Suicide Room.

Otro día más.

Llevo otro día más aquí, sola. Ellos creen que estoy mejor aquí, pero no es así. Ya no me acuerdo lo que era buena comida, ellos solo me alimentan una vez al día y sinceramente no sé si a eso se le puede llamar comida. Me ducho cada dos días, y cada semana me dan un libro para leer y una libreta con un lápiz para escribir, es lo único bueno que puedo sacar de este lugar: los libros. Yo no he vivido mi vida, he vivido la vida de los personajes, si ellos están felices, yo lo estoy; si ellos están tristes, yo también; si ellos se mueren, yo siento que muero. Hoy me he acabado el libro que me dieron la semana pasada, ahora tengo que esperar hasta mañana para otro. Quiero dibujar en la libreta, o mirar por la ventana; solo que tengo sueño. Me duermo.

Me despierta un ruido familiar, es la puerta abriéndose para que dejen mis cosas, la puerta se abre desde dentro. Já, qué divertido, otro día más encerrada. Solo que la puerta está mucho tiempo sin cerrarse, no es día de ducha.