Слёзы

Слезы

Убийца.

Ты вскакиваешь с кровати в холодном поту, в страхе оглядывая пространство вокруг себя. На первый взгляд ничего необычного: та же маленькая, но уютная комната, тот же книжный шкаф, до верху заполненный книгами, тот же письменный стол, полностью заваленный бумагами, то же окно, в которое светит красавица-луна. Ничего сверхъестественного, твоя старая добрая комната, но... Что-то явно не так. Это что-то не даёт тебе покоя, заставляет Душу бешено колотиться в груди, словно она вот-вот выскочит или замрёт навсегда, это что-то заставляет тебя дрожать сильнее осинового листа на ветру. Что-то не так... Эта фраза молоточком отдается в голове, заставляя тебя судорожно сжимать пальцами одеяло, быстро вертеть головой в поисках ответа на немой вопрос, трепетать от малейшего дуновения свежего ночного ветерка или еле слышного шелеста крыльев мотылька.

Предательница.

Ты проводишь трясущейся рукой по волосам и закрываешь глаза, позволяя горестному вздоху вырваться из груди. Опять тот же кошмар? Нет? Другой? А какой из тех нескольких десятков ужасов, что снятся почти каждую ночь с тех самых времён? Не скажешь? Стоило бы догадаться, ты ведь никому никогда не говорила о том, что боишься темноты, боишься засыпать, боишься одиночества, боишься пустоты. Боишься до дрожи в коленях, до нервного подергиваться век, до готовности выть и звать на помощь. Но ты молчишь, стойко перенося каждый кошмар. Молчишь, днём улыбаясь и радуясь с остальными, создавая иллюзию счастья, спокойствия, доверия, а ночью молясь всем Создателям о прекращении этого бесконечного ужаса перед тем, как провалиться в беспокойный сон. Ты молчишь... Интересно, если бы можно было услышать ту тишину, что ты создала вокруг себя, насколько громко кричало бы это безмолвие? Это неизвестно, но одно можно сказать точно: эта тишина всеми силами бы звала на помощь. Но увы, тишина молчит, и ты вместе с ней.

Лгунья.

Пара слезинок скатывается по твоим щекам и разбивается о простыню. Как больно... Но больно не физически, морально. Эта боль разрывает Душу и сердце, острой отравленной стрелой вонзается в грудь и медленно, мучительно проникает все глубже, раздирая остатки здравого смысла на мелкие кусочки. Если бы кто-нибудь оторвал тебе руку или ногу, приложил к нежной коже раскалённый докрасна металл, то ты бы только громко засмеялась в глаза своему мучителю с искоркой безумия в глазах, ведь это показалось бы лёгкой щекоткой в сравнении с тем, что ты пыталась похоронить в глубине своего сознания. Но не похоронила, лишь попыталась... Эти тайны, унесённые в могилу, эти страхи, живущие в закоулках разума, эта боль, затаившаяся внутри, – это все медленно, но верно сводит тебя с ума. Уносит в бездну безумия. Лишает жизненных сил. Забирает само желание жить. Оставляет после себя лишь страшную ноющую боль.