Кровь рода

Глава 1. Забытая история

Кошмары посылает тот или то,
ㅤㅤㅤㅤㅤчто мы есть на самом деле, в глубине своей.
ㅤㅤㅤㅤ«Не забывай, откуда ты родом, — говорит кошмар,
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤ— не забывай свою истинную сущность».

Дэвид Митчелл. Сон №9.

— Слушай, долго мы ещё тут тухнуть будем? Может, съездим в Сент-Пол? Говорят, там много крутых тусовок, — оповестил меня Джек, расположившись на моём новом бежевом диванчике. Он включил телевизор, предварительно приготовив на столе две пачки чипсов, своё любимое бархатное пиво, и принялся смотреть футбол.

— Ну, я не против, — вяло промямлил я, садясь рядом с другом.

— Отлично. Тогда не будем тянуть резину и завтра же утром выезжаем! — Джек бодро постучал меня по плечу и запустил руку в пакет за новой хрустящей чипсиной.

— Мимо рта не промахнись, — добавил я и взял пачку сигарет со столика, ютившегося в небольшой гостиной вплотную к дивану. Давно не курю, но так захотелось.

Что ж, хоть кто-то скрасит моё одиночество. Как и всегда.

Я вышел на балкон по привычке неодетым; вечерняя прохлада уже понемногу подступала. Из окна открывался вид на соседние, ничем не приметные, домики. Солнце медленно скрывалось за их крышами. Шумно, людно, противно. Ежедневный кошмар улицы —  пробки на дороге. Машины сигналили непрестанно, из некоторых доносилась ругань. Пешеходов в это время также значительно прибавлялось. Рука, следуя мышечной памяти, сама достала сигарету из пачки.

Всматриваясь в сумерки, медленно поглощавшие этот урбанистический кошмар, я заметил сушившиеся на балконе соседнего девятиэтажного дома изящные кружевные трусики в чёрной расцветке. Я курил, получал эстетическое удовольствие, наблюдал за неспешным раскачиванием этих трусиков на ветру, пока на балконную площадку не вошла пожилая барышня в атласном халате и с серо-буро-малиновыми волосами. Она сняла трусики с верёвки для сушки белья и унесла в свою квартиру. Не докурил...

Пепельницы под рукой не оказалось, поэтому я кинул окурок вниз. Надеюсь, он залетит в чье-нибудь окно, случится пожар, люди погибнут, а следователи выяснят, что это моя вина.

С Джеком я познакомился четыре года назад, здесь, в Чикаго, когда вся моя жизнь состояла из того, что я заливал горе ромом. В ноябре две тысячи пятнадцатого года мои родители отправились на пару дней в командировку, в Бостон. Самолёт разбился. Выжить никому не удалось. Было, безусловно, тяжело, а потому запойный образ жизни стал единственным вариантом выживания на тот период. Хотя, почему же только на тот.