Dans la salle d'examen du troisième étage, cela fait un moment que les stylos sont malmenés dans tous les sens, mordillés et cruellement exploités. Comme des millions de suppliciés, le vent hurle avec fureur au-dehors, se jette contre les vitres dans un fracas épouvantable et fait siffler avec force les escaliers métalliques accolés au bâtiment. Une bourrasque plus puissante que les autres fait se redresser les élèves des copies par mille fois raturées.
Au loin, par la fenêtre, le soleil se lève, à moitié dissimulé derrière les nuages. Ceux-ci progressent rapidement, poussés par les cris effroyables du vent, et se teintent de couleurs orangées qui disparaissent bien vite. Le gris lourd et froid d'un jour d'automne reprend le dessus et à l'horizon, les éoliennes s'agitent sur un fond laiteux. Les cheminées des immeubles avoisinants sifflotent sans trop d'inquiétude leurs fumées chaudes, promesses d'un intérieur douillet où il fera bon se réfugier une fois l'école terminée. Les constructions vétustes frissonnent pourtant et semblent presque de coller les unes aux autres avec affection, alors que les chaudières ronflent doucement dans les sous-sols.
Les élèves les plus rapides commencent à rendre les copies, on s'agite. Les fermetures des sacs, des trousses et les feuilles chiffonnées rompent le silence plein d'angoisse de la salle d'examen. Dans la pièce grande et froide, on se recroqueville, les écharpes n'ont pas quitté les cous, les manteaux ne sont pas loin.
Une élève relève la tête. La feuille sur laquelle elle griffonne depuis un moment déjà est pleine de ratures. Lorsque son regard se perd une nouvelle fois dans le lointain de la fenêtre, elle soupire.
Il fera froid aujourd'hui.
