Неоны

1

Те­бе страш­но, те­бе душ­но, те­бе боль­но. По­ехать в клуб, что­бы за­быть о том, что твой уже быв­ший па­рень тот ещё му­дак, не са­мая луч­шая идея, сог­ла­сись. Но по­няла ты это в тот мо­мент, ког­да от боль­шо­го ко­личес­тва вы­пито­го ал­ко­голя ты не мог­ла эле­мен­тарно сто­ять на но­гах. Пь­яная, го­рем уби­тая де­вуш­ка — лёг­кая до­быча для пар­ней, пред­по­чита­ющих «лю­бовь на од­ну ночь», чем дол­гие, пол­ные труд­ностей от­но­шения. Вот и сей­час на те­бя клю­нул ка­кой-то па­рень. Ты за­мети­ла его сра­зу же, как толь­ко вош­ла в клуб, а он, в свою оче­редь, не сво­дил с те­бя глаз, жад­но улав­ли­вая гла­зами все твои дви­жения и из­ги­бы де­вичь­его те­ла.

Вот и сей­час, по сво­ей ду­рос­ти, ты жмёшь­ся к гряз­ной сте­не ка­бин­ки ту­але­та. Би­ты сли­ва­ют­ся с тво­им сер­дце­би­ени­ем: так же гром­ко и быс­тро. Слы­шишь, как скри­пит вход­ная дверь, и чувс­тву­ешь, как сер­дце мед­ленно про­ходит че­рез рёб­ра, па­да­ет на та­зобед­ренные кос­ти и, на­конец, ока­зыва­ет­ся в тво­их но­гах. Со­лёная вла­га, по­хожая на ма­лень­кие крис­таллы, не­желан­но ка­па­ет с глаз, пач­кая и так гряз­ный ка­фель­ный пол. Чувс­тву­ешь, что этот па­рень сов­сем близ­ко, за­жима­ешь ру­кой рот, что­бы не из­да­вать лиш­них зву­ков, бо­ясь да­же ды­шать. Зем­ля ухо­дит из-под ног, ког­да слы­шишь нас­той­чи­вый стук в дверь ка­бин­ки, в ко­торой ты пе­режи­вала не са­мые луч­шие ми­нуты тво­ей жиз­ни.

— Хэй, я знаю, что ты здесь. От­кры­вай, я не сде­лаю те­бе боль­но.

На­чина­ет тряс­ти от стра­ха, ведь ты упор­но не по­нима­ешь то, что этот нез­на­комец зна­ет твоё имя. От­ку­да? Ты ведь ни с кем не зна­коми­лась… Или зна­коми­лась?

Стук ста­новит­ся нас­той­чи­вее, па­ника ох­ва­тыва­ет те­бя с го­ловой.

— Ну же, от­крой. Не зас­тавляй ме­ня ждать.

Что, ес­ли эта гряз­ная, мер­зкая ка­бин­ка ту­але­та ста­нет пос­ледним мес­том, ко­торое ты уви­дишь в сво­ей жиз­ни? Тя­жело ды­шишь, в го­лове всплы­ва­ет зна­мени­тая пос­ло­вица «Го­рит са­рай — го­ри и ха­та». Всё рав­но здесь уже ни­чего не дер­жит. Ру­ка тя­нет­ся к ста­рой, ржа­вой ще­кол­де. В гро­бовой ти­шине звук от­кры­ва­ющей­ся две­ри ка­жет­ся ог­лу­шитель­ным. Ма­шиналь­но опус­ка­ешь го­лову, как про­винив­ший­ся ко­тёнок.

— Ну здравс­твуй…

Нез­на­комец мол­ча за­ходит в ка­бин­ку. Страх про­низы­ва­ет те­бя до са­мых кос­тей. Па­рень про­водит ру­кой по тво­ей влаж­ной от слёз ще­ке, пу­та­ет паль­цы в тво­их во­лосах.