Осенняя Мгла

Вступление

Я сидел на чердаке с бутылочкой виски, думаю знаете, небольшая бутылочка и достаточно дешевая. Но я чувствую, что мертв, мертв потому, что не знаю как быть дальше. И когда я говорю быть, то подразумеваю существовать. Ведь существовать всегда очень тяжело, ты готов молиться кому угодно, но только если ты слаб. А если вдуматься, то слабы все, кто то пытается подавить свою слабость веря в то, что он сильный, что его прошлые поступки закалили в нем то, что не дает проступить страху. Но ты будешь бояться всегда, ведь ты человек, так о какой можно говорить закалке? А тем более о сожалении к какому либо существу, если всмотревшись во всеобщею картину, то даже смерть твоего любимого зверька покажется не такой уж печальной. Как раз эти мысли и мешают мне быть, но нельзя думать, ведь только мысли делают нас слабыми, точно так же нас делает слабыми зрение и слух. Силен лишь тот, кто смог отделить себя и понял, что не хочет бояться, не хочет слышать то, что может его испугать и не видеть то, что может вызвать чувство страха. Но кто то скажет: "Я занимаюсь спортом, я силен физически" Или "Я читаю книги, я силен интеллектом" Но твоя физическая сила превратиться в ошметки после первого же столкновения с машиной. Твои слова напечатают в книгах для детей, которые и сути не поймут, хотя бы потому, что у каждого есть свое восприятие. Так и происходили революции, из-за своего восприятия. Находится кучка идиотов и они со своим восприятием идут громить все, засунув свое  восприятие в кулак начиная ломать то и тех, кто не согласен с ними. А знаете почему? Потому что их больше, но слава богу мы живем в 21-ом веке, где человечкам со своим восприятием достаточно покричать на здание и уйти. Но всех убьет эта мгла, настолько ужасная, но почему ее никто не видит? Почему ее не чувствуют? Почему люди не хотят пасть под этой мглой? Даже мой виски в этой мгле, он впитал в себя то, что впитала мгла, эта отвратительная и мерзкая мгла, которая покрыло все. Она покрыла мое сознание. Только мгла и может нас спасти, только в этой мгле мы можем существовать, покуда только она и является жизнью. Мы сами пустили ее, но точно не я, я тот, кто остался под натиском этой мглы. Нам остается только смириться с этой мглой. Она пахнет нами, нашими трудами, пшеницей и алкоголем. Насколько же убого это выглядит со стороны, сидит значит паренек на чердаке и философствует. Но ведь философы должны понять, почему мы так плохо живем, а не думать о мгле. Да о какой мгле! Даже философы смерились с этой мглой.