Quale sentiero percorreró?
Il vento non spira, la vita è silenzio.
Tutto fugge da me, sono cenere i fiori
sul davanzale, sono cartapesta le mie speranze.
A un passo dalla città, seduto su un muro scalcinato contemplo il passar triste del tempo e di questa vita.
Sono fermo, le mani sono fredde, tengo gli occhi socchiusi. Ormai da tempo vivo in un limbo tra realtà e illusione.
Tutto è noia, la vita è morte, il mio spirito un campo di papaveri rossi.
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Mille strade
Short Story"Amai le rose che non colsi,quello che poteva essere e non è stato"
