Elle s'appelait, non au fond elle ne s'appelait pas.
Elle était juste, quelqu'un, dans ce monde, juste une poussière dans ce désert.
Chaque soir elle fumais 1 puis 2 puis 10 cigarette, elle enfumait c'est penser et pleuré au grès de la musique qu'elle écoutait.
Et quand c'est larmes n'arrivait pas à couler, elle prenait sa lame et s'ouvrait.
Après elle aéré sa chambre, mettait un encens et soufflait sur sa vie.
Personne ne savait et personne ne devait savoir, que chaque soir elle se détruisait un peu plus.
Et espérer vivre un peux moins.
Le lendemain elle souriait, elle était le rayon de soleil de sa famille toujours à rire, jamais a pleuré, à et c'est cicatrices?
C'est le chat, ou je suis tomber, tu me connaît je suis tellement maladroite!
Tout le monde la croyait, elle cacher tellement bien son jeu qu'elle finissait, elle aussi, par ce croire.
Personne ne pouvait l'aider, même si elle en parler et elle en était consciente, mais combien de temps tout cela pourrait-il bien durer?
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Elle était.
Non-FictionC'était une fille, elle était souriante et belle elle avait la « joie de vivre » comme lui répéter souvent c'est parents. Mais ce que tout le monde ignorais, c'est que derrière elle, ce trouvait de sombre pensais qui elle même l'effrayait. Personne...
