Un homme marchait avec assurance. Il sifflait un air de musique rock des années 1950. Les différentes personnes passant autour de lui le fixait d'une manière étrange. L'un d'eux s'arrêta en face de lui.
-C'est vous le fossoyeur ?
-Comment avez-vous deviné ?
-Vous êtes le seul en jean, T-shirt, vous avez une pelle, vous êtes plein de boue et vous portez une paire de gants... affreusement sales.
-Ce n'est pas faux.
-Suivez-moi, le président du Conseil vous attend.
-Pour quel motif m'ont-ils convoqué ?
-Vous le saurez vite.
Ils marchèrent encore et finirent par longer un long couloir immaculé et luisant. Au bout de celui-ci, une grande porte, également blanche. Le fossoyeur doubla son interlocuteur et poussa la porte tout en la salissant.
Il fit face à un homme d'âge mûr en costume à queue de pie. Il se tourna alors vers le jeune homme et se mit à lui sourire.
-Vous êtes sûrement le fossoyeur. Enchanté, je me nomme Winston Toop. Et vous ?
-Qu'est-ce que ça peut vous faire ?
-Je n'ai pas envie de vous appeler « fossoyeur » comme tout le monde le fait. Vous avez bien un nom ?
-Comme tout le monde probablement.
-Comment vous appelez-vous ?
-Par pitié arrêtez avec cette question et appelez-moi fossoyeur comme tout le monde le fait. C'est comme... Comment dire, une règle commune voir même une loi que cette société a installé au fil du temps.
-Très bien. Comme il vous sciera.
Quelques minutes plus tard, le fossoyeur hurla. Il frappa sa pelle pleine de terre contre le sol et hurla de nouveau. Il fit demi-tour, commençant à partir.
-Fossoyeur, attendez ! On peut trouver un accord !
-Allez vous faire foutre ! Jamais je ne ferai cela !
-Alors nous le ferons nous-mêmes.
Il se retourna et lui cracha dessus.
-Que si elle le veut bien.
-Qui ça ?
-La mort.
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Temps Suspendu
Science-FictionUne jeune femme se réveille, elle ne sait ni où elle se trouve, ni qui elle est, ni ce qu'il s'est passé. La population a peur d'elle sauf un seul homme étrange qui va l'aider à se protéger.
