Thus with a kiss I die

Jude

Le petit garçon était allongé par terre dans le salon, les coudes raclant le tapis aux motifs orientaux. Plusieurs feuilles, déjà barbouillées de formes baroques et grotesques, avaient été repoussées sur le côté. Certaines œuvres étaient plus soignées que d'autres.

Certaines feuilles ne montraient que des traits rageurs, qui avaient transpercé le papier.

Le garçonnet dessinait de gros nuages gris. Des nuages sombres et lourds.

Cela n'avait pas toujours été le cas. Ces dessins n'avaient pas toujours été aussi tristes. Un jour, il était rentré de l'école et avait tendu à son père une feuille qui débordait de couleurs. Son père l'avait prise et l'avait contemplée en silence quelques instants. Quand il avait de nouveau abaissé les yeux sur lui, sa fierté transparaissait jusque dans son sourire.

La fierté de son père.

Cela lui avait réchauffé le cœur. Son petit cœur d'enfant timide. Il avait eu l'impression, ce jour-là, que rien n'était impossible.

Son papa lui avait demandé s'il pouvait le conserver. Le petit garçon avait alors jeté un dernier regard sur le monde coloré qu'il avait créé. Un monde où le ciel brillait de mille pierres précieuses et où une jeune fille pouvait voler sans ailes.

Il avait hoché la tête, ravi de l'intérêt qu'il portait à son dessin. Son père lui avait ébouriffé les cheveux et il était parti travailler, emportant avec lui l'univers arc-en-ciel.

Mais la joie avait quitté ses œuvres.

En-dessous des nuages, qu'il noircissait avec tellement de soin, on pouvait distinguer deux silhouettes enlacées. Un homme et une femme.

Un couple aux contours maladroits, aux membres rectilignes.

Pourtant, malgré la technique hésitante, celle d'un enfant de cinq ans, on comprenait sans l'ombre d'un doute ce qu'ils étaient en train de faire.

La tête de l'homme penchée sur celle offerte de la femme.

Ils s'embrassaient.

Ignorant l'orage au-dessus d'eux, ils étaient unis dans une étreinte.

Une ultime étreinte.

Papa n'embrassait plus maman. Plus comme ça... Ses baisers, il les réservait à cette femme aux yeux étranges. Sa nouvelle compagne, celle qui avait de si beaux cheveux noirs.

Le bruit de la sonnette retentit soudain. Le garçon se figea et négligea ses feutres pour fixer la porte entrouverte du salon. Était-ce son père ? Revenait-il à la maison ?

Sa mère alla ouvrir et fit entrer dans le hall la personne qui avait sonné. Le petit garçon se tendit en reconnaissant les accents d'une voix masculine.

Mais ce ne fut qu'une déception supplémentaire quand ils pénétrèrent dans la pièce.

Ce n'était pas son père. Juste l'un de ses amis.

— Comment ça va, bonhomme ? lui demanda-t-il avec douceur.

Le garçonnet haussa les épaules et retourna à ses stylos, bien décidé à ignorer les deux adultes. L'homme s'assit sur le fauteuil face à lui et sortit une guitare de l'étui qu'il portait.

— Je suis venu te voir car j'ai écrit une chanson pour toi. Je vais te la chanter, si tu veux bien.

L'enfant ne répondit pas, mais quelque chose dans sa posture avait changé. Ses sourcils étaient froncés et ses gestes plus machinaux montraient que l'attente et la curiosité avaient apposé leur empreinte sur lui.

L'homme pinça les cordes de son instrument et une nuée d'accords s'échappa de ses doigts. Sa voix douce conta la souffrance de l'enfant. Elle enroba la musique d'un message d'espoir. Même si la chanson était triste, elle ressemblait à un rayon de soleil. Un rayon timide derrière des nuages gris.

L'enfant prit le feutre jaune et poursuivit son dessin.

— Merci Paul, dit sa mère, c'est gentil d'être venu prendre des nouvelles.

— Tu sais, Cynthia, ce n'est pas parce que John est avec Yoko maintenant que je ne suis plus ton ami. Venez manger à la maison, un de ces soirs. je vais en parler avec Linda.

L'homme était presque déjà sorti de la pièce, quand il se retourna et s'adressa une dernière fois au petit garçon :

— Hé Jude, je sais que tu es triste. Mais continue de dessiner des jeunes filles dans le ciel avec des diamants.