He held the spring in his hands/В своих ладонях он держал весну

3

Я не поэт и не писатель,
И не предатель, но пера..
Из рук не выпустить мне.. сна
Столь мимолетные часы
Я посвящу преддвериям души,
Чтоб описать печали все черты,
Обрывки терпкой суеты..
И мне ни сколь не жалко слов,
Если ты в них - не одинок..
И ярче светится заря,
Подобно взгляду полоса..
В сравнениях, увы, я слаб,
Однако образ твой воззвав,
Я с лёгкостью восстановлю..
Тебя по памяти найду
И на страницах оживлю..
Нет более вариантов, ты..
Призрак отравленной мечты,
С тобой я мёртв и полон сил,
Никто.. и сразу отпустил
Суть личности, и стал творить,
Дабы тебя в себе хранить..