Digradation

Глава 6 (Часть 1)

Маленькая стрелка моих часов, которая крутится в регулярном ритме. Блондинка, которая наматывает прядь волос на палец. Зубрила, который с большим шорохом переворачивает страницу. Библиотекарша, которая печатает что-то на компьютере и периодически морщит нос, чтобы поднять спадающие очки. Паук, который бежит от одной щели к другой. Тиканье больших повешенных над дверью часов. Ручка, которая скатывается по столу, и которую я поднимаю вновь и вновь. Вздыхаю. Похоже, всё вокруг намного интереснее находящейся передо мной книги по праву. Вытаскиваю свой IPhone и проверяю, не ответил ли Аноним. Я отправил ему отсчёт дней утром, но никакого ответа. Вчера он тоже не ответил. Вдруг он на меня злится? Каждый раз, когда мне кажется, что у нас получается наладить диалог, он всегда ускользает. И это пугает. Остался всего 31 день, до конца отсчёта, а мне кажется, что первый мейл был миллион лет назад. Хотя я ещё помню его "«Что бы ты делал, если бы тебе оставалось жить всего 100 дней?»". Это невозможно, в его вопросе должен быть смысл. Он не просто так его задал. Это не тот тип вещей, которые спрашивают просто так. Чем быстрее проходят дни, тем больше становится то неприятное чувство в моём животе. Потому что, несмотря на то, что он мне сказал, я знаю, что что-то произойдёт. 

"«Мне жаль»"

И нажимаю на "«отправить»". Я не привык извиняться, но я не хочу потерять его сейчас. Не сейчас, когда до конца осталось так мало. Я не могу выкинуть из головы навязчивую мысль, что он сделает какую-то глупость. Ещё раз вздыхаю и кладу телефон обратно. Пытаюсь сконцентрироваться на гражданских правах. 

В конце концов, я неплохо продвигаюсь. Спустя час выпускаю карандаш из рук и медленно потягиваюсь, пока мой взгляд резко не останавливается на силуэте. Не может быть. По инерции подношу руку ко лбу и хмурюсь, почувствовав три шва под пластырем. Это должно быть шутка. После четырёх дней полного исчезновения он в пяти метрах от меня. Четыре дня назад я по его вине истекал кровью, волнуясь, не случилось ли с ним ничего, а он просто стоит возле стеллажей. Смотрит в свою проклятую книгу, которую он держит в одной руке, в другой теребит ручку. Да, наверное, это просто шутка. Он не может быть настолько наглым. Но, похоже, что он именно такой. Блять, я четыре дня переживал за него, а он читает, как будто ничего не произошло! Как будто он не выкинул меня на обочине, после того, как разбил мне лоб о боковое стекло, потому что этот козёл был зол и пьян! Я сейчас взорвусь. Он подходит к двери и готовится выйти. Я взрываюсь. Встаю, скрипя стулом, и быстро подхожу к нему. Он не заметил, как я подошёл. Сильно толкаю его. 

-Как твои дела? Всё в порядке? - он поднимает на меня глаза, а я делаю вид, что рассматриваю его с ног до головы, не скрывая отвращения. Я даже хватаю край его футболки, и немного оттягиваю. -Ничего не сломал? – он закрывает книгу, ставя ручку между двух страниц, а я продолжаю холодно на него смотреть. –Целый и невредимый? 

-Луи, не здесь, – он шепчет и смотрит вокруг. Я делаю то же самое и понимаю, что все взгляды направлены на нас, а я в буквальном смысле устраиваю сцену. Только мне плевать. Я слишком зол, чтобы обращать на это внимание. Четыре чёртовых дня. 

-Что? Теперь взгляды людей тебя беспокоят? 

Вижу, как он сжимает зубы. 

-ТШШШШ!