Ventos Nômades

A dançarina de pedra

À procura de mais um templo escondido, Guilherme imaginava-se como um arqueólogo à beira de descobrir algo inesperado. Enquanto passeava pela selva de Angkor, onde milhares de santuários cambojanos esperavam para serem revelados, ele deixava se levar pela fantasia de desenterrar algum templo perdido, um sentimento adolescente correndo solto em suas veias como um elixir da juventude. Talvez seja uma daquelas crises de meia-idade..., pensou ele em voz alta, sem constrangimento de que alguém o ouvisse, sorriso esboçado na boca.

Nessa comoção que o perseguia, ao invés de dar vazão a carros importados Guilherme simplesmente largou tudo num impulso, decidindo percorrer caminhos extraordinários. Anos que passara trabalhando sessenta, setenta horas por semana, sem tempo para a esposa frustrada ou amigos exigentes, sempre nervoso com o próximo prazo, obcecado em guardar dinheiro para o futuro. Lembrava-se e ria com gosto dessas recordações, como se visse um filme sobre a vida de outra pessoa, uma vida passada, outra encarnação. Quem foi esse homem que um dia possuiu o seu corpo, pelo amor de Deus? Olhou para o céu encoberto e soltou uma gargalhada que só os mosquitos da selva poderiam ouvir.

Um pequeno templo apareceu em sua frente quase como mágica, deusas de vários braços entalhados na parede indicando os mistérios do Mahabharata, histórias hindus reveladas. Jamais saberia o nome do santuário, pois Guilherme seguia sem intenção de acumular informações inúteis que só ocupavam espaço em sua cabeça. Seria Spean Thmor ou Prasat Kravan? Importava mesmo saber? Queria se desprender da coleção de nomes do que visitou ou de onde esteve, certo egoísmo em não querer compartilhar os segredos desvendados em lugares improváveis com outrem, como se a beleza capturada por seus olhos fosse propriedade sua. Talvez preferisse apenas evitar que um dia sua esposa utilizasse de suas experiências para contar vantagem em mais um de seus jantares enfadonhos, aquela mania de ostentar repentinamente parecendo-lhe tão estranha. Seu estômago embrulhava-se só de pensar.

Não era esse o propósito de ter deixado uma vida inteira para trás, de arriscar tudo, de dar uma guinada que ninguém parecia compreender. Almejava apenas sentir a energia de cada lugar, à procura de algo. Talvez se sentisse uma vibração diferente, até poderia achar o nome para depois conseguir voltar, mas no geral não se importava em entender a arquitetura, o nome, o que acontecera ali. O vento milenar atravessando as colunas era o seu objetivo, inalar o incenso onipresente que de alguma forma unia os cheiros da natureza, sentar-se no chão onde algum monge sábio descobrira o segredo do universo. Não, não estava ali como turista apenas; sua jornada era interior, de caráter quase espiritual, apesar de praticamente não acreditar no além ou coisas fantásticas. O que se passava dentro dele nem Guilherme entendia ao certo, apenas que seus pés estavam inquietos numa constante procura por novos caminhos.

Depois de meses sem conseguir dormir direito, rolando na cama sem pregar os olhos com os prazos e as preocupações corporativas, o estranho aconteceu. Aos trinta e cinco anos, ainda jovem e disposto, Guilherme não conseguia respirar. No meio da madrugada o ar lhe faltou, o coração batia acelerado sem motivo, as mãos tremiam, o pavor tomou conta. A ambulância do plano de saúde caríssimo foi acionada, os paramédicos sem explicação do ocorrido. Não era enfarte nem problema pulmonar, mas por precaução queriam levá-lo ao hospital. Guilherme recusou-se, afinal tinha uma reunião essencial no dia seguinte, algo que mudaria o rumo da empresa e de sua carreira, quem sabe. O ciclo de pressões inúteis continuava, dia após dia, imperdoável. Envelhecido antes da hora; até o tempo parar e o levar para longe, o mais longe possível, como se a distância em si curasse seus males.