Oriunda la niebla intransitable
De lugares desolados;
Serán acaso mis preguntas
Espejismos de halo blanco,
Que confunden mis razones
Induciendome al engaño.
¿Es real la bruma que me cierne?
Me envuelvo en mi regazo,
Y la vigilia humana duerme
Con la paz del iniciado.
¿Que es aquello, simil lenguaje,
Que somos nosotros y dentro,
Que forma caminos constante
Que mueren y nacen
Del fundamento?
