Quel est donc ce sang?
Ce sang que j'ai sur les mains.
Est-ce le mien?
Ou bien celui de mon âme?
Âme en vrac, âme en peine;
Quelle est donc cette haine,
Qui te cause tant de mal?
Un jour, le découvrirai-je enfin?
Ou me le cacheras-tu jusqu'à la toute fin?
Car moi je ne souhaite plus que connaître la vérité,
Seulement celle qui est pure et romantisée.
Non pas la détresse,
Éternelle ivresse de l'âme en peine.
Mais quel est donc ce sang?
Celui qui coule à flot,
Ne faisant qu'accentuer ce fléau.
Fléau de la souffrance infiniment solitaire,
Qui me pèse et me laisse à terre.
Vinciane D.
