J'écris cette non-fiction dans le but de vous mettre en garde.
Vous montrer que l'on peut avoir envie de mourir à huit ans à cause de coups de poing et de bâtons. Que l'arrêt de battre ne suffit pas, et que l'on peut supporter les séquelles psychologiques de la situation pendant presque sept ans avant d'aimer l'idée de se suicider de toute son âme.
Je veux montrer par mon histoire qu'on peut être coincé dans ce monde avec un rêve qui ne se concrétise qu'à l'aide de trains, de chutes et de médicaments.
À l'aide de larmes aussi.
Je veux montrer que l'on peut envier les jeunes atteints de leucémie, et jalouser les morts qui voulaient vivre contrairement à soi.
Je veux montrer que le destin est un bâtard.
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Perdue
Non-FictionJe ne raconte pas ma descente aux enfers pour que l'on ait pitié de moi, j'en parle pour que des gens sachent ce qu'est d'espérer ne jamais se rétablir. J'en parle pour tout faire sortir.
