Mr. Brisbane

Capitulo 1

"Tren hacia Waverley"

3:00pm
Tarde gris,
viento helado,
lluvia ligera,
triste.
No fui a trabajar hoy. Estoy seguro de que ya fueron dos días desde que no escucho la campanilla de la entrada de la librería. Otros dos días de arrepentirme.
Un trabajo muy fácil para alguien como yo, alguien muy estupido como yo.
No suelo tomar decisiones tan precipitadas, si fuera así ya me habrían encontrado flotando en un río.
3:15pm
El Tren debe de estar retrasado.
Solo somos yo, un anciano durmiendo y una chica de  abrigo amarillo. No me gusta ese color. Me recuerda a buenos momentos. Momentos que no volverán. Que no recuerdo.
Escucho al tren llegar.
Al fin.
Me adentro y escojo un lugar hasta el fondo. Saco mi cuaderno de memorias, repaso algunas páginas sin tener idea de que significan; dibujos de lugares que no reconozco; letras que diría que no son mías. Incluso paginas arrancadas.
Lo ignoro.
Busco una hoja en blanco y empiezo a escribir. Más bien a garabatear o mejor dicho a dibujar, intento recrear el bosque a mi lado. Las hojas que caen en charcos de lodo y ramas tan secas podrían pasar de estar muriendo.
Pasan varios minutos hasta que al fin me sale una línea recta.
Alguien toca mi hombro. Me sobresalto.
Es la chica de abrigo amarillo. Me mira con sus enormes ojos, me recuerdan a la miel, me gusta la miel.
Se sienta a mi lado, extraño.

—Está muy silencioso este lugar, me perturba.

—Escogiste un mal día para pasear en tren.

—Entonces todos los días deben de ser malos. ¿Cómo te llamas?

—Finlay.

—Es el nombre más escocés que he escuchado. Yo soy Maeve.

—Una irlandesa.

—Prefiero que me digan Grace.

—Maeve es más fácil de recordar.

Me mira varios segundos. Es muy linda, sus cabello negro la hace ver mas pálida, pero sus ojos, me gustan sus ojos.

—¿Qué escribes?

—No lo sé.

—¿Cómo es posible?

—Bueno, trató de hacer un dibujo. Intento copiar el bosque.

—Ups, creo que te hice perder tu imagen.

Volteo hacia la ventana, era verdad, ahora eran edificios el único panorama.

—Siempre existe otro día.

—Eso espero.

—Eres alguien de muy pocas palabras, lo sabes ¿no?

—No suelo tener a muchos con quien compartirlas.

—Yo puedo ser ese "muchos".

Nos quedamos en silencio un buen rato, tal vez 6 minutos, ella empieza a contar una balada, casi una canción de cuna.
Estoy con mi dibujo, intento recordar como se veían los árboles pero me es difícil porque su rostro bloquea mi cerebro.

El tren empieza a detenerse y ella me quita el bolígrafo.

—Fue un gusto conocerte Finlay.

—Igual Maeve.

Sonríe y empieza a escribir algo encima de mi intento de un árbol.

—Nos vemos luego.

Se levanta rápidamente para luego salir del vagón sin darme tiempo de decir algo más.

Examino sus letras.

"Finlay es como un poema, me gustaría escuchar más"

Maeve, Maeve es como el sol, quiero volver a verlo.