Иногда мы сломлены. Чертовски сломлены.
Жизнь, каждый её день, кажется одним долгим падением в пропасть. Ты ждёшь. Вот-вот, твоё тело коснется дна, холодной, влажной земли, пахнущей тошнотворным запахом смерти. Там ты будешь не один. Там все поймут тебя. Все примут.
Но звенит будильник. Ты открываешь глаза и понимаешь, что снова в начале. Опускаешь ноги, касаешься пола. И снова. Ты только, что снова прыгнул в пропасть. И опять чувство полёта, падения, воздуха, бьющего в грудь, в живот, забивающегося в ноздри и не дающего нормально дышать. Скорее, скорее! Пусть кости сломаются, проткнут мою плоть, порвут мою кожу, прекратите же! "Кто-нибудь… прекратите всё это" - шепчешь ты вечером, ложась в свою мягкую постель.
Но на утро всё то же. Тот же ты, тот же будильник и пол, тот же запах протухшей крови, мочи, вывернувшихся внутренностей и души. Из той пропасти. Из той пропасти?
Нет! Так не надо! Пусть тело гниёт и его едят черви, пусть кости превращаются в пыль и устилают дно, готовясь принять новых уставших, но душа пусть улетает! Туда, где море… Где небесно-лазурные, темно-сапфировые и насыщенно чёрные воды пенятся, бьются о скалы, пытаясь всё больше и больше места отвоевать у земли; где чайки кричат каждое утро, собираясь полакомиться рыбой. Туда, где дремучие вечнозелёные леса шумят своими кронами, а ветер словно играет по струнам их листвы. Где шуршат ежи, проползая через заросший кустарник, где солнце нежно, едва коснувшись, гладит цветы, где птицы, ещё веря в слова, поют о любви...
Где небо всегда голубое. Где меня ещё не было и никогда уже не будет. Пусть она отправляется туда. Ей там будет хорошо. Мне было бы очень хорошо.
Иногда мы сломлены. Чертовски сломлены.
