Им понадобилось три года, чтобы наконец расстаться. С разбитым сердцем Дез Вайлчман покидает Нью-Йорк, укрывшись в городе в Миннесоте. Высчитывая каждый день, прожитый без бывшей девушки, он даже не пытается посмотреть по сторонам, чтобы наконец зам...
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
Дез
Блейк и Кейл о чем-то разговаривают, сидя на полу рядом со мной, но я не могу вникнуть в суть разговора, потому что мои мысли находятся далеко за пределами этой комнаты, да и вообще этого дома. Я и подумать не мог, что все это время нам портил жизнь богатенький дяденька, вокруг которого крутятся некоторые члены полиции. Насколько должен быть неуверенным в себе мужчина, чтобы начать мстить своей бывшей таким гнусным способом? И почему ему не жилось спокойно, будучи имея жену под боком и не родного сына? Ведь тот мальчишка же не родной? Впрочем, это все не важно.
Что будет, если окажется, что мужчина не причастен к тому, что творится в нашей жизни? А если это окажется он, помогут ли ему деньги, чтобы замять это дело? Находясь на свободе, продолжит ли он то, что начал? Я не могу ответить ни на один из этих вопросов, только будущее само все покажет, но я от всей души надеюсь, что мы подошли к завершению этого безумия. Я больше не могу терпеть все это дерьмо, и я до сих пор не вспомнил, что со мной произошло в переулке, и из-за чего началась потасовка. Связано ли это как-то с преступником? Может, он натравил на меня своих амбалов и ждал момента, когда мне можно будет от души надрать задницу без свидетелей? Но свидетели все же появились, и тот голос, который я услышал перед тем, как отключиться, не принадлежал кому-то из моих знакомых. Происходящее так сильно давит на меня, что я до сих пор не поинтересовался, кто же стал моим спасителем.
Все слилось в одну кучу, стало похоже на чертово колесо. Оно крутится так быстро, что ты не успеваешь разглядеть все, что тебя окружает, понять, что происходит. Одно дерьмо накладывается на другое, а потом, откуда ни возьмись, появляется третье, и я окончательно схожу с ума. Как только все это закончится, я посвящу время своей памяти, потому что, даже если это будет связано с нашим нынешним делом, хочу узнать с чего все началось. Иногда что-то проскальзывает, но я не могу за это ухватиться. Мозг будто издевается, сначала давая мне надежду, что все вспомню, а когда это близко, забирает, будто говоря, что оно мне не надо. Что если действительно забить на произошедшее в переулке? Нет, я так не могу, ведь это моя, черт возьми, память.
