Une nuit d'été le téléphone sonna. C'était la grand-mère khadidja qui voulais savoir si son neveux Moustafa avait déjà fait ses valises, l'événement été d'autant plus marquant que la mère fatima était souffrante, la peau fébrile tremblant de froid dans un divan elle était couverte des vêtements aux mailles peu résistante au temps qu'il faisait elles laissaient passer le vent, tremblant comme une feuille et jetant un regard terne elle ne pu dire mot.
C'était les adieux, à cette âge là il est courant de pleurer le départ d'un parent mais celui-là était particulier, les enfants ne reçu ni câlin ni des petits objets afin de détourner leurs attentions. L'affection du plus jeune frère Karim, la sœur aînée farida et noura avait été mis à rude épreuve avec des mots comme : je pars,je n'ai tué personne, vous allez grandir mes enfants,je dois partir faire ma vie, j'ai servis Dieu et je n'ai rien eu...la clochette tinta c'était bibi khadidja ils se retournent, claquèrent la porte et partirent et une partie de leurs vies avec eux.
Évidemment à ces mots là aucun enfant n'y comprenait rien vu l'âge, ils ne pouvaient que percevoir les énergies négatives dans la pièce, et purent cerner avec consternation que l'incident été inhabituel et dénué de douceur,de tendresse, et tendait a miner des vies entière.
Avec le temps, le déséquilibre commença à se faire sentir, le père mostafa avait lui une brillante carrière tandis que la mère pour sa part ne faisais pas grand chose de son quotidien hormis lever tendrement les mômes, les apprêter pour l'école, mettre les baskets à leurs pieds, arriver fort à propos quand tout n'allait pas bien etc.
ces choses auxquelles sont destinées quantités des femmes africaines vivant dans la populace, ces femmes peu instruites, pas assez émancipées. Il est d'ailleurs courant, fort malheureusement que même celles qui sont instruite, connaissant leurs droits se voient refusées cette ouverture au monde.
