair, lui faisant regretté de ne pas élever des brosses à dent en Papouasie. Pas question de finir dîner de Noël sans le faire un tant sois peu se questionner sur son métier. Je me battrai bec et serres si il le faut. Je mourrai dindon et fier de l'être.