Esas mariposas, que con su célebre vuelo se mofan de mi. Revoloteos en el estómago, ¿Quién desea sentirlos? Seguro quien fuese estaba ido.
Ido de amor seguro pensaréis, así pues debo advertiros, el amor es una ilusión. Yo estuve demente en otros tiempos, como me arrepiento, como me disgusta. Esos bichos que te engatusan, que te hacen creer especial. Y súbitamente, te retan y dejan de aletear. En ese preciso momento el espejismo se rompe, esas miradas mágicas se desconectan. En esa etapa se manifiesta la parte real, y la mentira.
Tres veces me han ultrajado las alimañas. Una vez me han lanzado la flecha de plata, en otra ocasión los papeles se han invertido y en el último caso, mejor ni hablar. Los dos fuimos favorecidos por el oro, pero la diosa nacida del mar se sentía desdichada ese dia, y no encontró mayor distracción que infortunar.
Con estas tres historias me parece incuestionable mi opinión, aunque tampoco pretendo vuestra conformidad, sinó mi desahogo. Sin más dilación declaro mi infinita enemistad a esos insectos, las mariposas.
