Она прикована к столу, закована она цепями,
не выбраться теперь уже,глазам своим она внимает,
как рядом ходит человек, на улице сейчас гроза,
готовит свой он инструмент, шлифует лезвие ножа.
Её нетронутое тело, это готовый чистый лист,
по ней ножом своим проводит, выводит черновой эскиз.
Готовится сейчас творить, своё чудесное искусство,
и наконец покажет всем, потоп своих бурлящих чувств.
Девушка плачет, льются стоны, всё умоляет прекратить,
не хочет быть его картиной, просто безумно хочет жить.
Художник не без интереса, засунул ей под рёбра нож,
и полились из тела краски, струя оттенка алых роз,
кричит она, боль рвёт ей душу,
а он смакует сей момент и продолжает своё дело,
двигает дальше нож по телу, плоть разрывается на ломти,
художник свой экстаз, слышно по всюду крики, вопли,
и в руки он берёт тесак, ломает девушке он ноги,
он думает красивей так, экспрессия давно готова,
картину скоро ждёт финал, она орёт в пылу агонии,
готова дух свой испустить.
Он этого так не оставит, и нанесёт последний штрих,
своё видение закончить и просто любоваться им.
Берёт он в руки циркулярку, она мертва почти, нет мочи,
решил раскрыть её как розу, смотрит в безжизненные очи.
И начинает свой разбег, пилу вонзил в грудную клетку,
считай её распотрошил,
и наконец свои желания в реальность он воплотил.
Гордится он своим творением, не чувствует своей вины,
ведь для него это волшебно, как будто испытать любви.
Лежит пред ним такой цветок, души в нём нету как и сердца,
как будто тело человека, засунули в гигантский блендер,
вонь крови, куски тела, смрад это теперь его святыня,
рабеет прямо перед ней, бездушной дьявольской картиной.
