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1 De Agosto de 2017
-Desculpe... - dirigi-me à bibliotecária – Tem "Memorial do Convento" de José Saramago?
- Ah, menino... Uma jovem pediu-mo há uns cinco minutos atrás...
- Oh, não faz mal... Eu vou procurar outros. Obrigado, na mesma. – Agradeci à senhora baixinha e esta sorriu-me.
- Tenha um resto de bom dia, rapaz!
- Obrigada e igualmente! – Virei-lhe as costas e fui até um corredor que tinha uma placa onde estava escrito "José Saramago".
Procurei algum livro que captasse a minha atenção.
Procurei e procurei.
Um chamou a minha atenção: o único que não estava na prateleira.
"Memorial do Convento" estava pousado numa mesa baixa ao lado de um puff. Estiquei o braço para pegar nele, mas uma mão de pele clara fez o mesmo que eu. Olhei para as unhas dessa tal mão: vermelho, mais especificamente, cor de cereja.
Fui subindo o meu olhar até à sua cara. Uma rapariga ruiva estava a olhar-me com ar curioso.
- Hm... Este livro está comigo... - Informou e esboçou um pequeno sorriso.
- Oh, pois... Desculpa. – Disse, coçando a nuca – Sou grande admirador de Saramago, sabes?
- Somos dois, então... - Ela retorquiu, olhando-me com uma sobrancelha arqueada .
