love is a rebellious bird ➤ portuguese version

Chapter XX

Houve um silêncio constrangedor depois disso, apenas o zumbido fraco da conexão passando pela linha. Louis, pela primeira vez, estava totalmente sem palavras. Ele apenas olhou tristemente para a parte do rascunho em que seu lápis havia quebrado, o começo de algo podre e atonal e totalmente vazio de prazer. Finalmente, Grimshaw tossiu e disse: "Certo, bem... vamos nos falar novamente na próxima semana."

"Sim," Louis sussurrou, a voz rouca. "Adeus, Sr. Grimshaw."

A ligação terminou e Louis largou o telefone apático sobre a mesa. Ele passou a mão pelos cabelos castanhos escuros. Estava começando a ficar oleoso. Ele não havia tomado banho; ele não dormia em trinta e seis horas. Ele pode ter acabado de ser demitido de seu emprego. Mais do que nunca, ele se sentia como uma bagunça que não conseguia se cuidar.

Como eu funcionei sem ele? ele se perguntou. Porra. Louis estendeu os braços, examinando as manchas de suor nocivas sob seus braços e sua aparência desgrenhada. Ele nunca vai me querer de volta. Ele nunca iria querer esta versão de mim.

Ele estava prestes a recostar-se na cadeira e desmoronar sob uma onda de autopiedade quando uma nova melodia veio à ele. Fazia parte do contraponto ao violoncelo, apenas mais um fio percorrendo a tapeçaria do tema romântico, mas subitamente explodiu na cabeça de Louis como uma melodia por si só. Ele se esforçou para apontar o lápis e colocá-la em uma folha de papel diferente.

Eu quero estar do seu lado. Eu estou sempre do seu lado.

Louis respirou fundo e pousou o lápis novamente. Ele estava começando a sentir a dor nos dedos. O cansaço finalmente estava se aproximando. "Espero que você saiba o que tem, Florian Weil" ele sussurrou. Então ele se afastou de sua mesa, tirando suas roupas sujas enquanto caminhava para o chuveiro. Suas lentes de contato saíram; água e sabão lavaram a camada de suor seco. Louis se perguntou se teria forças para ir até Harry, se Florian não fosse um fator. Ele ainda estava com tanto medo de machucá-lo novamente — não hoje, talvez, não este mês. Mas um dia, no futuro. Eu machuquei Harry Styles o suficiente por uma vida toda, ele pensou, quando caiu na cama.

Agora eu pretendo doer.

*

Harry abaixou os braços, olhando distraidamente para a seção de violoncelo por um momento antes de reunir seus pensamentos e liberar a Filarmônica do ensaio.

"Gute Arbeit," disse ele enquanto saíam silenciosamente do salão de treinamento. "Bis morgen." Ao menos seu alemão estava melhorando.

Harry flexionou seu bíceps, sentindo uma leve dor por ter acabado de conduzi-los através de uma passagem pelos Três Mantras de John Fould. A apresentação deles foi profissional e precisa, e eles responderam admiravelmente sua condução através da pequena barreira linguística que ainda existia. Seus rostos finalmente começaram a se tornar familiares; dia após dia, Harry os conhecia melhor. Mas ainda havia algo sobre eles, o estilo deles, que Harry achava desconfortavelmente uniforme. Cada músico era tão obediente, tão pronto para se moldar ao grupo que ninguém se destacava. Não havia Gladys Howard, com sua força firme que ancorava a suavidade de Niall e fazia com que as trompas soassem profundas e maravilhosamente ricas. Nem Gerald Courtenay, cuja entonação estranha e grosseira emprestava uma textura muito necessária à seção de cordas da OSL.

Definitivamente não havia Louis Tomlinson. Sem a voz brilhante, sem seu tom brilhante, nem ser o centro. Harry descobriu que era difícil manter a cabeça na música sem que alguém o desafiasse. Florian era um violinista maravilhoso, mas mesmo ele aceitava com calma e graça as correções de Harry e se permitia se misturar à sua seção unificada. Harry simplesmente não sentiu a faísca de inspiração que fez com que seus três ciclos de concertos com a OSL um sucesso. Não sem Louis.