OTRO DÍA DE PICNIC

Como cada día desde que había comenzado el verano, reinaba la paz en casa de los Smith, una paz que se vio interrumpida cuando la niña de 6 años: Marie, se despertó. Luego fue corriendo hasta la habitación de sus padres, se subió a su cama y comenzó a saltar.

- ¡Arriba, arriba, arriba! –chilló la pequeña.

- Un poquito más.

- ¡Arriba, arriba, arriba!

- Cinco minutos más, cariño.

- Pero hoy vamos de picnic, mamá. Hoy es un día muy, muy importante –dijo la niña, como si no cupiera lugar a discusión.

- Cariño, tenemos todo el verano para ir de picnic. El parque no se va a mover de allí.

- Pero... –Volvió a protestar Marie–. Seguiré saltando hasta que os levaaaaantéis. –Y soltó una gran carcajada mientras su padre la atrapaba y comenzaba a hacerle cosquillas.

- De acuerdo, ¡arriba!

El Parque de Manson, en Londres, llevaba allí desde mucho antes que alguien pudiera recordar su existencia. Algunos comentaban que antes había sido un cementerio a las afueras de la ciudad, es más, algunos hasta comentaban haber encontrado alguna pequeña lápida entre el césped y los árboles que lo rodeaban. Por lo que respectaba a los Smith, la familia de Marie, no estaban interesados en éste tipo de leyendas urbanas. Mientras pudieran seguir acudiendo a aquel sitio tranquilo, en donde su hija podía correr y chillar libremente, por ellos, perfecto. Ocuparon su parcela de césped, cerca de un olmo situado en uno de los extremos del parque, colocaron su manta y se prepararon para disfrutar de otro día de picnic.

- Mami, mami, ¿puedo comer un helado?

- ¡Claro, cariño!

- ¿Y puedo jugar con Lucy?

- ¡Claro, cielo! –contestó mamá, que en aquel momento estaba más preocupada por poner ojitos al vecino de enfrente, sin que su marido se diera cuenta.

- ¡Wiiiiiiii! –comenzó a chillar la niña, mientras comenzaba a saltar.

Poco podían sospechar los que disfrutaban de aquel día de verano que cerca de allí había ciertas personas no tan contentas y tranquilas con toda aquella fiesta en el parque, como era el caso de Alexanger Berg, a quien habían despertado una millonésima, sino billonésima vez, de su larga siesta.

- ¡Malditos vecinos del Ático! ¡Siempre armando jaleo! Un día de estos, un día de éstos...– Protestó levantando un puño hacia el cielo.

- ¿Quieres callarte, Alex? Un día de estos, ¿qué? ¡Estás tan muerto como yo!

- ¡Hombre, pero si es Richard-ya-no-me-queda-tumba!

- ¿Cómo has dicho? –dijo Richard echando mano de su maltrecho revolver o intentándolo, pues poco quedaba de su cadáver. Si había algo que molestara a Richard más allá del jaleo organizado por sus vecinos o el no poderse rascar la nariz cuando le picaba, era que se hiciera mención a su féretro, del que se sentía muy orgulloso, realizado en madera noble. Estaba más que dispuesto a contar a todos cómo lo había ganado jugando una timba de póker y cómo había sido su propio funeral, al que asistió desde primera línea.

- ¡Oh! ¿Otra vez discutiendo? –Intervino Rosie: la vecina del C.

- ¡Son ésos malditos cretinos de ahí arriba! ¿Cuándo dejarán de armar jaleo? –soltó Alex.

- ¡Cuando se mueran! –le espetó Richard y comenzó a reír–. Entonces sí que verán...

- ¡Oh! Esperad, esperad –dijo Rosie, intentando imponer silencio–. ¿Ésa que habla no es la señora: "quiero ir al pajar con..."?